lunes, 31 de agosto de 2020

DE TROVADORES Y ROMANCES.

Hubo un hombre en no sé qué era, 
o una mujer, 
mejor incluso, 
que recogía leyendas entre las viejas gentes 
de las aldeas viejas. 

Recogía leyendas, 
mentiras entretejidas y verdades a medias 
que más verdades eran que las de oficio. 

Recolectaba cantares gentiles 
de pastoriles amores pecaminosos 
y gestas de batallas que nunca fueron 
o que fueron menos de lo que contaron, 
tanto lo uno como lo otro, 
la jodienda y la contienda. 

Pero alguien tuvo que ejercer memoria 
aun mintiendo, 
exagerando o menospreciando hazañas 
pero la hazaña alimenta 
aunque los héroes decepcionen. 

Porque el mito aúna para lo bueno 
pero más para lo malo, 
que el mito forja jaurías 
más que leales escuadras de caballeros nobles. 

Mas nunca habrá de matarse al mensajero, 
al mentiroso o subjetivo en la hipérbole, 
pero sí huir de sus desmanes 
o disfrutarlos como divertimento. 

viernes, 28 de agosto de 2020

FOTOS VIEJAS

Miro fotos viejas y se desdibujan los fantasmas 

de lo que fuimos, 

despoblando los paisajes. 

Suena a veces una canción tan gastada 

de fondo de armario, 

con el estribillo apolillado 

y el sabor agrio de aquellos besos torpes. 

Los gorriones muertos por el aire comprimido 

no entendieron nunca la absurda sentencia 

de los niños desdentados. 


jueves, 27 de agosto de 2020

DETONACIONES

En la calle 
se escuchan detonaciones de disparos a destiempo. 

Plomo mordiendo carne cruda 
de hombres negros, 
mujeres negras, 
y el odio se despliega en racimo. 

Hay rodillas en el suelo recordando la barbarie 
y millonarios, 
muchos millonarios compungidos, 
millonarios negros compungidos, 
millonarios blancos compungidos 
y en la calle el plomo muerde carne blanca humilde,
carne negra obrera, 
muerde carne mientras el blues lame las armónicas 
con regusto a sangre macerada. 

En la calle 
se escuchan disparos de a saber quién contra quién 
mientras el fuego lustra el odio con brillos de ritual. 

En los atriles los predicadores pasan el cepillo, 
el presidente balbucea 
y en la calle, 
en la calle se escuchan detonaciones de disparos. 


lunes, 24 de agosto de 2020

DEL PESO DE LOS CADÁVERES

 Pesa tanto un cadáver, 

tanto pesa el peso muerto 

que malos son de esconder en los depósitos refrigerados, 

en las salas de autopsia, 

en las fosas nominales o comunitarias, 

en el Mediterráneo aun flotando 

pesan tanto los difuntos que emergen en peso negativo. 


Pesa tanto un cadáver recién hallado, 

huérfano de nombre y de memoria, 

que son de plomo los huesos mondados 

por la fauna y flora cadavérica. 


Pesa tanto un cadáver reciente, 

con su pasado aun presente 

y su futuro truncado. 


Pesa tanto un cadáver. 

domingo, 23 de agosto de 2020

COSÌ FAN TUTTE

 Ese domingo despertó con el sabor a metal 

que dejan las arias de Bizet, 

de dulzor francés de añejo y frutal de españolado. 

Ese domingo sabía de lo inevitable, 

ceremonia y rito social 

con viandas braseadas a la mascarilla torcida. 

El sol rugía fuera, 

declarando intenciones 

y en algún sitio el mar remojaría pies fotografiados. 

Ese domingo era de aniversarios, 

de la fundación del clan 

y habría que moderar a los convidados, 

siempre dados, 

a dar. 

Ese domingo asumido, 

saltó el reproductor, "Così fan tutte", 

como reafirmando. 

sábado, 22 de agosto de 2020

ROBOS Y TEMPERATURAS

 Ya robé bien temprano en varias gasolineras 

unos sacos de hielo de agua de lágrimas,

refrigerante supremo para las ánimas en combustión,  

pues solo la lágrima extingue en el monte bajo 

de los deseos frustrados. 


