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Mostrando entradas de mayo, 2009

MÁSCARA

Tengo en la máscara refugiopues el rostro es permeable.Me parapeto en las formas,poniendo a salvo el fondo,que no están los tiempospara vanos sacrificios.Engolo mi voz,poniéndole vestidolargo de ceremoniaa cualquier mentiraconveniente.Es más digerible la infamiacuando recreas el ornamento.Mala yegua es la verdad,insegura,te desmonta a la primeray las estatuas ecuestressiempre se esculpensobre caballo de inmundicia.

DESIDIARIO

Hay ceniceros empachadosque me miran de reojoreprobándome el vertedero.Yo los ignoro,y cruelme recreoañadiendo poblaciónmal apagada.Y es la tos amigala fiel testigodel suicidio adicto,humo compulsivo.Los platos suciosme señalan inquisidores,enfermos de abandonoy cantan en tríolas bolsas de basura,clamando por el traslado.No soy Diógenes y,a veces,hago lo correcto,a medias,no te creas,que es que no salgode esta abuliaque me quita piela cambio de teclado.Mientras,el escenario,se colapsa en estruendoen mi indolencia,rebotando capitelesde columnas de temploy el polvo de escombrotupe la pantalla hasta el puntoen que casi no leolas necedades que invento.

SI LA VIDA

Y no sé si la vidano es más que agonía,cuando todo fatigay el sentir es dolor.Se desatura el color,conforme avanza el temor,se va del óleo al grabadodel paisaje al trastornadogoyesco disparate o caprichoque nos tortura hasta el nicho.Mas nos aclara la mentey miramos a la gentecomo a la triste especieque hace que el mal arrecieen el enfermo planetaque gobiernan proxenetas,que nos han emputecido,y lo hemos merecidopor ser carne de cañón.Mas no estoy en posiciónde, a nadie, dar consejo,que es abrupto mi entrecejoy de alisarse no da señas,por los errores se despeñatodo atisbo de ilusión.

PUNTUACIÓN

Se llegó al punto
y éste no,
no es suspensivo.
Está solo,
bien entintado,
contundente
en su diámetro,
eficaz,
destronando comas,
aboliendo paréntesis,
sin opción
al eufemismo,
a interpretaciones,
literal,
rotundo
y doliente
de herida.
Tras él
sólo cabe firma,
sello sonoro,
seco,
de ecos gastados.

ESTAFAS

Quise comprarpalomas en vueloy me vendieronterrestres gaviotas en jauría,afanadas en la rapiña.Pedí lunas llenas,perladas,sin brumas,y obtuve eclipsesdensos,pesados,asesinos del brote.Quise brisas,me dieron arenasen tornado.Sin resignarmeal entuerto,zarpé en mis navesbuscando órbitasy llegué al sistema,al escalón previstoy reclamé, a las altasesferas de lo correcto,y me impusieron sanciónpor la osadía,por la absurda pretensióndel justiprecio.Ahora,escarmentado,no compro expectativas,las robo,las gasto,las vendoo las desecho.

GESTOS

Da igual el gesto,el rictus,los silencios.La exposiciónprogramadade símbolosy objetosetiquetados.Los dolores son,de eso no hay duda,estánsin pretenderlosy solo el aire,a ventana abierta,puede arrastrar los humoresen suspensiónque lastran las cortinas.Es vano dispararcarámbanos a ballesta,es inútil el flagelode un tono de vozafiladoo,por el contrario,el leve silbode palabras en quejido.No hay hueco,en las cajas,para otro envaseretornable.No queda vocaciónde calvario.

OBJETO PERDIDO

Aquí ando,
cual mobiliario
a desechar,
insensible de madera
de polilla extinguida,
más espectador
que atrezzo,
lo que si no,
protagonista,
apenas figurante.
No hay subasta
ni almoneda
en destino.
Recogida municipal,
reciclaje,
no hay lija
para la astilla,
ni barniz
que abrillante
lo opaco.
Más baúl
que armario,
arcón desfondado
por prendas rancias.
Qué hacer,
una vez tornado mueble,
tal vez urbano,
semáforo averiado,
farola intermitente,
contenedor de vidrios
siempre molidos.
No hay anuncio,
ni bando
ni esquela
en mi marquesina
huérfana,
soy la espera
de autobús sin linea.

