sábado, 11 de julio de 2009

PARQUE

La mujer,
habitando un banco
veterano de parque
en una tarde de bruma,
mira al niño,
vestido de gorriones
junto al estanque
de plomo.
Las voces maternas,
en susurros anudados,
se trenzan furtivas
enmarañando vecindades.
Otro niño,
embalado en terciopelo,
patea con saña
agonizantes palomas.
El padre ríe,
recordando rurales
ahorcamientos
de gatos sin censo.
En el impoluto parque,
de columpio ergonómico,
florece el excremento
de estos dias raros.

viernes, 10 de julio de 2009

ESTA TIERRA

Habló el asta

en la fiesta.

Fiesta trágica

de tierra festiva

en la tragedia.

Que somos fiesta

y somos sangre,

sangre que damos

y sangre que robamos

al son de los redobles.

Sangre tinta,

de barrica añeja,

que libamos

entre danzas.

Que somos estampido

de chupinazo,

y estampida

de bravo,

clarín y luces,

luto y alharaca.

Que lo nuestro

es pecar

rogando al Santo.

 

 

 

 

viernes, 3 de julio de 2009

SIGNOS

Tengo el pasillo
repleto
de paréntesis
que no barro.
No da abasto
mi escoba,
de junco seco.
Y resbalo en sus curvas,
y me cierran salidas
mientras llueven
interrogantes
clavándose
como garfios,
anzuelos para un pez
prisionero en la burbuja.
Y para qué hablar
de las comas,
de los puntos y seguido
que,
como arena,
perforan mis plantas
impedidas
para el salto.

ME VIERON.

Me vieron en el funeral de un punto muerto y yo disimulando. Soplé velas numeradas, sin presión desde una boca inhábil, celebrando u...