Ahora ya estoy listo para afrontar los termómetros 

de las aceras y esos de estos días 

con los que te ecañona a cada poco 

la Policía de la templanza. 

viernes, 21 de agosto de 2020

VÍCTIMAS

Recibió un cruel disparo de belleza en la sien. 

Desde entonces levita, 

tetrapléjico e indolente a cualquier caricia,

condenado al deseo permanente 

y sin revisión. 

EL EMPRENDEDOR PANDÉMICO

 Se hizo sepulturero de horas muertas 

en las salas de espera de los hospitales. 


Viento en popa fue el negocio 

hasta la última pandemia, 

cuando enterraban semanas en masa 

en fosas comunes de tiempo añadido. 


No se rindió y fundó una empresa de espacios, 

de distancias sociales homologadas, 

pero una vacuna jamaicana le arruinó de nuevo. 


Ahora vende saquitos de miedo en grano 

para calentar al microondas 

por las ferias medievales de todos los castillos.


jueves, 20 de agosto de 2020

LA LEYENDA DEL IMBÉCIL



 Aquel imbécil le llevó un ramo de rosas, 

enamorado y cándido de melazas, 

y tuvo que asistir a como masticaba los tallos y las espinas 

para vomitar polillas negras de sangre pútrida 

que acabaron anidando en sus axilas de enfermo terminal. 


Aquel imbécil no murió entonces, 

se curó de las mariposas oscuras  

y cambió al jazmín como ofrenda, 

más vegetal y digestivo, 

por aquello de los contagios. 


Ella sonrió ante el ramo 

y le descarnó el cuello de una dentellada de loba con camada. 


Aquel imbécil libró, 

dejó crecer las flores en las orillas 

y canta por las tabernas tangos de absenta 

a la espera de los puñales que siempre reclamó. 

BIEN QUISE

Bien quise exprimir lo cítrico 

de la vida más afrutada 

y las melazas del moscatel de la experiencia, 

de las uvas pasas de la pasión más confitada 

y la explosión de los higos bravos. 


Bien quise, quizá alguna vez. 




miércoles, 19 de agosto de 2020

TALANTE DE QUINQUÉ

 Como que hoy tuviera talante de quinqué, 

con el alma bailando, azulada en tenue, 

huidiza a a cada pequeña corriente 

y se me va y me veo como dejo de verme, 

vacío de espíritu hasta que otra bocanada 

repone la llama en una mecha poco impregnada. 

COMPRIMIDOS POR CUARTOS

Gustave Doré


Amaneció el día invitando a la fuga, 

a obviar los noticieros y sus mantras, 

las mentiras sociales y la hipérbole política 

para vivir las bocanadas bajo mascarillas. 


Emborronar los memes, 

desencolarlos de los muros 

y pintar encima 

bodegones de ramos de lirios entre otras naturalezas vivas. 


Amaneció el día en agrio, 

en desencanto de café tibio 

y comprimidos por cuartos. 




martes, 18 de agosto de 2020

ELÚDANME

 Vivo en los vértices 

en tanto vivo. 

Rozando los vacíos a medio pie, 

funambuleando indolente por los cordeles del miedo ya perdido, 

hace tanto ya, 

hace tanto ya, 

y mientras tanto digo, aturdo, afirmo y me retracto, 

mas me asumo denso en la presencia y persistencia 

cuanto más leve me sustento. 

Discúlpenme las horas extra, 

extraordinariamente fuera de tiempo y forma, 

no me padezcan que bastante llueve sobre nuestras gibas apaleadas, 

elúdanme en tanto puedan. 

lunes, 17 de agosto de 2020

PERO NO LO SABEMOS


Hemos muerto pero no lo sabemos, 
yo sí, 
que en el sexto sentido habito 
en tanto apague. 

No somos fantasmas, 
somos restos, 
hilachos de memoria desleiéndose 
en la energía cósmica que transitará 
la expansión y la contracción pero 
prescindiéndonos. 

Tú, 
estás muerto, 
estás muerta, 
sois irreversibles difuntos 
por mucho que os veáis en los conflictos, 
siempre en los conflictos, 
sabiendo todo, 
salvándonos a todos contra todos, 
contra todos los difuntos, 
contra todos los cadáveres que sois. 

Hemos muerto, 
resistíos si os place irreverentes. 

