AÑO NUEVO

Y digo yo que bien estuvo,
o no,
el periodo anual
que se nos huye.

Más bien no fue bueno
en demasía,
quizá en lo parcial
mas no en el absoluto.

Libro nuevo parí,
sin dolor ni epidural,
teniendo acogida amable.

Bueno fue eso,
sin duda alguna,
pero vi el rostro taciturno
de los especialistas,
los que me redactaron
muerte posible
el los transcurrires próximos.

Y en esas andamos
en empezando el año.

En las radiaciones
y las químicas
y la esperanza abierta,
en el agarrarse a lo factible
por seguir el tránsito.

Y empeño emplearé
en el permanecer
durante el año naciente
que me sustentará
si es que aguanta.

LA CONJURA DE LOS AZARES

Los azares se conjuran en los pliegues,
en los humedales del tiempo,
para hacerte víctima de la espiral
y el torbellino.

Es la biografía la que te cultiva
y te muestra los atajos
de suelo incierto
para que te la juegues al paso.

Llevas los muertos
en la memoria dormitando
y te abrigan alguna noche
de intemperie,
siempre atentos
y pacientes,
expectantes
sin expectativas. 

LAS DOBLECES QUE ME BUSCAN

No tengo las dobleces que me buscan, 

que con empeño me adjudican 

cuando es la transparencia cruda 

la norma en la que habito. 

Bien es cierto que más callo. 

No pronunciarme me acomoda 

y me evita el exabrupto, 

pues nada aporta navegar 

en tempestad de necedades. 

Pero no he la mala entraña 

que me acuñan en falsa moneda

ni uso embozo 

ni emboscada. 

Cierto es que me disperso, 

me despisto en lo común 

y evito inclinarme en reverencia, 

mas no es afán de hacer ofensa. 

Gente hay de torcido gesto, 

que calla arrugando hocico 

y atesora hiel que le amarga el rictus. 

Gente que acusa de lo que ejerce 

y achaca al prójimo intenciones 

que le son propias en lo cotidiano. 

De frente suelo ir, 

si no es así es el silencio 

el que me cobija 

de las heladas lluvias 

de los rencores primarios. 

SERMÓN NAVIDEÑO

Reincidente en el silencio, 

ajeno, 

nada prójimo 

aunque proceda, 

me quedo en el murmullo 

y eludo las respuestas. 

Ojalá que todo bueno os vaya, 

que os vaya y que perdure 

diluyendo la hiel que alguno incuba. 

Medrad 

más allá de lo posible 

y recobrad los afectos 

que serán lo que os quede. 

Cuando se encona 

la herida crece 

y se  traga los trayectos, 

los lugares comunes, 

los momentos, 

y acabará supurando 

en erupción perpetua 

humores resentidos 

donde candores hubo. 

Hay palabras que se enquistan 

tumorales en la memoria 

y dejan tejido muerto 

nada reciclable. 

Celebrad la vida 

y no odiéis por encima 

de vuestras posibilidades. 

DÍAS DE CASCABELES

En los días de cascabeles
los niños lloran azúcar
a ratos cortos,
intermitentes de luz colorida.

Las amistades,
las familias,
se funden
en caramelo abrasivo
y no cicatrizará la quemadura
si hay desliz.

En los días de cascabeles
me brota el cabello en pelusa,
como a un neonato,
y me importa casi todo bien poco.

En días de cascabeles
la estridencia mata
de hastío,
en espera del estío
y un sol que lama las heridas. 

TODO SE DIJO

Mire usted que gozo de gente amiga. 

Es innegable cantidad y calidad, 

pero intento caminar solo 

aun sintiendo cercanías 

por no mendigar presencias, 

mas me persiguen los imbéciles. 

Magnetismo tengo para el necio, 

para el gañán tabernario, 

el mentiroso que fabula sucesos

según lo que se converse, 

el penitente que reclama absoluciones 

que él mismo no puede darse 

mientras carga contra el que niega 

el absurdo de sus miserias. 

No soy yo ejemplo de nada 

pues transité lo cenagoso, 

mas por eso hablo de lo errado 

cuando veo errar 

al que consejo parece pedir 

cuando solo exige parabienes. 

Que para bien te sea todo 

pero no me cargues con la debacle 

en que te sumes.  

Mal hatillo para este corto viaje 

es un petate de patanes 

en colección, 

habiendo gente terapéutica 

que a cada hora se te ofrece. 

