MAÑANA SERÁ ALGÚN DÍA

Hoy, directamente,
me descolgué del perchero.

Amanecí estirado y ágil,
con la elegancia innata
de cualquier colgado.

Fina estampa,
caballero,
con la solapa sin jazmín
por lo de la primavera confinada.

Saludé educado
a cuanto microbio atisbaba
en mis inmediaciones,
vigilante pero atento
que lo cortés no quita lo asustado.

Desayuné y ya vivo la noche,
como un transeúnte del tiempo.

Mañana será algún día.  

ANDREA EN LA VEINTENA

Andrea tuvo que venirme, 

sin limar, 

todo en materia. 

Buena esencia 

que envasaron 

en la circunstancia. 

Aristócrata de colomina, 

sílfide de un río de carbón, 

ternura envuelta

en celofanes de marca. 

Veinte años de niña por forjar, 

de mujer que será, 

de cariño para todos 

pero en exabrupto. 

Andrea cumple 

y de celebrar es 

pues lo que es 

promete buena estancia. 

No me queda más que desear 

que la libertad sea su centro. 

Que nadie gobierne 

lo que nadie gobernó cuando se debía. 

Yérguete como te yergues en rebeldía 

y que nadie te aminore nunca, 

que nadie te tenga como alhaja, 

busca la luz que atenúas. 

ÉRASE QUE ESTÁ SIENDO

Cuando el Universo destilaba
equilibrios posibles,
a causa de un cometa errático
se decretó el paro de toda órbita.

Se confinó la primavera
y el invierno reinó
tiránico y distante.

Los profetas aterraban
en las esquinas
pronosticando lluvias
de dragones expatriados.

Hubo que tapiar castillos
y las lechuzas velaban
en los tejados fríos.

Pero hubo gente
que no paró la maquinaria,
dejando la vida
por salvar las estaciones
y lo solsticios futuros.

Y así fue
que se engrasaron engranajes
y los planetas volvieron
a la traslación
rotando en armonía.

CONEXIÓN HABEMUS

Cierto es que en condena estamos,
mas cierto es que de nada nos falta,
a la mayoría, claro,
y conexión tenemos.

Conectados, multiconectados
en social multitarea.

Muchos conectamos
como forzado trabajo
en la sentencia incurso
o con esperanza en la remisión de pena.

Conectados más de lo recomendable,
de lo sanitariamente aconsejado
mas qué nos queda.

Nos queda mucho que nos es tan poco,
mucho de todo,
de libro impreso y música unipersonal.

Mucho de todo en onanismo,
pero onanismo impuesto.

Como no conectar para saberse
entre los que casi nunca se supieron
y los ya sabidos.

Como cerrar ventana operativa,
tapar el espejo que a otro lado nos invita. 

HOY MEJOR NO DIGO

Hoy no podré decir nada, 

escribir una línea será un fracaso, 

una patética tentativa de forzar la estrofa

para no decir nada de nada 

en esta nada a la que parece que vamos. 

Pero soy necio 

e insisto en el poema que nunca debió hacerse 

porque la realidad incapacita, 

limita y castra 

y te enmascara en carente mascarilla. 

Y por decir diría de los muertos 

más silenciosos que nunca, 

ocultados y despedidos en la lejanía. 

Y por decir diría de la gente que llora 

lidiando moribundos 

y ansiosos de vida suplicando no abandono, 

la gente inerme ante lo inerte 

que avanza y nos aplasta. 

Y por decir diría del miedo que se instala, 

el que va conmigo en persistencia 

y el de la gente que aúlla 

como jauría de ventanal, 

porque el miedo genera turbas. 

Y por decir diría pero mejor no digo, 

ahora mejor no 

que es tiempo de silencio 

rodeado de balcones atronadores. 

DE LA PANDEMIA Y EL VERSO

Cierto es
que se me entumece la raíz
cuando no levito,
entonces escribo sobre lo que pasa
cuando pasa
y erraré como en casi todo.

No será para recordar
mi obra,
que es de leer al paso
pues las palabras vierto
como para limpiar la superficie grasienta
de esto que nos pasa.

No atinaré en las líricas
que se imponen de vanguardia
y quedaré en rural,
como aquel maestro amanecista,
apologeta de las ingles.

Seguiré aberrando en verso,
a diario en terapéutico
para esta demencia de siempre
y sé que habrá quien me lea,
quien casi me entienda
(grave falta en este tiempo)
y algo provoque en su estar.

CUANDO SALGAMOS DE ÉSTA

Cuando salgamos de ésta 

y salgamos, 

serán las calles doradas 

y alfombras de espumillón 

serán las aceras. 

Los árboles inclinarán la copa 

a nuestro paso 

y los pájaros vendrán en enjambre 

a regalarnos trino. 

