DIPLOMADO EN TEMBLORES

Diplomado en tus temblores,
la canela de tu piel me asigna
título sellado en tus colores,
trofeo de tu cuerpo en la vitrina.

De tu vientre yo oigo los rumores,
los que me dan  noticia de la vida.
En tu pecho disperso los temores,
con los que carga mi mente suicida.

Y sabes que eres más que lo encontrado,
que eres la luz fresca destilada,
que nunca fue adquirida ni robada,
pues eres más que un sol bien tamizado.

Porque tú eres el bus de mi parada,
y soy yo pasajero en tu viaje,
porque eres tú mi ajuar y mi equipaje,
la única misión de mi embajada.

TRABAJAN

Mujeres que trabajan,
todas trabajan,
trabajan amores
pues suya es
la patente de amar.
Y desamor trabajan,
si desaman vuelan
y con desamores tejen
redes de futuro
para pescar peces huérfanos.
Trabajan vida
en el cáliz del Universo,
creando planetas
de órbitas inciertas.
Trabajan trabajos,
mejor trabajados
por conciencia firme,
por voluntad de manantial,
aguas sin enturbiar
por condición de macho,
bestia tribal
colgada del ancestro.
Trabajan también,
si hay empeño,
los odios
pero depurados,
manufacturados
en bastidor
con hilos dorados,
fríos y precisos.
Pero trabajan,
trabajan el Mundo
en silencio,
a paso leve,
descalzo sobre cenizas
de lo arrasado por el hombre.
Trabajan lazos,
no cadenas,
trabajan música,
no estallido,
trabajan vendas,
no armaduras,
trabajan brisas,
no huracanes.
En marzo,
octavo día,
trabajan.

Y ES QUE TE VI

Ya bosteza tu portal

al canto de las ventanas,

unas ciegas, otras vanas,

y ya te veo asomar.

Y me sigues enredada

en mis canas que ralean

y tu vecina jalea

esta pasión trasnochada.

 

Y es que te ví,

ya desprendida del viento,

y es que te ví

y sin mirarte te siento.

 

Y yo toqué

tu piel de luz de fragua

y me quemé

con el hervor de tus aguas.

 

 

Vierten lluvias mis canales,

atiborrados de piel,

de miradas de anteayer

y de la sal de tus mares.

Mientras hablan aledaños

de lo que debe de ser,

lo que puede parecer

o bien o mal al rebaño.

 

Y yo lancé

consejos por los barrancos

y despeñé

llamadas de tono blanco.

 

Me imaginé,

una vida a ras de nube

donde robé

el sueño que nunca tuve.

 

RUIDO Y SILENCIO

Es de seda
el silencio
cuando se viene
del ruido de lija.
Siempre triste,
mas curativo
cuando las palabras
se tornan nocivas.
Palabras que fueron
bálsamo esporádico
se apilan
en argamasa de despecho
formando muro
infranqueable,
lapidación cruel
que apaga el rescoldo
que pudiera quedar
de lo vivido.
Silencio,
tras diluvios
de ruido necio,
silencio como sol tibio
asomado tras la nube.

PORTAZO

Todo falso,
bien lacado
por brillos y satines,
emplumados de ternuras
los caprichos gozosos,
mas la navaja asoma
la herrumbrosa hoja
de rabia primaria
por el despecho
de consentida.
Nunca volvería
a comer de tu mano
tus venenos endulzados,
tu único don
a más de tu carne ansiosa
de fiebres
en dosis prescrita.
No tiene mi buzón
cabida a las propagandas,
que empachado está
de tragar bilis intempestivas.
No seré divertimento
para tu séquito,
adulador de tus gracietas
a voz rota
de autómata
de escaparate,
pero si puedo,
acorralado,
ser pesadilla negra.
Bien quise
mantener lazos,
pero no sogas
que abrasan pieles
que fueron tuyas.
Bonito te vaya
en esa vida que complicas
y da a otro
lo que nunca diste.

RAICES OBSTINADAS

No te aferres a llamas
que arrasaron la maleza
de un monte salvaje,
pletórico de arroyos
y espumas al salto.
Dulce fue el incendio
mas dañó cortezas
y raices obstinadas
en la huída a las lluvias
y el retorno
a terreno aparcelado
de cómodo riego.
No estaré
para el arrebato,
ya no milito
ni admito levas
para batallas oportunas,
de emboscada
y retirada. 
Yo no soy
el enemigo
que encontrarás
entre tus cajones.
Ahora vivo,
no duelo.
No duelas
lo que viviste
sin ser
y sé,
sé tú en ti,
por ti.