LO QUE YA VIVES

A tan temprana edad,
ya ves,
ya vives
que no hay
colores puros,
que son todo matices
y el arco iris,
muchas veces,
es borrón
ensuciando azules.
Ya dueles
la vida extraña,
compleja,
que no es canción
liviana
sino desafino
en espesa sinfonía,
a menudo
mal orquestada.
Que los ángeles
tienen
alas sucias,
pesadas,
perdiendo batallas
en guerra cotidiana.
Que no hay flor
sin insecto,
que la luz se empaña,
que la nube
no es algodón,
sino estopa
deshilachada.
Vive sin embargo,
mira al frente,
sortea las zanjas,
que es vida
tu heredad,
el único legado
por el que cruzar
arroyos,
ciénagas,
que tendrás prado,
horizonte a plazo fijo.
Qué mas quisiera uno
que tener edenes
donde izar tu bandera.
Es tuyo el camino,
yo,
a ratos,
te llevo el atillo
y lavo tu cara
en manantial al paso.
Dibujaré tus hadas,
tus heroes,
tus palacios,
mas solo tengo
carboncillo efímero.

MERCENARIO DEL VERSO

¿Tiene algo qué decirle a alguien querido u odiado pero no sabe como hacerlo de forma original?. ¿Tiene un amor secreto a quién sorprender con un poema exclusivo?. ¿Necesita una letra para esa melodía tan maravillosa que ha compuesto?
Convirtiéndome en una suerte de poeta callejero, paso la gorra como si estuviera en la calle Preciados o en el metro.
A partir de ahora tenemos versos en venta, a precio estipulado por el demandante que, mediante correo a filodespada@gmail.com, o bien a través de comentarios en este blog, deberá detallar las inquietudes, sentimientos, etc., que quiera que se plasmen en el poema.
Se exige, únicamente, que quede constancia de la autoría.
Si desea contribuir al mantenimiento y, como no, motivación del autor, con una humilde contribución económica, a modo de donativo voluntario, se aceptará de buen grado y se especificará vía e-mail el medio para hacerlo.
No obstante, se intentará satisfacer a todo el que lo quiera de forma gratuíta si bien el autor se reser…

YA ESTÁ BIEN

El ahogoincrustadoentre costillas,empujando desde dentro,forzando el estallido.Temblores infantilesde aprendidos miedosasumidos como norma,la lógica del esperpento.Ya está bienque bien no estálo que ya estáde más.Y no se venluces cerca,que todo es fuego fatuo,falso colorrelamido,espectral ruidopredecible.Ya está biende lo que bien no está,basta yade devastarse,de arrasar cuanto se topa,de topetar, que el tope estámás que rebosado,inundando pupilasde agotada miradade niña perdidaentre zarzalesajenos.Que no naciópara la espina,que naciópara el pétaloy el néctar.Ácido el aire,insalubrede aliento emponzoñadoa ventana cerrada.Fuera,al aire tendidaespera soles,una sábana empapadaen mercurio.Ya está biende lo que bien no está.

DE LUNA

No encuentra
la luna
destinatarios
del embrujo,
que es que andan
ocupados
para el baño de blanco,
para el delirio.
Y es que están seguros,
vacunados,
plenos de anticuerpos
desinfectantes
de todo atisbo
de belleza.
Y busca la luna
puesto
de satélite
en cualquier sistema,
a tiempo parcial,
para orbitar
y dirigir mareas.
Que es la luna
prescincible,
como el aroma
de jazmín,
ahora envasado,
etiquetado,
consumible.

NO PUEDE SER

No puede ser
mi sino
respirar cenizas,
que no nací
con vocación de averno.
No puede ser
la norma
pedrisco perenne,
que el agua tibia
está a mi alcance.
Por qué optaría
por el drama,
la tragedia en rutina,
habiendo risas
colgando de las farolas.
Que no es alud
mi sinfonía,
que quiero andantes,
adagios y sonatas,
en vez de fanfarrias,
metales quebrados
y tambor en grieta.

BENEDETTI

En lo oscuro,una mujer desnudaperdió la claridadque nos alumbra,vistiéndose de negro.Enlutadas,las mujeres desnudasdejan de estarlo,víctimas del frío seco,despojadas de versos,expoliadasde abrigo de palabra.Desde el sur que existe,hasta el norte que asfixia,suenan los ecos de Marioque dejó papel mojado,empapado de bellezade estrofa cristalina.Muerto el poetaqueda la tinta,la voz colgada del viento,la memoria y el cantar.

CADÁVER DE DOMINGO

Otro domingo
que húmedo agoniza
sobre el mantel
tras matar
otra semana.
Otra semana confusa
de estación non nata,
evaporándose en chimenea
de clima trasnochado,
de desafinado mayo
cantando abriles,
quizá otoños
en días desubicados.
El lunes comienza
la primera contracción
del parto de incertidumbres.
Lunes laborable,
tal vez desperdiciable
o abolible,
soluble en taza matinal
o en sopa fría
de epilogo.
Habrá que disponerse
a abrir el libro
de la almohada,
donde leer posibles.

