ESTIVALADA.

Llora el Sol sobre el planeta 

lágrimas de bronce fundido 

y el sudor barniza la piel furtiva 

de un ensueño sesteado. 

Noches de grillos enamorados 

y lunas insolentes 

que desvelan los rincones 

donde las pieles se reclaman. 

Entre tanto, 

el viejo poeta bebe cerveza helada 

que le aplaque el ansia 

de lo ya vivido, 

de lo derrochado. 

EN EL CAJÓN DE LOS SUEÑOS BLANCOS.

Doblé las ideas 

y las guardé en el cajón 

de los sueños blancos, 

al lado de los pañuelos 

de las lágrimas perdidas. 

Descolgué una camisa 

de hilo de opinión planchada 

y como un guante 

se adaptó a mi coyuntura.

Salí a la calle inmune, 

impune de impugnaciones 

y la lluvia leve refrescó 

mi encarnadura, 

dándome bríos para ignorar la tarde. 

En los bares ruído 

de cafés a gritos 

y el vacío 

de no querer nada. 

PUEDE SER HOY.

Era el aire tan agrio 

en aquella noche de destellos 

que cayeron las voces 

en el pozo de los deseos muertos. 

Fue tan iracunda aquella tormenta 

de medusas podridas 

que no hubo tiempo 

para el desalojo de la sal debida. 

Puede ser hoy cuando la ausencia 

o la estancia en ráfagas. 

Puede ser hoy de aquel olor 

a nube difunta.

DEL PERDÓN Y LA PENITENCIA.

Y fue tu Dios y dispuso 

no sé qué castigo 

por no sé qué pecado 

que al parecer cometí 

siendo ajeno al esquema 

de los perdones divinos. 

Y fui yo y te lo dije, 

que no hice mal 

en los esquemas 

del Universo 

y que te respeté siempre 

hasta en lo privativo.

Pero no habría penitencia 

que yo poder cumpliera. 

Que la vida no es penar 

ni reclinarse en lo efímero. 

Que la vida accidente es 

y su duración es suspiro. 

Penar es derroche 

de espacio y tiempo.

SEVERINO ZAMORA, IN MEMORIAM.

Es el camino viejo, compañero, 

el de la última patrulla 

al servicio final 

de no retorno. 

Quedaron por las calles 

los pasos dados, 

el aliento y la lucha, 

las noches largas 

y las palabras en fianza. 

Es el puesto final 

donde ya no hay alerta. 

Buen servicio, compañero, 

buen servicio. 

ESTA PATRIA.

Esta patria de lo mío, 

en la que las banderas no ondean 

ni suenan himnos en fanfarria, 

a veces duele de gente náufraga, 

de gente mediterránea 

de sepultura salina. 

Esta patria de lo nuestro 

sufre de ignorancia en grano, 

de trigo hueco 

y brazo en alto. 

Esta patria de Caín, 

de mentiras comulgadas 

y dogmas laicos, 

se fraguan revoluciones 

de pantalla 

y los colores son armas 

en vez de pincelar los lienzos. 

Para cuándo el Planeta, 

la especie como fin 

y la cultura como medio. 

NO TIENE OBJETO.

Estampidas de insectos 

en las palabras húmedas 

que no se dicen. 

Gelatinosas palabras, 

falsas de moneda cambiada,  

y silencios lácteos, 

cuajados de hiel en rama. 

De vez en cuando 

el intestino, 

la tripa tumefacta 

y fétida 

de la desidia 

y el no saber qué. 

Qué y para qué 

pues el porqué 

no tiene objeto.

DÍAS DE LA RABIA.

En días como hoy 

mejor obviarme, 

preferentemente, 

prescindirme 

más de lo prescindible 

que siempre fui. 

En días como hoy 

hasta yo intento 

perder conciencia de ser 

eso que soy, 

ese que soy. 

En estos días 

cae la lluvia ácida 

que heredé algún día 

y funde toda sonrisa posible, 

cualquier atisbo 

de gesto amable. 

Días de la rabia 

que engrosa la arteria 

que transporta la sangre 

que mancha las camisas 

que nunca me puse. 