PROCLAMO

Proclamo la luz,
el candor sereno
sin aspaviento en drama,
la música en andante
de violines de piel segura.
Proclamo los vientos,
las brisas lentas
de un aliento tibio
que bebo en fuente abierta.
Proclamo la paz,
la necesaria,
en sábana oreada
con susurro rendido
a la evidencia fiel,
la justa victoria
del amar tranquilo.

AHÍ ESTABAS

Yo me perdí en las flores
de salvaje colorido,

generosas en olores

mas con amo conocido,

etiquetadas de olvido

más que ansiosas de candores,

les entregué mis temblores,

la renta de lo vivido.

Y ahí estabas tú,

silenciosa en la ventana,

rosa de mis mañanas,

ansiando darme tu luz.

Y ahí estabas tú,

con la sonrisa discreta,

sin cargas en la maleta,  

sin billete de autobús.

Y yo andaba despistado
cazando besos al vuelo
de labios que eran prestados,
futuro tras turbio velo
de promesas de consuelo
y presente hipotecado,
pasiones en reservado,
ocultas a ras del suelo.

Y ahí estabas tú,
habitual y conocida,
quizá desapercibida,
como en el mar el azul.

Y ahí estabas tú,
esperando pa cobrarte
lo que ahora puede amarte,
este corsario del sur.

MI GUERRA

Abandono la trinchera,

harto ya de los silbidos

de las balas trazadoras

y saco hirviendo la pechera

para presa de los nidos

de las ametralladoras.

Y prefiero ser caído,

en acto de cruel guerra,

que vivir como objetivo

de un tiroteo manido

encajado cuerpo a tierra,

arrastrado y fugitivo.

Que cansé de los asedios  

y de los campos minados,

de las treguas en oferta.

Que me mata más el tedio,

los rencores solapados,

que toda la saña abierta.

 

 

 

 

 

 

 

Y ES ASÍ

Vamos,
actualizando los cielos,
amoldando toda gloria
al deseo y la memoria,
a los aires de tu pelo.

Andamos
por los caminos inciertos,
despejando encrucijadas,
al compás de tu mirada
cuando inunda los desiertos.

Navegamos
mares de piel sin conquistar,
nave de labio a toda vela,
donde la espuma se rebela
contra los pliegues de tu altar.


Y es así
como se duermen las lunas,
como despiertan los soles,
yo pastor de caracoles,
tu comandando las dunas.

Y es así
como se vive y se respira
bebiendo aire en vaso ancho,
yo Quijote y tú mi Sancho,
desfaciendo  las rutinas.

A CONTRALUZ

Cuando se desmadejan las palabras
desentendiéndose de los percheros,
cuando tanto silencio descalabra
para beberse el gas de los mecheros,

es cuando procede una canción,
un verso, una mirada a plena voz,
un correo, una llamada,
una paloma acostada
en tu ventana,
a contraluz.

Cuando la soledad es medicina
para el mal de vida a contratiempo,
cuando te amenaza la cocina
y se escapan los dioses de los templos,

es cuando procede una canción,
un verso, una mirada a plena voz,
un correo, una llamada,
una paloma acostada
en tu ventana,
a contraluz.

Es cuando recuperas la razón,
la lisura perfecta del colchón,
brisas de madrugada,
sábanas oreadas
y tú acostada
a contraluz.

CONSCIENTE

Y se pierde la mesura,
la perspectiva
del sentido,
y el sentido
y la conciencia
axfisiada de impaciencia.
Y bien se que debiera
hacer lo que debo,
cerrar los ojos
a las luces,
el oído a los trinos,
la boca al labio
y el tacto a pieles.
Ajusticiar teléfonos
y anestesiarme.
Debiera irme
a otro nivel del vivir.
A ermitas
de piedra de soledad
en cumbres de silencio.
Ser yo sin nadie,
sin modelar
por el contexto,
sólo el aire
y la lluvia fresca
de un abril lejano
esculpirán mi torso.

MONÓLOGO DEL AMANTE INTERRUPTUS

Llegas cual tornado

a remover los tuétanos,

transplantándome vida,

lluvia fresca

de nube retenida.