Los muertos rebeldes son más pintorescos 
y saldrán en los cuadros de un tal Bosco. 

domingo, 16 de agosto de 2020

SONETO DE AGOSTO POR UN POETA


Tal día como hoy fueron por él, 

las caras verdes, remangado azul, 

uno gritó, salpicado de luz 

cuando la luna se rasgó la piel 


como camisa en una boda cruel, 

nupcias de sangre de un poeta andaluz. 

Bernarda ríe, los brazos en cruz, 

la carcajada del luto y la hiel. 


Mientras Manhattan grita en mil gaviotas 

a Federico ya le dieron muerte 

los monaguillos de todo sagrario, 


con saña antigua de jauría patriota, 

flores de plomo recrearon la suerte, 

flores de sangre por los calendarios. 






sábado, 15 de agosto de 2020

DE LO INAPROPIADO

Fotograma de El Mago de Oz de Víctor Fléming. 


 Me estampé contra una idea inapropiada, 

me pasa mucho últimamente, 

y sabedor de las tormentas solapadas, 

las sutiles de entre dientes que retienen el trueno, 

que no el rayo, 

la lancé a lo suicida 

abriendo mi camisa a las puñaladas no vistas. 


No es lo inacertado o lo inoportuno, 

que es solo su verdad lo que me impulsa 

a expresarme en lo que escueza. 


Y si no se entiende bien se entienden

las reacciones 

que al paso construyeran celadas 

sobre este espantajo que se reseca al aire 

de un barbecho de terrón yermo. 

jueves, 13 de agosto de 2020

PILARES DE PAPEL

 Recuerdo bien aquel barril de manzanas 

a bordo de La Hispaniola, 

escuchando complots corsarios. 

Como olvidar Lillyput y las tensas 

cuerdas que amarraban un fortuito gigante. 

La flor de Lys a fuego en la piel de Milady de Winter 

y la amargura de Athos, verdugo mediante. 

Bien recuerdo aquellas páginas 

en las que viajar a islas misteriosas 

donde extraviarse, 

explorar el centro de la Tierra 

o volar en globo con un tal Cyrano. 

Bien recuerdo una infancia de letras tempranas, 

entre clásicos en párrafo 

y versiones ilustradas. 

Flash Gordon en Mongo 

y Valiant de Thule a Camelot. 

El enmascarado en África 

con sortija de calavera. 

Bien recuerdo pues me revisitan, 

ahora, a cada poco, 

a esta edad y etapa, 

recordándome la cocina y la silla de enea 

o la cama de los sarampiones y las paperas. 

Pilares de papel 

para la estructura que me forja. 

miércoles, 12 de agosto de 2020

PEINANDO EL TIEMPO

Peinando el tiempo 
en la mañana de los retornos 
al palacio de las agujas, 
donde se tienden las preguntas 
al oreo de una colina bucólica, 
neblinosa y adherente. 

Zona de guerra 
en protocolos, 
temperaturas e hidroalcoholes 
al paso reglado. 

La sangre se chequea. 
Las evidencias en descubierto 
a naipe vuelto. 

Conexión a los bombeos 
de las químicas 
y jornada cumplida 
en el proceso. 

Tras el ayer de aniversario, 
el hoy de los mañanas. 

De los que fueren. 

Peinando el tiempo 
con peines de espuma, 
desenredando las horas 
que anudaron las almohadas. 

martes, 11 de agosto de 2020

OTRA ÓRBITA

Vuelven regresadas las fechas

tras otra órbita a la estrella, 

y se suman cifras al currículo 

de esta osamenta fallida, 

errática y necia 

que persiste en presentirse, 

en sentirse y en saberse. 

Vuelven regresados los buenos deseos 

de los propios, los cercanos, 

allegados y anexos, 

todos imprescindibles en aliento. 

Habrá que celebrarse en lo posible 

pues posible fue 

dando requiebros, 

trompicones que insisten 

en firmar fin de contrato. 

Habrá que celebrarse y celebraros, 

pues sois luz y sustento, 

ajuar amable 

que se infiltra en la argamasa 

de los pilares de mi ser. 

