VIENTO NEGRO

Días de viento negro,
viento de aires al peso,
plomizos susurros de un planeta
que perdió el amor orbitando.

Y escapan los silencios tendidos
en vuelo errático
hacia otros balcones,
húmedos aún de palabras
sin centrifugar,
siempre en fuga,
siempre ahuyentados
por el pánico a las certezas.

Viento negro,
cárdeno a veces
de recortar aristas
en la Ciudad de Paso,
villa poliédrica
en alzada
y fusiforme en planta,
crisálida pendiendo
de un hilo de seda jacobea. 

AQUELLA PALABRA

Me encontré una palabra ahorcada,
expulsada de toda frase al uso
y la alojé en un verso,
en un ejercicio de estilo,
donde al fin halló acomodo.

Una palabra desahuciada
con fonemas abruptos
y significado ambiguo,
inquietante,
con vocación de poema
de vanguardia,
de poética vanguardia
regulada a micro abierto
y libro provinciano.

Gran hallazgo fue
la palabra proscrita,
ahora enamorada,
entregándome su esencia
a verso abierto. 

¿Y SI ES?

¿Y si va ser
que precisamos la tragedia
a cada poco?

Lo luctuoso como cemento
que fragua cohesiones
a riesgo de la carroña.

Los niños muertos
o perdidos en bosques negros,
los depredados por la bestia mítica
que devora todo lo amable,
nos animan a la batida
y solapan los odios cainitas
que nos empujan a la quijada.

¿Y si va a ser que somos
más que prescindibles
en este planeta ajado?

LO IRREVERSIBLE

Bajó el telón en negro,
huérfano de ovaciones
por un desenlace sabido.
La tierra seca,
recia, invulnerable,
dio su veredicto
devolviendo el llanto
a algunos hombres buenos.
Las palabras,
las arengas,
los focos,
las tertulias
y el circo necio
de ala de buitre,
en nada quedan
cuando se exhuma
muerte temprana.
Lloverá en la tierra
vulnerada,
crecerán arbustos
insolentes
y el tiempo dará
razón a las razones.
Da todo igual un poco
cuando despierta
lo irreversible. 

DÍSCOLO

Nunca serví para adherirme a la danza,
al baile coral de entreactos
o a la conga de final de fiesta.

Siempre desafinó mi voz
y no encontró acomodo
para los salmos.

No se me dio bien nunca
la comunión de ruedas
de molinos trigueros.

Disiento a cada poco
de mi mismo
y de mi idea.

Tendencia tengo a la escisión,
al cisma,
a lo díscolo
con vocación eremita.

Que no marco el paso
ni sigo las consignas
y es mi fallo no perseguir pancartas. 

AUTOINMUNE

No sé si será la tierra hambrienta,
esta era de jauría
o tanta sangre asfaltada
por los barrios del hombre lobo.

No sé si será tanto ritmo de arenga,
tanto canto de bandera
y tanto odio envasado,
al vacío precocinado,
para robar voluntades.

No sé si será el ladrido,
la mordedura seca
que acecha toda palabra
y que se sirve gratis
al acodo de cualquier barra.

Quizá sea hora de silencios
que evacuen las respuestas posibles,
inocuas todas contra este virus
de idiotez autoinmune. 

DEL ECLIPSE

No hubo plaza en este eclipse 

para viajar a un futuro 

de luces puras. 

Todo completo 

para emigrar a lo asumible. 

Mientras, 

tras este muro 

en cuarto creciente, 

nos disolvemos en ruido 

de papeles rasgados. 

No hay visado 

para bienestares. 

DÍAS LLOVIDOS

De estos días llovidos 

me queda siempre la melodía, 

un llanto de cuerda grave 

que se dilata en aguacero. 

Melancolía de musgo 

expandiéndose en los tejados 

y una enlutada plaga 

de paraguas agresivos, 

floreciendo como hongos 

en este bosque asfaltado. 

En estos días de adagio, 

de verso huérfano 

y húmedo 

de palabras lacrimales, 

procede votar por la alegría, 

serena y tenue, 

y mojarse de calle 

y gente procedente. 

EN ALBO

Vinieron en albo, 

con capirote mohoso 

de cruces incendiadas. 