Que no habré yo de padecer gente, 

nocividades no buscadas, 

que mi tiempo puede ser breve 

y solo opto por lo que aporta. 

Mire usted que gozo de gente amiga, 

gente amable que amar amo y ama

y a mi reclamo acude cuando el ansia aprieta, 

para que vengan los ausentes 

a hacerse valer en sus vacíos. 

Tras esto, 

mejor callar 

que todo se dijo. 

DEL ESTRUENDO VINE

Fue el estruendo el que me trajo
a esta tierra sin abanicos
y enraicé alimentando musgos.

De corcho traigo corteza,
de teja roja la cubierta
y la gotera es ahora la norma
en esta arquitectura fallida.

Perdí el trino entre humos
y aún me tiene querencia el crematorio,
que me hace llamadas perdidas
mientras bailo entre plantas
de cierto hospital central.

Mas calor tengo
de gente que abriga,
que arropa incondicional
y que retribuyo mal
con versos torpes
que cosecho en los desfiladeros
castigados de espumas.

ELFOS

Diciembre agoniza en dulce,
en campanillas publicitarias,
sorteos y luminarias.

Unos grandes almacenes decidieron
que este año,
éste precisamente,
todos seamos elfos
y nos fijamos bien
para ver elfos por las esquinas
mientras compramos agasajos,
irreductiblemente consumistas.

Proceden los reencuentros posibles,
los retornos de turrón de almendra
y evocar ausencias,
las sillas vacantes
y los nichos ocupados.

Cuando reaccionamos
vemos que no hay gobierno,
pero si miras bien,
es que todos son elfos.

AL ROJO VIVO

Cuanto más ondean las banderas,
en el tiempo de la política de arenga,
más colapsa España,
hastiada por nombrada
y resucitan los fantasmas eternos,
reflejos del Callejón del Gato
forjando la quijada de Caín.

Cuanto más quieren galopar
más son molinos los gigantes
que descalabran nuestros huesos.

Algo huele a podrido
y no es en Dinamarca,
que es aquí donde alientan las jaurías
con colores disidentes
para esconder carroña hurtada.

La democracia se tambalea,
fallida de tribunales
y de pactos muertos
antes del parto,
mientras el pueblo hastiado
dormita
en la urna como condena,
como bucle de desencantos.

Puñetera tierra de bandoleros,
pistoleros de la nuca,
sotanas fétidas
y sables de traición,
de rebeldía de taberna
y vocación costalera.
Escopeta y capote,
repúblicas de besamanos
y porcentaje por sobrecoste.

CLÁSICO

Hay partidos de fútbol, 

siempre hay partidos de fútbol 

y alaridos. 

Qué sería de nosotros 

sin el alarido, 

sin partidos de fútbol, 

sin colores de guerra, 

sin banderas. 

Hay partidos de fútbol, 

es clásico ya que los haya, 

que haya clásicos 

que son partidos de fútbol. 

Y el alarido, 

el clásico alarido tribal 

de las batallas, 

de los partidos de fútbol, 

de los clásicos partidos de fútbol. 

GELIDEZ

Huyendo de las lunas muertas
deambulo las calles gélidas
atestadas de gente gélida,
gente de mirada gélida
que se hiela en el transcurso.

A veces me refugio en un bar gélido
de camarera amable y gélida
que me sirve cerveza gélida,
como a mí me gusta.

Me interno en la noche gélida
y gélidamente duermo,
carámbano impasible
aterido de yerto.

ALUD

Hay alud de mujeres muertas
en la ladera de esta época escarpada.

Niñas mancilladas en equipo
como juguetes de trapo
y corifeos de la infamia
alentando a las jaurías.

Triste temporal de la inmundicia,
descuartizadores emboscados
y exmaridos asesinos,
depredadores de carne joven
como divertimento en manada
y la vergüenza de ver quién niega
lo que nos estalla en los ojos cada día.

Un alud de cadáveres
en el salón de cada casa,
imborrable avalancha
que nos hunde y nos ahoga
en un fétido glaciar de tragedia. 

Y CAMINO

La tierra empapada
me habla de las cartas
que se perdieron en buzones
añorados.

Las lágrimas llovidas
también suman
en el balance final
del recorrido
mientras el otoño se dilata
en los dorados húmedos
y la melancolía impera
en las miradas peatonales.