Seremos todos de casa, 

familiarmente afectivos 

y las miradas serán caricia 

de candor hermano. 

La palabra será fruta fresca 

que morderemos 

con avidez de náufrago. 

Se brindarán todas las rondas

y lloraremos todos los muertos 

pues nuestros todos serán. 

MI MADRID DE TODOS

Foto: Juan Luis Nepomuceno

Madrid, 

mi Madrid de todos, 

sufre en desgarro como casi siempre. 

Madrid de un dos de mayo, 

Madrid de golpes, 

de asonadas, Madrid. 

Madrid sitiado 

del “No pasarán”, 

Madrid cautivo y desarmado 

de brazo en alto, Madrid. 

Madrid de Abogados de Atocha, 

Madrid de Comando Madrid, 

Madrid de “al suelo”, 

Madrid sangrado 

de once de marzo, Madrid. 

Madrid llorado, 

de brazo siempre abierto, 

de las calles de Madrid 

de Madrid la gente, 

toda gente de Madrid. 

Madrid atacada 

de epidemia, 

de cadáveres en masa, 

de hospitales en colapso, 

Madrid me duele, 

mi Madrid de todos, 

que todo pase 

Madrid. 

POR SI POCO FUERA

Por si poco fuera,
por si no bastara con tanto,
en esto que me acorrala el absurdo
y la lógica vuela por la ventana
de los aplausos.

La mínima congruencia
y el común sentido
brillan por su ausencia
y por vencido me doy.

Cautivo y desarmado,
sin voz ni voto,
buen agüero no tengo
del capítulo siguiente.

El nudo crece
en la aridez del pecho
y la calma se tambalea.

DE SOL Y TALADRO

Ahí fuera hay sol 

de primavera neonata 

provocando, 

tentando cual serpiente en árbol 

de la ciencia del bien 

y del mal. 

En el piso anejo 

un taladro me taladra 

el ánimo como queriendo 

colgar de mí 

un cuadro clínico. 

Se ensaña el ruido cruel 

sabiéndome confinado 

y de mi frente brotan flores 

del mal más homicida. 

En la pantalla señoras 

y señores muy serios 

nos cuentan las cuentas 

y los balances 

de este desastre silencioso, 

silencioso en tanto 

mi vecino pause. 

NO SERÉ YO

Se acabó,
no seré yo
quien os recuerde,
quien os diga,
quien recomiende
nada de quien nada es.

Allá cada cual,
allá la vida
y la muerte
y los actos
y las querencias
y las presencias
y las ausencias
y la necedad a la carta.

No seré yo,
no preguntéis,
seguid vuestro propio criterio
y matadnos a todos
que igual tenéis derecho,
por qué no.

Por qué no
la rendición en masa,
el suicidio colectivo
que tanto bien hará a un planeta
que casi nuestro fue un día.

Creí que se podía,
entre todos
pero no,
igual sí pero no sé,
pero no seré yo quien nada diga.

Mejor callar,
mejor callado
y ver pasar lo que acontezca
si ver se puede
lo que quede de quedar
si queda.

No seré yo
quien nadie soy. 

POESÍA 2020

Se nos vino encima la poesía, 

con su día y su festejo, 

arrollando a las gentes inhóspitas 

de este encierro en mala hora. 

Diluvian las palabras como el granizo, 

en tormenta a veces 

de versos agresivos, 

lesivos de luz rebelde 

y otras veces lloviznan 

y empapan 

el alma, 

siempre reseca, 

de emoción en ración justa. 

El alma que no es 

pero nombramos, 

como nombramos los dioses 

que nunca fueron. 

Pero para eso hay poetas, 

poetas emboscados 

o poetas de guardia, 

a tiempo completo 

o contrato parcial con las estrofas 

más esféricas. 

Se nos vino encima la poesía, 

ignórala si te incomoda 

mas no la espantes, 

es ave siempre a la fuga 

y si emigra

habrá días en que precises vacunarte 

con palabras formuladas 

en alquimias reconfortantes. 

SUSURROS

Hay susurros en los recovecos 

de esta casa tan usada, 

susurros que se desechan 

y arraigan en el polvo, 

creciendo y mutando 

en frases de tallo alto 

que no se dirán nunca. 

Pestañean las ventanas 

levemente, 

guiñándose entre bloques 

de cautivos pisos 

en este confín del Universo. 

Desayunamos ruidos 

untados del hastío 

de lo inmutable. 

Las horas caen 

como maduros frutos 

de un tiempo incierto 

y en la pantalla predican 

leyendo cartas a los efesios. 