Amas,

sin duda amas,

de amor hambrienta,

te sacias,

tierna y violenta,

mas no es fácil

dejar recintos

con alas mojadas

de amor extinto.

Me buscas,

me reclamas,

que vienes,

que no,

te retienen

otras llamas

mas tibias

que yo.

Y yo,

ya no puedo

para luego,

cuando puedas

si no quedas.

No tiene agenda

el ansia

para cancelar,

ni tengo venda

que retenga

este sangrar

en abundancia.

Hay paciencia

mas no me aplazo

ni estoy a renta,

que mi regazo

ha más de cuatro

y cuarenta,

y no hace turno,

ya sea de tarde

o nocturno,

que también siento,

y sin alarde

te doy mi viento

por si lo quieres

mas no a capricho

ni por entregas,

que bien me tienes

mas no en un nicho

para que vengas,

me resucites,

a tus amores furtivos

me invites,

y cuando llego cautivo

salta el aviso,

la alarma,

que el  amo

pierde la calma

y yo retorno sumiso

al mausoleo.

Que ya lo ví,

que yo te creo,

que lo viví,

mas me mareo

y yo te espero,

mas sin reparto,

aunque te quiero,

mejor me aparto.

Y no es que yo no entienda

que no es fácil dar los saltos,

que bien viví esa contienda,

y ya perdí los zapatos

tropezando en mil aceras

por seguir un arrebato.

Así que piensa

si a tí en verdad

ésto compensa,

mi precariedad

de amor en bruto,

o la calidad

de tu estatuto.

Mas no es ésto

despedida,

si coincide me verás,

algún día me tendrás

sin frontera y sin medida,

si ya para tí no apesto.

EL TELÉFONO MARCADO

No se encuentra operativo

el teléfono marcado,

perdiéndose la intención

de la llamada a grito.

No hay mensaje

para metálica operadora,

hay espera,

desvío oportuno,

retirada.

TRUHÁN EXTEMPORÁNEO

Por qué tendría yo

que saltar las verjas,

allanar moradas

a la llamada,

a la demanda cortés

de quién amor quiere.

Quién amor quiere

teniendo todo

y yo,

indigente de todo,

sólo tengo eso,

lo demandado.

Por qué tendría yo

que furtivear en coto

entregando libertades

breves

a los amores cautivos.

Por qué este pecho,

pleno de ansia brava,

no encuentra aires frescos

sin envasar,

sin aparcelar por amo.

Por qué no

la riqueza justa,

lo indispensable

para abrir jaulas

y tener el ave suelta

pero entregada a voluntad.
Por qué no
techo propio,
exclusivo de estrellas
y rocíos de madrugada,
para no rendir cuentas
por las sábanas gastadas.

Por qué estos tiempos,

complejos de economías,

sin duelos en campo santo,

ni raptos galantes

al único impulso

del querer.

Por qué,

para este truhán extemporáneo,

todo amar tiene pero.

NO SE SI ES

No se si es amor

el viento

que bate mis ventanas

y enreda lo tendido

en cúmulos

de prenda holgada.

No se si la miel

de unos ojos

en caramelo

endulzarán mis días

y mis noches vanas.

No se de futuros

ni si borré pasados,

mas hay minutos,

contemporáneos,

en que cuelgo la vida

de un perchero de nácar.

No se si es amor,

ni si existe tal,

pero laten gaviotas

en mis venas de río

y anego murallas

de rumores de loseta

con mi afán.

Que es que vivo

de nuevo,

prematuro y viejo,

en algodones limpios,

cantores de nana,

y me mecen labios,

alegre boca

en la que duermo.

No lo se,

ni si me equivoco,

ni si yerro,

ni me importan

chaparrones.

Que me mojo,

que lo se,

que quiero.

CRÓNICAS DE UN HERIDO.

Y vivir negado,

traspapelado

entre expedientes

de amor fugaz,

intensa llama breve

que se extingue

entre mis dedos.

Es el sino

del herido crónico,

sangrante de a diario,

que entrega y toma

piel e intención

a espuertas.

Es verdad,

déjame

sin tenerme

que es lo procedente.

Lo adecuado

tras los tornados

de sábanas

que dejaron

escombro

en este pecho abierto,

inerme siempre

ante una ternura leve,

creíble,

asumible

como condena.

El castigo

del amante incauto.