Siniestros cofrades 

enlutando mujeres 

a mantilla y copla. 

Vinieron al trote, 

cabalgando falacias 

de macho erguido, 

amos de la tierra 

y las verdades del santo. 

Vinieron sin ruido, 

victimizándose a cada poco, 

con la escopeta montera 

en grasa limpia. 

Vinieron mintiendo 

sin disimulo alguno, 

sabedores de los huecos 

de los cráneos 

a los que llenar con paja. 

Vinieron de refuerzo 

a los de siempre, 

los que aún hacen falsete 

despertando las querencias. 

PRÓDIGO

Fui al frío 

buscando candor de nieve 

y encontré el mármol más lapidario 

en estos días de pedernal. 

En un desierto perdido 

busqué el frescor 

de oasis de melosos dátiles 

y conocí el amargo sabor 

de un árido viento 

levantando dunas. 

Volví a casa, desolado 

tras lo pródigo, 

y tuve pan blanco 

y luz de mañana 

y planchada sábana 

donde llorar lo andado. 

NO SERÁ

No será porque no caen 

las torres más soberbias 

que nos quedan ganas 

de retar azares 

al salir al aire, 

cotidianos en excepción 

que nunca confirmó nada. 

No será porque nunca amaneció 

más temprano por ningún desvelo. 

No será porque no valga más 

bando de pájaros al vuelo 

que el único cautivo. 

No será que quien bien te quiere,  

nunca llorar deberá hacerte, 

pues es la risa lo que al amor suelda 

y el llanto arrasa los escombros 

del ánimo y la tierra asola. 

No será que no hay verdades 

que gobiernen la existencia 

y las órbitas tienden 

a la fuga. 

A TU DEMANDA

Yo, 

que casi me dejo la vida en humo, 

perdiendo la garganta a un solo tajo, 

aún vulnero tus profundidades, 

a casi petición tuya, 

sólo faltaba. 

Pues yo, 

que tanto creí que era 

sólo soy ahora a tu demanda. 

Siempre fue así, 

nadie lo dude, 

a tu demanda. 

Pues me disminuí 

tras la cuchilla. 

Tras la rebanada 

que me resucitó 

a certero corte. 

Y las ínfulas de amante 

a veces se menoscaban 

cuando la muerte rondó 

toda frontera. 

Mas me amaste 

sin paliativos 

y te amo, 

a impulso decente

de ansia certera. 

Y en lo esporádico 

propago un universo 

que te expando sincero. 

El único que otorgo. 

EXTRACTO

Y viene el aire y me cuenta 

que no vives ya en aquella azotea 

donde te robé los roces 

y aquellas salivas salvajes 

de bravías espumas. 

Van y me cuentan los gorriones 

que huiste tras la última refriega 

entre carne enhiesta 

y sonrosados pliegues. 

Y yo te espero, 

resuelto en cometas, 

para entregarte el diluvio 

de mi ser y esencia 

a tu petición sincera. 

Y sigo aquí, 

en estrato, 

en sustrato 

y extracto, 

resumido y único, 

para darme 

a tu demanda. 

CIERTO CANTAR.

Se inventa las palabras

se fabrica las flores. 

En el aire se labra 

pájaros de colores. 

A la luna cautiva 

si se queda dormida. 

Al pasar 

los días por su puerta 

parecen parar 

y repetirse. 

Su mirar 

despierta carne muerta 

que me hace temblar 

si quiere irse. 

No sé si durará 

lo que dura el invierno. 

El fuego apagará 

cuando se abra el infierno. 

Sólo me ama entre horas 

cuando el sol se demora. 

Quiero andar 

las orillas con ella 

de este río 

sin abrigo. 

Desertar, 

por legiones de estrellas

perseguido 

y acogido. 

No me deja pasar

junto a los cementerios. 

Si me quiere besar 

me promete un imperio.

QUE NOS MUERE

Como si yo dijera algo 

que saber no supieras. 

Como si el reflejo no diera 

la luz del destello renunciable 

por mor de lo acostumbrado. 

Qué mejor que asumir 

tu mirar al horizonte 

que se diluye en lo hablado. 