Abro el paraguas
asumiendo la derrota.
No es cúpula bastante
para parar los meteoros
y lloro a contratiempo,
sin recrearme
y camino.

EN BLANCO

Amanece en blanco
de sábana,
batas y ropajes,
de aparatos blancos,
grisáceos quizá,
y una niebla blanca
sobre una ciudad parda.

En blanco de apósito
y papel de informe,
receta y alta probable.

En blanco de posibles,
de futuro próximo.

Blanco de tregua breve,
blanco de página en blanco,
de historia por escribir. 

USURPANDO

Ni entro en los hospitales
ni entro en los algodones
como en las azucenas,
ni soy tan poeta ni tan héroe
como lo fue Miguel,
pues no son para la libertad
mis heridas
ni mis versos son alados
ni inmortales.

Que es otra guerra la mía,
más terrenal de andar por casa,
y no hay épica ni gestas
ni más causa que el sol diario.

Me entrego a los cirujanos
cual árbol carnal,
no tan generoso,
quizá cautivo,
sin más afán que la propia vida.
Lo que a uno le queda al cabo. 

EN ESTA TIERRA

En esta tierra
que no me vio nacer
y donde el sol
parece querer morir de tedio
moriré yo,
más que probablemente,
diluido en niebla
o llovizna.

En esta tierra planté
un arbusto vivo
que crece mujer libre.

Di mi voz por las aulas,
los asilos y emisoras
hasta que perdí la garganta
a degüello terapéutico.

Ahora siembro palabras
que encontraron páginas
donde entregarse
a la buena gente
que a bien tiene recibirlas.

Mientras tanto camino calles,
frecuento bares
y peatones
peleando con las querencias
que me quieren inerte.

En esta tierra encalló mi barca
y la cubrirán los musgos
y las hierbas,
las zarzas y un lagarto
como único testigo
de lo que fue mi rumbo.

SOBRE EL ALIEN

Casi te olvidaba
pero tenías que hacerte valer.

La química te retrajo
a la vez que yo me crecía
pero el tiempo pasó
y tú no te habías ido,
tienes vida propia
y afán homicida.

Y ahí estás
haciendo llamadas perdidas
en punzada.

No voy a contestarte
aunque cuente contigo
y seguirá esta guerra
de la que me había distanciado.

Si ganas, al final,
será poca victoria.

Si pierdes tendré la gloria
pues seguiré siendo más
mientras yo sea. 

TIEMPOS MUERTOS

Disiento de las voces
que viajan en mi cabeza
para desvariar yo a placer,
de “motu propio”,
que de sobra ya me basto
para errar
sin estar al dictado
de huéspedes del transtorno.

Gradúo la vista
hasta la distorsión
en busca de realidades
fuera de foco.

Son tiempos de caleidoscopio,
disonancia y espejismo.

Tiempos espesados
con fécula de desencanto.

Tiempos muertos antes de nacer
de algún reloj fundido.

LA DESNUDEZ DE LA REINA

Te llegarán soledades
que velarán tu soberbia
y te abandonará el viento
de arrasar semejantes,
tus tornados de rabia
sobre los suelos de tu gente,
tu gente maltratada
por la aridez de tu gesto,
la altivez de tu reino de nada
que caerá como las torres
de marfil amarillento
cuando nadie mire tu rostro
de esputar reproches.

Los violines no siempre sonarán
ni los demás ofrecerán
la otra mejilla a tus envites.

Así te construyeron
y así te destruirás,
cuando notes que no hay séquito
tras tus pasos
y que el vestido de la princesa
es falso de desnudez cruda. 

RUTA

Todos los puentes son colgantes
y las carreteras secundarias
en este viaje precario
a ninguna parte.

El peaje es de prepago
y en las áreas de servicio
todo el combustible
es con plomo.

El kilometraje
se tasa en tiempo
y las salidas son en falso.

TE SOÑÉ

Te soñé blanca,
moldeada de luna y nieve,
fría en la distancia pero luminosa
de reflejos solares.

Te soñé tibia,
templada y húmeda al roce,
cautiva del temblor
pero dueña de las catedrales.

Te soñé
y al despertar estabas,
donde siempre,
rellenando las estancias
con tu presencia
de ola calma,
de espuma leve
y sal precisa.

©️Juan Luis Nepomuceno