lunes, 31 de diciembre de 2018

FELICITACIÓN A MODO.

Nos entra ya el diecinueve, 
muriendo está el dieciocho, 
de lo suyo quedó pocho, 
siempre escampa cuando llueve.
Y mientras algo se mueve
no en muy buena dirección, 
no aprendimos la lección 
y nos crecen los enanos, 
se está yendo de las manos
y de idiotas hay legión. 

Veremos si en este año 
prevalece la cordura, 
huyendo de la gordura 
de las ideas de antaño 
que nos quieren de rebaño, 
silencio de los corderos 
camino del matadero 
o a la estafa de algún Dios, 
un dirigente de VOX 
cabalga cual ganadero. 

Que todo bonito os sea, 
que haya siempre salud, 
que no os quiten la inquietud, 
que os cunda toda marea, 
bailad aunque sea fea 
que en la danza está la esencia. 
Sólo nos salva la ciencia 
del ocaso y de lo oscuro, 
derríbemos todo muro 
real y de las conciencias. 










domingo, 30 de diciembre de 2018

PESIMISTAS DÉCIMAS DE UN HOMBRE DEL SUROESTE.

Cuánto humo de barricada 
se nos pegó a la osamenta, 
iban a salir las cuentas 
mas vino la bofetada 
de esta falsedad pactada, 
un funeral diferido 
de aquel jabalí ya herido 
que nadie intentar salvó, 
mas con saña se robó 
aunque ahora impere el olvido. 

Gritar con el puño en alto 
con el polo de Lacoste, 
encierros de tres por dos, 
mientras se asume el desfalco. 
En el Campoamor un palco 
para premios principescos 
entre paisajes dantescos 
que en las Cuencas nos dejaron. 
Los fondos enajenaron 
sin que se les mute el gesto. 

En el próximo futuro 
mejor que nos trague el mar, 
sólo queda traficar 
para que ganes un duro. 
De eso hay demanda seguro 
mientras quede una pensión, 
un sueldo, una subvención 
o puesto de funcionario 
enchufado a lo corsario, 
como era la tradición. 

Yo vine del Suroeste 
aquí, a esta tierra amable
que se me entornó entrañable 
y por eso echo estas pestes.
Por temprano que te acuestes 
aquí tuve yo una hija 
y cualquier opción que elija
la aboca a tomar destierro, 
pues ésta es patria de entierro, 
asilo y poca sortija. 








sábado, 29 de diciembre de 2018

RÉQUIEM

Ha muerto la minería, 
ya fue una muerte anunciada, 
ya sí que no queda nada, 
ya todo es arqueología. 
Atrás quedaron los días 
de aquella épica minera. 
La Asturias dinamitera 
barrena sólo en festejos, 
este es país para viejos 
y hay que buscar la frontera. 



jueves, 27 de diciembre de 2018

Del aleteo de aquel párpado 
vino la brisa que me impulsa 
a transitar el día. 

MEJOR ASÍ

Y será que no será la letra
la que nos salve, 
seguramente al no ser cifra. 

Y el verso es derroche 
pues no da carcajada 
de serial grosero y chusco. 

Será que vivir en la proa 
de un barco soñado 
debería estar penado 
por imposible. 

Será que pintar el estiércol 
que nos ahoga
con colores que nos despierten 
debería estar prohibido 
por indecente. 

Yo estaré con los que desvarían, 
los que versan hasta el odio, 
la rabia natural que nos exprimen. 

Seguiré diciendo, 
mejor así.

domingo, 23 de diciembre de 2018

RÍO DE FRONTERA

Se desgajó la estrella 
que concertaba la galaxia 
en mil cometas mensajeros, 
fugitivos de luz errante. 

Se impuso el criterio 
del leve polvo estelar 
que siembra jardines colgantes
de flores raras, 
preciosas flores de pétalo en llamas. 

Una mujer sola, 
poderosa e incontestable, 
cantaba canción de cuna 
llamando al sueño de los relojes ciegos. 

Fue entonces que lloré, 
mecido en juncos 
de aquel río de frontera. 

sábado, 22 de diciembre de 2018

ANUALMENTE DECEPCIONADOS

Giran las esferas 
al caótico ritmo de los azares 
e infantes posesos 
cantan cifras 
que se diluyen 
en el afán del iluso. 

Rito roto 
de grito, 
superstición suprema 
y triunfo de las lógicas 
de la escasa probabilidad. 