REPLAY

Es que no sé
si ando gastado,
devastado a lija
periódica,
erosionado de arenas
nocturnas,
abrasivas,
o acabaré modelado,
insensiblemente arcilloso
para ser expuesto
al esputo.
Y es que luego amanece,
llega el día
y se renombra,
con la pretensión
de borrar registros
de tinta aun fresca,
propensa a la mancha.
No puedo,
no debo acatar el sino,
no es de ley normalizarlo
y se pueden disolver
ciertos tatuajes carcelarios
y aflorar piel nueva.

MASA

Del rebaño
a la jauría
transita la masa
en oleada,
que es su fin
seguir pastores
o acorralar presas.
Bañados de tribu,
jaleando dioses
o héroes mundanos,
siguiendo raíles
diseñados al efecto,
encarrilando
la estampida.

ANTONIO

Cogido al lado oscuro
para darnos luz.
Inyectado de muerte,
recetándonos belleza,
marchó Antonio
envenenado,
cerrando el cuaderno,
al sitio de su recreo.
Tristes andan
chicas de ayer,
de todos los días,
huérfanas del candor
de heroína mutada
en miel cantada.

VOLUTAS

Cómo aceptar la recta
si habitamos en esfera,
noria,
engranaje de reloj,
repitiendo el ciclo.
Cómo salir del hábito,
cómo no regresar
a los inicios,
al planteamiento,
mismo nudo
y fatal desenlace,
si nacemos en el giro.
Nos devora la inercia
circular
o elíptica,
mas ideamos
falsas trayectorias
que nos saquen del tiovivo.
Creemos llegar a la luz
cuando ya estamos volviendo.
Vanos son los pasos,
los raíles,
ficticiamente paralelos.
Nos ahogamos
entre cúpulas,
concéntricas.

TEMPERATURAS

Tras noches hirviendo,
calcinantes,
hay quien sirve mañanas templadas,
y mediodías al punto.
Mas la tarde va tostando
y la noche,
pasada de ceniza,
se torna nuevamente ascua,
horno de fundición,
metal líquido,
lava eruptada
o carámbano precocinado,
glaciar necio,
hielo abrasador,
hiriente
como llama.
Desayunar rocío
para cenar averno.

ABRE LOS OJOS

Es más que evidente que no ves
que el velo que nubla tu mirada,
a mi me empaña el alma,
me vuelve del revés.
Pero insistes hurgando en la ceguera
y no hay bastón que guíe tu sendero,
y ya no puedo mas ni quiero
beber de esa pecera
de insectos en salmuera.
Que es mucha la estopa en mi garganta,
que a los espectros nada les espanta,
y vuelven siempre
cuando anochece,
helando las costuras de mi manta.
Y bien se que tengo mis pecados
llenando la despensa
y mi conciencia
se ha anestesiado,
mas me siento vivir en penitencia.
Concédeme un poco de licencia
y salta ese cercado
en donde te acorralas a cada poco,
pues ya lo ves,
me estoy volviendo loco
y tengo el ser quebrado,
un maniquí en sala de tortura,
un hueso que se aboca a la fractura.
Y aun sin mí,
regresa a los espejos,
reescribe tu diario,
que hay días en rojo y no están lejos,
que una niña dibuja el calendario.

MADRE

Tu vientre,
firmamento original
donde conjugar verbo
y carne,
constelándose planetas
empapados de tus aguas,
creando vida.
Y donas la carne al mundo,
carne viva
abrigada de tus brazos,
y sufres sus dolores
mientras velas
sus caminos.
Nadie te devuelve
el gesto máximo.
Nadie compensa
tus amares,
tus desgarro
en vocación,
pues eres tierra
a surco abierto,
tierra y mar
de espumas a bocajarro,
y aire alado,
brisa y aliento,
esfera única
en giro lento.
No hay días
de madre,
sino madre
de los días,
paciente del olvido,
de la sal amarga
de despedidas
en andenes obligados.
Aun me impregnan
tus humores,
tus amores
y las yemas
de tus dedos
en mi pelo,
ya más ralo.
Sé bien
cuánto te duelo,
como en primera contracción,
dolor perenne
de carne propia,
desgajada a voluntad.




OJOS

Siguen mis ojos
pariendo muertos,
en burla cruel
por mi idiotez.
No hay mano
que me guíe,
solo boca
de esputo
adiestrada.
Cuanta hiel
habrá que tragar
para despertar
o perecer,
escapar al amargo.
Es terca
la rueda calzada,
siempre en giro,
sin derrota
a senda limpia.
¿Tendrá el pozo
más sondeo?.
La humedad rezuma
mas no brota caudal,
reina el eco
del grito en estribillo.