Un giro más en translación 

de la azulada mota que nos porta 

por lo inmenso. 

lunes, 10 de agosto de 2020

LAS HUMEDADES

 Y tras eternidades de miedo, 

tras el no saber por qué ni para qué 

las precauciones, 

tras tanto todo las humedades, 

las de siempre y de poca frecuencia, 

las que nos llenan y nos vacían 

de la esencia que nos sostiene. 

El sudarse encima, 

el saberse, 

el tenerse dentro, 

fuera, 

el derramarse, 

el sembrarse en nada, 

en todo, 

en los candores y las ansias 

que el pavor nos amputaba. 

La muerte está ahí, 

cercana siempre al roce, 

pero habrá recuerdo de mieles derramadas. 

sábado, 8 de agosto de 2020

ISLA

 De repente eres isla, 

tal vez residuo flotante a la deriva, 

sin atención ni de los albatros. 

Podría ser que te amortizan, 

que te amortajan 

o por tal te dan en lo evidente. 

Podría ser que no estuvieras 

y que sólo fueras una traza de energía 

que quedó en sobrante, 

un eco,

resonancia, 

onda perdida de baja frecuencia. 

Para qué todo 

si en realidad nada. 

jueves, 6 de agosto de 2020

LAS CANCIONES QUE SE ME ATROPELLAN

Se me atropellan las canciones, 
llegado a este punto 
y recuerdo cuando te soltabas las flores del pelo, 
las que yo sembraba con palabras turbias 
de desequilibrado truhán, 
llenándose la estancia de aromas bravos. 

Se me atropellan las canciones que escucho 
y les pongo letra a mano alzada, 
sin boceto previo, 
tejiendo un relato luminoso de aires, 
a veces, 
a veces oscuro de expectativas en voz barítona. 

Se me atropellan las canciones, 
se me atropellan las canciones que regalé, 
que regalé y nadie quiso por eso, 
por lo gratuito, 
lo devaluado en la querencia de dar palabras. 

miércoles, 5 de agosto de 2020

TENDRÍA QUE IR PENSANDO

Tendría que ir pensando en el próximo otoño, 
en las doradas hojas crujientes del sendero que se me adjudique 
para recorrer el hayedo de los extravíos, 
ya sin mascarilla y tibio de sol entre ramas. 

Tendría que ir pensando lo que está pensado, 
limpiar un poco por encima los contextos, 
por adecentar, 
como las madres aconsejan, 
y un bocadillo leve y amable en la mochila peregrina. 

Firmar un tronco de árbol ya muerto 
como si un hito fuera en un espacio 
de ningún tiempo. 

Tendría que ir pensando para nada, 
para internarme en la espesura más llevadera, 
sin gesta andante, 
coleccionando luciérnagas y liberándolas al paso. 

lunes, 3 de agosto de 2020

HOY

Hoy comienzo el todavía 
desde el mismo ahora mismo 
de antes y de luego. 

Hoy empiezo a escribir mañana 
mientras tanto, 
mientras tanto y en tanto, 
en tanto que baste, 
que sea bastante lo contante, 
lo sonante y lo sustante. 

Hoy me puse y soy, 
estoy y voy al donde 
con el cuando como meta. 

Hoy de ayer vine 
y en vosotros estoy. 

domingo, 2 de agosto de 2020

MEJORES EN EL EXTRAVÍO

Rondan por mi cabeza ideas que hacen eso, 
rondar, 
pasearse en órbita sin asentarse en la certeza. 

Bienaventurados sean los amos de las certezas 
porque de ellos será el reino de los imbéciles. 

Rondan por mi cabeza las idioteces que leo, 
que escucho como en plegarias, 
y pienso si no estaremos yendo a la mierda, 
con perdón, 
pero a la mierda. 

Y asisto a la insistencia en el reafirmarse en ser unívoco. 

Soy lo que soy y lo ajeno me es ajeno 
por muy anexo que me sea. 

Estoy a este lado, 
pero el otro lado también es tuyo 
pues no somos ajenos a las intersecciones. 

Rondan por mi cabeza ideas y voluntades 
de que la duda fluya 
para hacernos mejores en el extravío. 

SIN VERSOS EN LAS YEMAS

Se marchitaron los brotes  de versos en las yemas de estos sarmientos,  gélidos de la nevada,  y el racimo es promesa por incumplir.  No abu...