CERCANÍAS DE BRANDEBURGO

En cercanías cabalgo vías,
hierros entre pueblos térmicos
de un carbón perdido,
al son de Brandeburgo
y sus conciertos,
aislado en auriculares
de las conversaciones vacuas
de un verano prematuro
y cruel en tierra de verdores.

En cercanías atravieso
Principado del principio,
hacia la costa maltratada
de fecal y siderúrgica,
en pos de la niña
que me porta en cromosoma.

El revisor revisa y comprueba,
revisionista de propio,
y el viejo Johan Sebastian se expande,
germánico y barroco,
por el vagón plástico
preñado de adolescentes
de poca ropa y lánguido estar.

En la vetusta parada
de un Oviedo regio y recio,
se incorpora la corbata
y el postín regente.

Diviso el Hospital majestuoso,
residencia conocida
de un servidor y su degüello,
donde me forjé de nuevo,
rancio y rabiado
pero vividor sin miedos.

El sol sigue inclemente,
castigando la soberbia
de las praderas densas,
y el alemán me eleva
en suspenso entre corcheas. 

SONETO AL ALCALDE. Por no ser menos.

Aníbal conquistó sin elefantes 

el Mieres a la orilla del Caudal, 

aunque no faltó quien obrara mal 

por medio del panfleto difamante. 

Y es Mieres un bastión de buena izquierda, 

honrada y transversal sin aspavientos, 

alérgica a malos experimentos 

y Aníbal es paisano gane o pierda. 

El pueblo le otorgó legislatura 

tras haber superado cuentas malas 

y dejar abonadas las facturas. 

Es hora de ponerse a pico y pala

y levantar la tierra negra y dura 

que en Mieres el voto no se regala. 

POR SI MI PALABRA HIERE

Si mi palabra hiere

es que atino en la estocada, 

pues veces hay 

en que la palabra pide sangre, 

quejido y lamento 

de aludidos sin alusión, 

vocación de expiatorio chivo 

en el rebaño que más bala. 

Cuando el verso escuece 

la infección existe, 

frase antiséptica 

que irrita en terapia. 

Al aire vuelan las palabras en reclamo 

y no tardará el milano 

en acometer presa, 

hambriento de la celada, 

acicalado en pluma blanca 

de presunción pura. 

Si mi palabra agrede 

es a la contra, 

que solo otorgo una mejilla

en el conflicto
y devuelvo a mano vuelta.

Palabra afilada
hurgando en lo cierto,
heridas de luz
que lo falso no sutura.

ENTRA EN LA DANZA

Entra en la danza y dime,
dime del amor perdido,
de las búsquedas erradas
y los hallazgos furtivos.

Entra en la danza y gira,
orbita todas las enanas blancas
y baila,
baila con el cuerpo
y el reír a medias.

Danza y gira,
gira y danza,
late, palpita,
y clama al escalofrío
que nos debilita.

Entra en la danza,
culmina el ansia
y ondula
en mareas sin retener.

Entra en la danza,
entrelaza las manos
y aporta el paso,
avance,
retroceso,
giro y cruce
en el ritual arcaico
de esta tribu global,
este universo. 

ESTAS TARDES

En los momentos que se derraman
sobre el regazo de estas tardes,
hay una lumbre antigua
de carbones de memoria.

Hay un sabor de café dormido,
de cariños infusionados
en aguas de manantiales usurpados.

Porque hay palabra limpia
sin cribar en cedazos de lo correcto
y el ansía de belleza
que motoriza toda órbita.

En los momentos que se derraman
está la vida en crudo
y todo lo posible. 

HAIKU III

Somos mera textura,
imperceptible,
en una esfera nimia. 

HAIKU II

Hay alientos de muerte 

en las esquinas 

de esta ciudad de paso. 

Haiku

Huellas del sol,
surcos en los barbechos,
la tierra canta. 

EL GESTO QUE ME ATENÚAS

Es en el gesto que me atenúas
donde se entrevé el miedo que escatimas,
sin ser buenas las nuevas,
armada vas
de coraza de verdades
y sonrisas devastadoras.