Qué mejor que vivir 

la vida que nos muere. 

CANCIÓN ADAPTADA.

Por hablar, 

simplemente quizá por hablar, 

me sumí en el abismo,

yo mismo. 

Por decir, 

quizá todo fue así por decir

que no había acomodo, 

ni modo. 

Y llega el ansia que ahoga 

la primavera, 

cuando pesan más las horas 

que la vida entera. 

Seguiré matando, 

seguiré matando el tiempo, 

seguiré viajando y dando 

vueltas a tu firmamento. 

Sigo blasfemando, 

sigo siendo un irredento, 

te sigo adorando y mando 

cartas selladas en viento. 

Es vivir, 

quizá todo venga por vivir, 

por no darse por muerto, 

sin más cuento.

Por estar, 

tal vez sea tan sólo el estar, 

ser presente,

nunca ausente. 

Pero te atrapa una ola 

y te desbarata, 

se vuelven piedras las horas, 

nadie te rescata. 

Seguiré matando, 

seguiré matando el tiempo, 

seguiré viajando y dando 

vueltas a tu firmamento. 

Sigo blasfemando, 

sigo siendo un irredento, 

te sigo adorando y mando 

cartas selladas en viento. 

DÍCESE DEL ARTISTEO LOCAL.

Camina el mediocre erguido, 

encantado de saberse, 

en todos los caldos verse 

porque es él el elegido. 

En el pueblo el más sabido 

el amo de las esencias, 

pues domina toda ciencia 

y se proclama cronista 

con la exclusiva de artista 

y del pueblo la conciencia. 

Si te permites crear, 

escribir sin su permiso, 

eres intruso insumiso, 

tal vez un loco de atar, 

pues es artista local 

frecuente de las tabernas 

y si por él fuera hibernas, 

del mapa desapareces, 

en el infierno te cueces 

y en el muro te descuernas. 

Bien pudiera usted olvidar 

de que en esta villa existo, 

yo nunca seré tan listo 

y dinero no he de ganar 

con fotos de mi mirar, 

con versos que se me antojan. 

Si algún editor me aloja 

a usted para nada incumbe 

y si de rabiar sucumbe 

a mí me la trae muy floja. 

Qué triste es el triste afán 

de sentirse el estupendo, 

de mi genio todo vendo 

y a mí sombra no me dan. 

Vendiendo chusco por pan, 

por liebre vender el gato 

y tomar por desacato 

que algún otro entre en el ruedo, 

tanto ser quiero y no puedo, 

tanto hacer el mentecato. 

Y DE VIVIR

Y de amar y de vivir y de doler

y de morir y de saber 

que es todo muy triste a veces. 

A veces el alud de lágrimas 

te da la razón 

y te deja hundirte, 

convenientemente, 

a fin de sanear las cañerías 

de un ánimo devastado. 

Una canción, 

un verso roto, 

una escena en blanco y negro, 

te arrastra al horizonte de sucesos 

de aquel agujero no tan negro 

que quizá te lleve. 

Y lo viscoso del ansia 

te ahoga. 

Porque tienes pena a mares, 

a repartir, 

que rebosa a ratos 

en que nadar ya no es posible.

Bueno será desatar las cataratas 

de los llantos retenidos 

por subsistirse. 

Bueno será resucitarse 

después de esta sepultura 

de ansiedad en rama 

que a cada poco 

tiene que hacerse notar. 

DISUELTO EN LA COMISURA

Estampidas de peces 

en el ánimo cotidiano 

cuando la mirada arrecia. 

Luz en dardo, 

al cruce, 

saetas ávidas 

de alguna ilusión perdida. 

Revolotean los estorninos 

acotando las distancias imposibles 

y el trino hiere a quemarropa, 

soñando el roce leve 

que incendie todo páramo. 

Ser un día más, 

aún en fuga preventiva 

de la vida que hiere y mata. 

Estar ahí, 

casi invisible, 

disuelto en la comisura. 

SERÁ AHORA

Será ahora, 

cuando el aire es plomo, 

cuando dé extertores de asfixia 

y pida a gritos imposibles 

bocanadas amigas. 