A LA DÉCIMA VA LA VENCIDA.

A esta altura del camino 

pesa menos la conciencia, 

se toman ciertas licencias, 

se asume que no hay destino. 

La leve fuerza del sino 

no es más que mito y leyenda. 

Vivir no es una prebenda 

pero tampoco castigo. 

El frío requiere abrigo, 

la herida te pide venda. 

LOS PÁJAROS.

Es tiempo de cuervos 

con las alas bastardas

sembrando el graznido 

desde las atalayas. 

Cuervos en negro 

y en amarillo, cuervos. 

De estandarte y cruz, 

de corona y saca, 

de mentira alada 

y estafa por parcelas. 

Cuervos, 

voraces córvidos 

invadiendo los graneros 

con el graznido falso 

que persigue la luz incauta. 

Es tiempo de plaga 

de iracundos oscuros.

MONARQUÍA.

Derechos de sangre 

por nacimiento entre algodones. 

Herederos de patrias, 

de gentes que las pueblan 

y hasta del pan que sudan.

Tiranos de oropeles 

o demócratas en la postura, 

sabiéndose amos, 

adictos al unte 

y al burdel más nobiliario. 

Escopeta Nacional 

y colección de vello púbico, 

yate en las islas 

y elefantes en África. 

Mordidas indecentes 

en conserva suiza, 

caderas desguazadas 

en tálamos impúdicos 

y la vergüenza que se sonroja. 

Bandera sucia 

de corona pútrida, 

patria herida 

de dinastía de destierro. 

EL CALOR.

Me cantan las hojas caídas 

historias desmentidas por el viento 

y el sonido de unos pasos arrastrados 

me anuncian algunas muertes. 

Señoras en letargo pueblan las peluquerías 

y en los bares soledades ebrias 

bailan entre las copas sucias. 

Es estío y el hastío 

impregna como el sudor 

rancio de camisa de más de un día. 

El calor besa en húmedo, 

como las ancianas remotas 

a los niños de estreno,  

y algo me dice que caí 

aunque erguido me veo. 

ADICTO AL EXTRAVÍO.

En el hueco de la mano 

recogí los gorriones caídos 

y el agua de lluvia 

de las lágrimas marinas 

para lavar mi rostro de papel. 

Retiré los senderos 

que llevan a las ermitas 

para guiarte a los hayedos salvajes 

donde guardo los venados, 

autores de huella leve. 

En la mochila un espejo 

para cazar soles furtivos 

y nacimientos de estrella. 

Y soy aquí donde me encuentras, 

donde me pierdo 

en laberintos de gelatina, 

adicto al extravío.

TRISTE FIGURA.

Con los recuerdos atornillados 

y el futuro pendiendo 

de una seda de araña, 

acumulo horas huecas 

en los bolsillos zurcidos. 

Tengo erratas graves 

en el recorrido no impreso 

y a veces lamento 

los actos a volapie. 

Llevé más hostias 

que las que otorgué, 

muchas de ellas en jauría, 

y algún asfalto 

guarda de mí reliquia. 

Soy poco más 

de lo que veis al paso. 

Triste figura 

sin rocín ni escudero 

que tolerarme pudieran.

DEL AZUL.

Descolgado del azul, 

precipitado en vértigo, 

tomé conciencia de lo gris 

que ocupa los días, 

y de algún anaranjado tenue

cuando la mañana se establece. 

Temí la caída de la hoja 

de los árboles sonámbulos 

que pueblan la avenida 

y vi el colapso 

de las palomas suicidas.

Instalar la mejilla 

en cojín de apego 

y soñar con los vuelos

sobre las ciudades perdidas.

CON LO QUE SÉ

Con lo que ahora sé, 

que bien poco es 

para lo andado, 

bien podría escribir 

un manual de estar, 

errático a sabiendas. 

Con lo que sabré, 

si a vivir llego 

a donde llegue, 

podría resolver 

alguna incógnita. 

Mas cuando más sepa 

más olvidaré 

y se perderá mi humilde ciencia 

en el aire de las bacterias.