sábado, 25 de abril de 2015

Devenir.

Habría que dormir el alba,
no despertarlo,
cautela. 
Habría que ensanchar la noche,
anclar el tiempo
al abrigo del deseo
y morir mil veces,
abortando amaneceres.
Descansar de los sucesos,
inmune a los azares
y a lo predecible.
Pausar el relato
congelando personajes.
Bajarse en marcha
de esta órbita.
Habría que pensarse bien
el devenir satisfactorio.

viernes, 24 de abril de 2015

DESVALIMIENTO.


Why?

¿Por qué?.
¿Por qué el desvalimiento?. 
El vacío denso 
de algunos días gastados 
pesa demasiado 
para los hombros leves. 
Hay nube 
de plomo templado 
por las inmediaciones.  
Hoy no, 
hoy no procede el baile. 
Es día de fruta tenue, 
insípida de jugos, 
y cubrir la dieta 
de fechas sin marcar. 
¿Por qué?. 
¿De qué convalece 
la mirada que se pierde 
tras la nuca del testigo?. 

jueves, 23 de abril de 2015

PASA LA RAYA.


Prau Llerón

Morena, pasa la raya, 
no tengas miedo a otro suelo. 
Cruza danzando en el vuelo 
de tu falda que se explaya  
ignorando las fronteras, 
que la gaita nunca calla 
y la danza nunca falla, 
cuando viaja en tus caderas. 
Toma mi mano, morena, 
violentemos las aceras 
que serán como praderas 
o playas de blanca arena, 
bajo el roce de tu pié, 
que no conoce cadenas, 
barredor de cualquier pena 
que me nuble a mí la sien. 


martes, 21 de abril de 2015

CABALLERO.

Hilando virutas de luna 
me tejí cota de malla 
para incursiones nocturnas. 
Impermeable a la tiniebla, 
camuflado de cara oculta, 
trazo órbitas a carboncillo, 
bocetando batallas perdidas. 
De invierno forjado 
es escudo y armadura, 
protegiendo primaveras 
vitales de mis órganos ajados. 
Otoñal el yelmo, 
con la visera enmascara 
el verano de un rostro 
de sol ajusticiado. 
Templé mi espada 
entre pieles, 
con acero de amapolas, 
y su corte certero 
abre carnes como puertas 
de templos olvidados. 
No hay rey que a mi me ordene 
y plebeyo habito, 
nunca vasallo, 
triste figura, 
luna de mayo. 

lunes, 20 de abril de 2015

CEDIENDO PASO A LA PRIMAVERA.

Foto: José Ramón Viejo.

Acababa la Folixa 
de este año de tiempo incierto 
y te retiraste, 
en sabio silencio 
con sonrisa a medias. 
Mieres lloró 
tu ausencia por sus calles, 
la charla afable 
y la broma pícara. 
Hay vacío en el Puerto de Pinos,
huérfano de símbolo, 
y en La Bodeguina quedan
retrato y caricatura, 
recuerdo amable 
de quién amable fue, 
de uniforme o de paisano, 
siempre paisano, 
de chigre y puerto, 
de cabaña y calle. 
Tu pueblo, 
ahora también mío, 
nota la falta 
de la gente buena, 
escasa aun en Folixa. 
Te fuiste galante, 
cediendo paso a la primavera.


miércoles, 15 de abril de 2015

Espejismo.

A ratos,
a momentos,
a bocados,
a roce y suspiro,
gota a gota,
así vienen las alas
para el vuelo breve,
previo a la caída,
pues cera es
la materia necia.

sábado, 11 de abril de 2015

No necesariamente.

No necesariamente
hay que vestir las nubes
de domingo añejo,
ni peinar el aire
con óleos santos
aromados de fanfarria.
No necesariamente
amortajar las ansias
con sedas de hábito.
No necesariamente
se caminan las aceras,
que procede, a veces,
someterse al atropello
del vehículo adecuado.
No necesariamente
hay que ducharse en agua dulce,
que la sal aviva
el escozor preciso
para la constancia
de existencia. 

viernes, 10 de abril de 2015

NIEVE MALVA.

Camina entre dos gaviotas 
la niña de nieve malva. 
De escarcha su pelo en vuelo, 
de cera su piel morada. 
No espera luces de estío 
ni la fachada encalada, 
que tiene reserva de ola 
y espumas como guirnalda. 
Ya asesinó golondrinas, 
las siembra decapitadas, 
esperando ver un árbol 
que de fruto le de alas 
para eludir cordilleras 
y desiertos de plomada, 
sedienta de aire y nube, 
hambrienta de madrugadas, 
que no es día para cuentos, 
junto a la flor va la daga. 



miércoles, 8 de abril de 2015

Ruido, ruido.

El doble redoble
que martillea,
el zumbido,
el crujido roto,
chapoteo de llovizna
de espina bífida,
papel rasgado
de libro obviado,
uña en pizarra,
ritmo asonante,
constante,
necio,
goteo alcalino,
gélido,
sobre cráneo desnudo.
El ruido es mi condena,
vacío y agudo,
reo de erosión
toda esta era,
porvenir de arena.

lunes, 6 de abril de 2015

A la altura.

Sé que no sabré
estar a la altura
cuando,
a la reunión que sea,
me ausente irrevocable.
Nadie está a la altura
a la hora de la ausencia
pues el vacío no tiene escalas.
El respaldo nítido,
sin opacidades interpuestas
de presencia conocida,
tiene voz que dice
en los silencios.
Sé que no sabré estar
cuando no esté,
mas lógico es, 
si asumido se tiene
ser prescindible,
un vacío en silla
cuando proceda.
Sólo memoria,
tanto como eso
y tan poco como el olvido,
natural proceso
para la biología.

domingo, 5 de abril de 2015

Entre cruces.

Entre cruces de plata,
encajes negros de falso luto.
Encaje negro en peineta
de dignidades usurpadas
a un pueblo costalero,
oculto encaje de pecados
siempre ocultos.
Negra mirada
de fervores opacos
procesionando deseos.
Entre cruces,
los silencios,
los suspiros,
quejidos en los balcones
por los tormentos
en metáfora.

miércoles, 1 de abril de 2015

Suroeste.

Cuando retorna tu osamenta
a los aires que te crecieron
y capturas voces
de acordes de juventud,
la memoria es bálsamo,
jarabe infantil
para tu ronquera.
Cuando la luz a granel
te empapa la piel ahumada,
en violenta primavera
en estallido,
y las calles renombradas
te recuerdan las carreras,
las batallas y derrotas,
las victorias de besos torpes
robados a quemarropa,
quizá sea que envejeces.
Callejas de nazareno y oro,
cera caliente y cerveza fría,
juerga y martirio,
negras mantillas de luto, 
blancas y breves faldas de alegría,
saeta rota y piel ferviente
de pecados nuevos.
Suroeste, éste,
que me fraguó tal cual.

ME VIERON.

Me vieron en el funeral de un punto muerto y yo disimulando. Soplé velas numeradas, sin presión desde una boca inhábil, celebrando u...