Será hoy, 

que lloro indeleble, 

que suplique ideas de luz, 

cegadoras ocurrencias 

para una vida amable. 

Desde aquí os invoco 

a todos con quien rozo, 

para que no os rindáis a lo mezquino. 

No dejéis nunca que lo obtuso 

haga lo cóncavo convexo. 

MEJOR QUIZÁ

En los años aquellos 

en que no estabas, 

que no te sabía 

de saber, sabida, 

de sabor, sabrosa, 

era una errata en esta historia, 

una cucharada de más 

en la vida infusa. 

En estos días 

en que te sé, 

sigo siendo anomalía 

aunque portable, 

llevadero a ratos, 

mejor quizá. 

MAL AGÜERO

Vamos subiendo la cuesta 

de un enero acantilado 

de un año que se presume abismo. 

Tintes negros 

en batalla con el morado femenino, 

el violáceo impulso 

que nos despertó 

allá en marzo 

de la siesta masculina, 

el sopor indolente 

ante lo injusto. 

Tintes de bandera 

asfixiando gente, 

la fanfarria apagando el canto 

amargo del humilde 

y la espada en cruz, 

la mantilla negra 

y los charoles lustrados 

para escoltar pasos 

a lomos de un pueblo costalero. 

Sotanas en la escuela, 

pavor infante 

y moral impuesta 

e impostada. 

Un año que se presume abismo 

si nos perdemos en desencantos, 

bailando el agua 

a otros patriotas 

de afán centrífugo, 

nocivos también 

para el avance sin lastre. 

Si no nos reclamamos 

soberanos de lo nuestro, 

nos comerá la abulia rancia 

y el mal vino embriagará 

la tierra.

EN EL AIRE

En el aire están 

todas las luciérnagas suicidas 

que iluminan los senderos 

de los muertos más ineptos. 

En el aire se sostienen 

aviones de papel congelados, 

estáticos y cancelados, 

seguramente explosivos. 

En el aire se pierde 

la voz que te di aquella noche 

de jadeos consumados 

y perpetrados roces. 

EN LO RECÓNDITO

Yo que estuve en lo recóndito, 

atrapando mercaderes 

de sueños en alcaloide, 

perdí un ala en alguna refriega 

de ángeles desencantados. 

Ahora vuelo a medias 

y tropiezo con los resucitados 

de la heroína más sucia, 

multiplicados y omnipresentes 

en las calles moribundas 

de la ciudad de paso. 

Los niños juegan al grito 

y las madres a la lluvia, 

escupiéndose en los parques 

cuando procede la reyerta 

de los cachorros dementes. 

Patos lapidados 

en charca de patíbulo 

y alguna mujer llora 

su próxima muerte 

que alguien negará. 

A veces nos salva la música, 

la palabra hablada, 

la escrita y algún roce, 

algo de piel que nos redima 

de este pecado nada original. 

DIECISÉIS

Diceséis años hace
de tu salida a la luz,
a la vida que duele
y así me dueles,
como la vida que te crece
y a mí me desgasta.

Dieciséis años
que te tengo a ratos,
a sabiendas
de las contiendas
y los desencuentros.

Dieciséis años
que te empujan
a la fuerza de mujer,
planeta incontestable
que se reafirma.

Camina erguida
tus libres trayectos
y sé persona,
ser buena te hará fuerte
pues el egoísmo debilita
y reconcome.

Nunca, jamás,
cuando ames
admitas dueño.
Gobiérnate generosa
pero libre.

Y, de vez en cuando,
recuérdame si te place
como yo hago a cada rato.

SIN PERDER ANDÉN

Callar más, 

dejar pasar el exabrupto 

por ver si se evapora, 

eludir refriega 

y asentir por otorgar. 

Robar luz al día 

sin que se pierda un destello, 

vivir al cabo de la calle 

y respirar buen afán. 

Bombardear con verso 

todo objetivo alcanzable, 

armarse de belleza para espantar 

los fantasmas que nos asedian 

en tiempos de falacia. 

Perseguir las flores voladoras 

que colorean el estar 

en este leve tránsito, 

cazar al vuelo la posible esperanza 

y viajar de a diario 

de la mañana al ocaso 

sin perder andén.