Habrá agraciados convulsos 
brindando espumas 
y legión de resignados, 
sumisos contribuyentes, 
anualmente decepcionados. 

viernes, 21 de diciembre de 2018

ANHELANDO INGRAVIDEZ

Anhelando ingravidez 
en estos días pesados 
en que lo leve se vuelve
impracticable. 

Pasajero atónito 
de un viaje a ninguna parte, 
sin billete de vuelta. 

Florece la mentira 
en cada sumidero 
y la asume como cierta 
el teórico de barra, 
encontrando causa común 
y enemigo distinguible. 

Es fascismo polifacético, 
multiversado y cuántico, 
que cala hondo 
en el rebaño 
pastoreado a hilo de opinión. 

La barricada no es urbana, 
es doméstica de dispositivos 
por donde ataca quien todo sabe, 
pues todo se lo dijimos. 


jueves, 20 de diciembre de 2018

RETORNO A LA QUIJADA

Nos empujan a la quijada 
de Caín a cada arenga, 
tocan a rebato 
mas se invoca a la jauría 
y los abanderados cantan 
himnos viejos de muerto antiguo. 
Arderán las calles 
en el ruido 
de lo necio 
y la tragedia penderá 
de cualquier pronóstico. 
Poco margen queda 
a lo sensato. 
Hasta aquí llegamos 
pues hasta aquí nos trajeron, 
anhelantes de la pascua 
de otra fecha infame. 

lunes, 17 de diciembre de 2018

ESCARCHA ATRASADA

Se nubla la cumbre de la expectativa 
y en las sendas sigue helando 
sobre cadáveres siempre femeninos. 

La bestia acecha en solitario 
o en jauría 
y el horror no nos despierta 
de tanta escarcha atrasada. 

Cada mujer muerta es una fosa, 
una poza de cieno 
que ahoga la esperanza verde 
que nunca brota. 

Cada mujer muerta es cuchillada 
en la vergüenza común 
del hombre impertérrito, 
el que hoza en lo indigno 
de pretender desigualdades, 
el jinete verde 
de monte bajo y escopeta. 


SERMÓN PRENAVIDEÑO

Y la muerte ronda 
todo lo vivo, 
todas vuestras borracheras, 
la farlopa a destiempo 
y el adulterio espontáneo 
de la cena de empresa. 

La muerte os ronda por vivos 
y dará igual lo subterfugio. 

Doblan las campanas
entre los contoneos 
del reggaetón más sucio. 

Tocaos la piel 
antes de tornarse pergamino 
donde, con suerte, 
se caligrafiará vuestra memoria, 
de dejarla. 

domingo, 16 de diciembre de 2018

DE TIEMPOS, MEMORIAS Y OTROS RITOS.

No canté las alabanzas 
a los profetas fusileros 
ni a los próceres abanderados 
ni a santorales apócrifos 
ni genuinos. 

Rehuyo el mito por sistema 
y me embalsamo en la gente, 
tangible y verdadera 
que construye el día 
e ilumina penumbra. 

Ni quito ni doy mérito, 
escapo al altar de rituales 
y agradezco el argumento. 

Cantar quiero a lo vivo, 
a la letra nueva, 
a la vieja siempre vigente, 
a la voz recién parida 
que remueve las conciencias 
a aguacero. 

Mas reclamo la memoria, 
la restitución 
y la justicia de lo escombrado. 
Ahí me tendréis 
pero me tocó este tiempo. 

Y de este tiempo soy 
y no me asumo héroe antiguo 
ni pretendo épicas no vividas. 

Viví lo mío con poco ensueño 
y no me frustra no haber estado 
en epopeyas de derrotas. 

Respetuoso me muestro 
mas no admito arrebatos 
de héroes que nunca lo fueron. 

Allá cada cual 
con sus masturbaciones, 
quiérete mas no me jodas. 

Evito los púlpitos 
de la superioridad moral 
que todo abarca. 

Pero dejadme cantar. 
Cantar a la calle limpia, 
la cristalina de verdades 
que no duda en lavarse en lluvia. 


sábado, 15 de diciembre de 2018

NO DEBO LLAMAR AL VIENTO

No debo llamar al viento 
para que barra mi casa, 
por si con su ira la arrasa 
dejándola en los cimientos. 
Quizá me robe al aliento 
alguna muchacha clara, 
quizá me clave una espada 
partiendo el ánimo en dos, 
en venganza por el dios
que asesiné esta mañana. 