SERMÓN CONFINADO DEL DÍA

En verdad os digo
que puede que sea que aceleramos
cuando más nos paran,
hacemos de los  balcones bólidos
y de las pantallas parabrisas
de naves intergalácticas.

Puede ser que el retén
nos dispare en demasía
y el vértigo nos apropie.

Pero qué más da
si uno derrapa las ocurrencias
en esta autopista impuesta
por el temor que nos apodera.

El peaje será gravoso,
bien lo sabemos
mas vivamos y nos cuidemos,
seamos gente decente
y por los demás restemos
en estas lanzaderas alocadas
en que los salones se tornan.

EN CASA

Quédate en casa,
nada se te perdió en la calle.

Como en casa de uno
en ningún sitio.

Como en casa de uno...
En casa de uno....
En casa de...
En casa.

En casa hasta llovizna
emoción en grano,
se respira la humedad
y el vaho de las presencias,
el rastro de las ausencias
y el calor de lo posible.

En la calle nada,
nada se te perdió
salvo el abrazo,
la gente y lo urgente,
lo comunal y turgente
que siempre fue
y a serlo volverá
cuando la autoridad decrete.

Quédate en casa
que en casa bien te hallas
hasta que la alarma se haya
diluido en las vacunas.

Quédate en casa,
en la etiqueta y sueña
con un paseo largo
por cualquier orilla
de templada espuma.

SIGAMOS

Se empiezan a fundir las horas 

sobre nuestras espaldas dobladas 

mientras los balcones 

retumban quizá demasiado. 

En las pantallas canciones 

de gente amable 

que amablemente llorar te hace 

pues ya te gastas, 

te erosionas en el principio 

de lo que no sabes qué vendrá. 

Cuando el roce es amenaza 

y la palabra se ahueca 

por escrito o en tertulia. 

Sin calor de nadie, 

como Miguel dijo, 

y sin consuelo 

por asepsia. 

Aglutinemos estribillos 

y frases cortas en gracieta 

por mor del avance 

del calendario cruel 

que nos tocó en la espiral. 

Y cuando el sol pase 

patrullando por la ventana 

mojémonos en luz 

que nos cargue de protones, 

de positivas partículas 

que resistan al tornado. 

NO ES CONDENA

No es condena

lo asumido 

ni castigo lo voluntario. 

Fiesta puede ser de lo acordado, 

de lo común, 

del bien de todos 

a pesar de los reversos. 

Sal a la ventana y canta 

si así te place, 

recita un verso 

o toca una corneta 

que nos aúne. 

Hagamos los que podemos 

lo que podamos 

y riamos lo que nos dejemos. 

Seamos lo que sabemos ser 

cuando queremos, 

queramos ser lo que debemos 

en tiempos que así nos vienen. 

EL DESVALIMIENTO EN SECO

Y el desvalimiento en seco, 

de repente el suelo que se abre 

a las caídas más inhóspitas 

y la soledad se refunda, 

se afianza en la entraña 

cuando se desmorona la escena. 

Ya habíamos bailado danzas macabras. 

Ya sabíamos de comedias divinas 

y tránsitos sin convenir, 

más que asumibles. 

Pero ahora el miedo es colectivo, 

no es el mío, 

es de todos 

y más visible se hace 

y por tanto más denso. 

Desnudos estamos 

en lo ridículo en fuga 

y damos risa nerviosa 

a quien nos elude a codo cerrado. 

Y el desvalimiento en seco, 

en rueda de prensa 

a terno impoluto 

para decirnos que no somos 

y que debemos asumir el pánico 

como animal de compañía. 

PARECE SER

Parece ser que vienen
tiempos de cuervo,
de aire negro,
vacío en las aceras
y volúmenes aceptables
en las tabernas en tanto abran.

Parece ser que se nos fue de las manos
el beso, la masa, la pancarta y el mitin,
el concierto, la boda,
el concertarse en la cercanía.

Tiempos vienen de distancia,
de querernos en lejanía
y de hablar más a gritos
de lo que ya hacemos,
que ya superaba lo tolerable.

Tiempos vienen de casa,
de que la vida es sueño en el sofá,
presidiarios voluntarios de la pesadilla
de eludir el catarro.

Parece ser que tiempos vienen
de la sociopatía por decreto.
Cuando impuesta es
casi no agrada.

Parece ser que moriremos,
que ya sabemos,
mas sin morir
colapsamos a quien salvarse puede.

Parece ser que será
lo que sea que tener que ser sea,
o será lo que entre todos seamos capaces
de intentar que no sea.

Mas yo que sé,
que tanto supe de morir en poco tiempo.
No me jodáis en demasía
que igual hasta canso. 

EN ESTO

En esto que la saliva mata,
como munición radiactiva
y mirarse es delictivo,
de alta traición la pena.