El sol se expande
ante tu paso de titán eterno
y las gaviotas callan
reverenciales,
sabedoras de tu presencia
incontestable.

Todas las canciones sean tuyas.
Mi torpe verso tropieza
con los azares que nos conforman
pero se entrega a tus pies,
mariposas cálidas
que sobrevuelan las callejas.

COCHES RONCOS

Vienen coches roncos

por las calles sucias de sentido único 

bramando rabia de nada, 

violentando paralelas de los pasos, 

disparando música infame

por ventanillas absurdamente abiertas, 

mientras los semáforos lloran 

cartas de suicidio. 

Machos alfa fétidos de cuarzos, 

rayas y polígonos 

que no se asumen huecos, 

vanos, 

ilustrados solo de tatuaje 

y marca de calzado. 

Y de repente grita: 

“¡España!”.

Y todo cruje en la sien, 

toda razón se inmola 

y la tragedia acecha de nuevo 

en el terrón de esta tierra odiosa 

cuando la herradura retumba 

en las cunetas y las fosas. 

VIENTO DE LEVANTE

Al viento van las hojas
de los árboles que no planté
y llevan poemas perdidos
para gentes lejanas
de tiempos pasados
y por venir.

Si te llega mi palabra
envuélvela en pañuelos
con lágrimas recién vertidas
y crecerán rosas negras
de aroma intenso.

Un viento de Levante
traerá mi letra en tinta
y el amor que nunca es
será algún día. 

ARRENDARTE LA GANANCIA

No quisiera arrendarte la ganancia
de los deseos velados que suspiras,
que lo velado es brasa
que incendia los altares
y las cúpulas de las catedrales dormidas.

Ya no añoro aquellas fiebres
que me arrastraron a infiernos en latido,
las condenas suspendidas
entre sábanas proscritas
y el doler del mal amar.

No envidio tanta ansia,
tanto ahogarse en escondites
con acidez que inunda
las alcobas y los asientos traseros,
el furtiveo en pista forestal
o entre olas de espuma lenta.

No tengo afán
por los estertores
que siempre resultan falsos,
fallidos en sudor prestado
con denominación de origen.

ME PAGARON

Me pagaron con peces de plata
los primeros versos que vendí,
otros con labio al roce
y los últimos con desaires
programados en las tabernas.

Algún pez me queda,
congelado o en salmuera,
y rastro de labio
por mi cuello abierto.

Del desaire me queda lo libre
que paseo por las tascas,
regalando palabras hilvanadas
con cabellos de ángeles armados. 

LAS MENTIRAS QUE NOS CONTARON

No nos contaron la historia 

de las rosas de esplendor 

cuando marchitan en crudo 

pudriendo la solera 

y el candor se torna larva. 

Los valses también mueren, 

desafinando el tropiezo 

y la cintura se desdibuja 

al torpe paso del príncipe 

no tan azul. 

Nos mintieron con los héroes, 

con los amores de ensueño, 

a veces gana el villano 

todos los duelos 

y querer no es tener, 

es desafuero. 

Hay deseos concertados 

y amores de desconcierto. 

Gente de a diario 

y dioses de mero lodo. 

Asesinos natos 

y de academia. 

Doctores de iglesia 

y homeópatas de cementerio. 

Hay libros dignos de quema 

y cuadernos que nos salvan. 

Hay mujeres, 

hay hombres 

y sepulturas. 

SIN REGLA

Puede ser que la gente muera
de tan solo ser gente
y que perder el tiempo en las ranuras
sea tan estúpido como echar alpiste
a canarios que no son ni cantan.

Puede ser que se pierdan niños
en los bosques horrendos,
y proceda la antorcha
y el machete
para los tutores de falda negra.

Puede ser que sea todo tan falso
y tan cruel de asumido,
que el cometa quizá debiera
borrarnos de un orbe
que nada es
en una inmensidad sin mesura.

Pudiera ser que me ausentara
cuando menos procediera
mas no hay regla para la falta.