No es hora de perder tiempo 
en vanas disquisiciones, 
mejor escribir canciones 
bailables al paso lento, 
para detener momentos 
tejidos en la emoción, 
cuando pierdes la noción 
el seso y toda cordura, 
te tiembla la encarnadura 
y se tensa la razón. 

miércoles, 12 de diciembre de 2018

DEL SILENCIO.

Entonces fue que dijo nada 
y el silencio se instaló en la antesala, 
denso y expansivo, 
robando espacios por decreto. 

El silencio es húmedo 
y te impregna, 
lastra la ropa y la agrava, 
horada el hueso doliendo 
como duelen las partidas. 

Y uno olisquea el aire 
en busca de un leve trino, 
un zumbido quizá de ala de insecto 
que corrobore el ser, 
que le abrigue del frío 
de la ausencia de todo. 

El silencio pide aullido 
como terapia y autoayuda. 

El silencio reclama vuelo 
de las palabras cautivas. 


domingo, 9 de diciembre de 2018

LETALES DESCONCIERTOS.

De las cenas de empresa 
llegan las distorsiones al vacío, 
reiteradas y confusas,  
de un tiempo sobado 
y relamido. 

En la recámara el proyectil 
redentor de cualquier día 
quizá justo, 
tal vez necesario, 
en el que la oportunidad reclame 
un acto poético de sangre templada. 

Como si no tuviéramos bastante, 
se importa fútbol y salvajes 
para cubrir el día de incidentes 
que preñen los noticieros 
y este hastío que nos empalaga. 

Arde París y Madrid grita 
cánticos tribales de arrabales porteños, 
jaurías concertadas 
de letales desconciertos. 

miércoles, 5 de diciembre de 2018

DICIEMBRE SE OTORGA

En el rumor del día 
viajan esquelas nuevas 
de gente anciana que terminó viaje. 

El aire es frío como la mirada hueca 
de la gente postergada 
y en los diálogos ajenos 
predomina la anécdota, 
susurrada como pecaminosa, 
acentuando la intriga 
de lo que son hechos vacuos. 

Un perro psicópata 
ataca a un proveedor 
y el día avanza inocuo, 
como la caña que reposa 
en esta barra inmóvil. 

Diciembre se otorga 
aun nuevo, 
rindiéndose a las campanillas 
y a los décimos siempre improbables. 




lunes, 3 de diciembre de 2018

ME APENA

Me apena, 
cuanto me apena, 
cuanto me apena España 
y este pueblo entregado 
al celofán viscoso de las mordazas antiguas. 

De verdad que me apena. 
No me creeréis si os digo 
que a veces lloro 
cuando me absorbe este horizonte de sucesos. 

Me duele, 
cuanto me duele, 
cuanto me duele ver como nos llevaron 
a esta ciénaga donde se pudren las flores 
de cualquier esperanza. 

Muero un poco cada vez 
que me topo con el muro denso 
de las ideas prefabricadas 
que nos traen los espectros 
de fusiles oxidados 
y paredones al gusto. 

Quizá sólo tengamos 
poco más de lo cultivado. 

Quizá merezcamos 
todos los holocaustos padecidos 
por ser sólo sangre a entregar, 
sangrienta víscera 
envuelta en bandera de estraza. 

sábado, 1 de diciembre de 2018

MAGIA HABLADA.

Hubo aquelarre de versos 
cuando la noche bostezaba 
sobre La Libre Paisaneta, 
ermita de culturas 
en el Oviedo ajardinado 
y amarillo. 

En torno a pilas de poemario 
se declamó en cascada, 
en marea de bajamar 
con espuma tibia, 
voces diversas 
de palabra a mano, 
tejida y pespunteada. 

Que no falten los versos 
ni los libreros necios 
que alojan a los proscritos 
trovadores de café amargo. 

Que no falte la página 
con mácula de sueño, 
de amor dolor 
o dolor huérfano 
o delirio alegre de festivo. 

Que no falte la tinta 
que conjura sortilegio 
de magia hablada. 


SIN VERSOS EN LAS YEMAS

Se marchitaron los brotes  de versos en las yemas de estos sarmientos,  gélidos de la nevada,  y el racimo es promesa por incumplir.  No abu...