En esto que la gente huye
y se enclaustra en los bidés
atiborrados de alcohol
de limpiar corazas.

En esto que nadie se habla
por aquello de la palabra infecta
y se masturba en la red social
mirando a la cara de los perfiles.

En esto que de vivir se muere
y los microbios forman parte
de la misma masa
que se gestó en las estrellas.

En esto que la órbita continúa,
incluso prescindiendo
de las motas mínimas que pueblan
la nimia esfera
que ni cuenta en lo conocido. 

ONÍRICO

No sé cómo acotar los sueños
para que no se diluyan en la mañana,
tender una red nocturna
que retenga las palomas cantoras,
los diálogos imposibles
entre extemporáneos personajes
y mi vuelo subrogado
para releer las historias
que se pierden en los despertares
de apnea.

Intentar destejer las marañas
que enlazan los tiempos recorridos,
los sucesos deformes
y los anhelos disecados.

Aquellas caídas al vacío
casi eternas
y el abandono en ropa interior
en mitad de plaza pública,
sin hallar refugio
en los soportales del pudor impuesto.

No sé cómo acotar los sueños
o si quizá debiera,
si mejor no fuera
obviar todo delirio.

LAS AUTORIDADES SANITARIAS INFORMAN

No diría yo que el aire
no trae algún mal de vez en cuando
y que morirse es un suspiro
por contagio o por sobrevenido.

No diría yo que el miedo
no ha de ser libre,
miedo
sin concertar
y por eso no menos absurdo.

No diría yo que toserse,
así, en lo promiscuo,
es sano y no marranada,
donde intercambiar bacterias
es lo menos malo que fomentas.

No diría yo que juntarse,
así, sin conocerse mucho,
es recomendable en la pandemia,
mas sí diría que,
en rozando la ochentena,
para qué andar jugando
si prisa no se tiene
por emprender viaje a ninguna parte.

Cuídense y vivan,
que será lo que nos quede,
sin forzar el gesto
ni aspavientos enmascarados.

QUÉ ES LO QUE OS MOLESTA.

Qué os molestará,
qué os amenaza tanto
que tanta inquina mostráis.

Qué os produce temor
que tanto os inquietáis.

De qué os defendéis
si nadie os ataca.
Por qué os revolvéis
ante mujeres rebeldes
que gritan libres
porque libres se pretenden.

Qué queréis perpetuar
que tanto os incomoda el cambio.

Las “ingeniosas” canciones a la contra,
el victimismo desde arriba
ostentando miembro como orgullo
y presunta condena.

Qué te molesta de que no quieran morir,
qué te importuna del no querer ser carne
disponible a las manadas,
de no asumir ser vasija
para gestar niños para la gente bien
o para quién sea,
no querer gestar si no se quiere.

ANTESALAS Y ENCUENTROS

En las antesalas inciertas
se celebran encuentros
de comunes en las incertidumbres.

Y bien se quisiera
que fuera barra de bar,
banco de parque
o patio de butacas,
donde la coincidencia aflorara,
pero hay más de común en biologías
y en las antesalas de lo temido
que en salones del gozo y el asueto.

Donde habita el miedo
también habitan las posibilidades
y la ciencia que te rescata
siempre que puede.

Y así compartimos antesalas,
turnicidad,
la firma en el informe,
anecdotario amplio,
cuidados y anhelos.

No obstante,
en habiendo encuentros
es que estamos,
que poco no es.

MUERTA DE HOMBRE

Casi a cada maullido
de gato perdido
muere una mujer de hombre.

De hombre muere,
de hombre peor que virus,
como mal que no cesa
depredador y letal,
pandémico en tiempo y territorio.

Casi a cada nada
sumamos cadáver
y restamos mujer,
mujer muerta de hombre,
no de violencia anónima,
sin etiquetar,
sino violencia
de género y por género,
mujer muerta a manos de hombre,
muerta de hombre
y de hombre infecta.

Mueren mujeres de hombre
más allá de lo soportable
hasta para el hombre.

Para cuándo la palabra hombre
se librará del sinónimo.

FÁBULA NOCTURNA

Tu casa se aleja en la noche,
a la fuga de tu retorno
y el bulto de las llaves
se disuelve en el bolsillo.

Los refugios son pocos ya
en esta ciudad de paso
para el peregrinaje nocturno,
de laborable
o festivo no víspera.

Los vasos son cañones homicidas
que apuntan a la frente
de la víctima propiciatoria,
cociendo en el fondo
vapores que todo empañan

Mejor volver
antes de pisar abismos
en una noche triste
de soledades pintada.

Nadie se alarme,
no soy yo quien protagoniza
esta fábula nocturna,
que fábula es en este caso
y de no serlo no soy yo,
pero bien podría.