de versos en las yemas de estos sarmientos,
gélidos de la nevada,
y el racimo es promesa por incumplir.
No abunda la savia en la cepa
del poeta desahuciado
que ahora habita en su logia
del monologuista que espera.
Mala cosecha la de este veintiuno
que llegó en blanco paréntesis.
