jueves, 29 de noviembre de 2018

HAN VUELTO.

Tiempos éstos de mordedura 
en que la rabia primate
campa a sus anchas 
por todo derrotero. 

Vienen sembrando el miedo 
a mano sucia, 
cruz y bandera, 
sonriendo en diferido, 
gente como Dios manda. 

Pánico al pobre 
inoculan a cada frase 
para que beses los pies 
del rico 
de cuya mano van, 
son capataces. 

Gente de orden 
y puticlub, 
macho rancio 
de agua bendita 
y romero de montería. 

Han vuelto, 
los de siempre 
que siempre estuvieron, 
repitiendo himnos 
y sermones de montaña 
para un pueblo idiota. 

CARGANDO TINTAS

Parece ser que no va el aire
adherido a mi palabra 
y lo que digo se adivina odioso. 

Puede que no sepa decir 
o que lo que digo 
se intuya dañino por principio. 

Es posible que tanto se me quiera
que se considere que yerro 
a cada bocanada. 

Tal vez se pretenda 
redactar el guión vital de uno 
como drama apetecible 
al entretenimiento. 

Soy lo que hay, 
no más, 
no menos, 
pero no carguemos tintas 
a cada desvarío. 

martes, 27 de noviembre de 2018

PALABRA MUERTA


Encontré una palabra muerta 
junto al desagüe del lavabo, 
un vocablo esputado 
algún mal día, 
y la resucité al agua fría. 
Ahora viaja por algún río 
ansiando desembocadura 
para gestarse oceánica, 
mensaje sin embotellar. 

lunes, 26 de noviembre de 2018

DISCURSO PARA ANTES DE UN DICIEMBRE.

Igual se desprende de todo esto 
que, en otro orden de cosas, 
no ha lugar para lo tierno, 
toda vez que el desencanto 
ocupa espacios más amplios 
en esta coyuntura cruel 
que pone en valor lo vano 
y destierra lo sincero, 
por mor del bienestar 
y la sostenibilidad 
de la patraña cotidiana. 

Es por esto que estoy 
en condiciones de asegurar 
que está por llegar el día 
del empoderamiento 
del peatón sonámbulo 
que sueña con las aceras 
alfombradas de flores de discordia. 

No seré yo 
quien enmiende la plana 
a quien quiera que sea 
el azar que gobierna 
nuestros tristes avatares 
de aves desubicadas 
en los parques envenenados. 

Dicho lo cual, 
termino mi intervención, 
no sin antes recordar 
a quienes hacen posible 
que el delirio se instale 
en estos días tan turbios 
en que vivir es circunstancia. 


viernes, 23 de noviembre de 2018

LA LEVEDAD.

Tanto se adhiere el pie 
al planeta 
que la levedad parece mito. 

Pero es ilusión, 
equívoco, 
cuando sólo se mira 
donde se pisa, 
obviándose el contexto. 

jueves, 22 de noviembre de 2018

FAROLAS INFAMES.

Del anaranjado 
de estas farolas infames 
se desencadena el mal de óxido 
que penetra en los hogares 
despertando fantasmas ciegos. 

De estas noches amarillas 
se derrama lo que mancha la mañana, 
el humor agrio de cadáver futuro 
que impregna las prendas heredadas. 

De los deseos robados 
en confusión de roce 
viene este torrente de almíbar 
que ahoga lo procedente. 

AL OTRO LADO NADA.

No estaba cuando llamé 
la persona al otro lado. 

Se desvaneció el reflejo 
y la simetría 
dejando solo lo aleatorio, 

El caos como 
única opción 
y el azar como constante. 

No hay andén 
de fin de trayecto 
ni aviso de llegada. 

Devueltas las cartas, 
me sorprendo 
por lo que remito 
y siempre franqueo en destino. 

En los mensajes móviles 
sólo leo suspensivos 
o algún interrogante. 

Mi red social 
nunca retroalimenta 
y pesca atunes refugiados 
en las aguas oscuras 
del mal querer. 

miércoles, 21 de noviembre de 2018

IDEA VANA

Ronda mis aledaños 
una idea vana, 
imprecisa, 
un delirio de trastornado 
que vendría con alguna fiebre. 

Se diluye en la memoria fallida 
y retorna extemporánea 
a cada poco 
para mutarme el ánimo. 

Desatino debe ser, 
seguramente, 
pero el desatino es constante 
en esta trayectoria 
de accidentada vocación. 

Se espesan las horas 
de esta tarde postergada 
y la idea dichosa 
se derrama entre los dedos 
desaguada, 
desechada por azares 
o por causa obvia. 

Entonces retorno 
y me sumerjo en redes 
que contaminan lo posible.


DE VEZ EN CUANDO, NO OBVIAR.

Puede que convenga, 
de vez en cuando quizá, 
despojarse de coraza, 
asumirse y reconocerse 
como se está 
y abandonar lo erguido 
para fetal volverse 
y dejarse invadir 
por la normal tristeza. 

Puede que convenga, 
en alguna ocasión, 
tal vez, 
recordar que uno respira 
bajo el pañuelo 
y oírse hablar cual batracio. 

Quizá sea mejor no obviar. 
Quizá una oleada de ansia, 
de vez en cuando, 
a lo mejor, 
puede que depure el ánimo 
y ayude a proseguir 
disimulando la aridez 
con el habitual desparpajo. 

domingo, 18 de noviembre de 2018

MALDICIÓN DE ANIVERSARIO.

Pesan las lápidas 
pero más pesa lo escombrado. 

Memoria en sustrato 
de hueso humilde, 
estratos de ignominia. 

Resuenan de nuevo 
los cánticos genocidas 
de Caín uniformado. 

Allá en el Valle yace 
el último verdugo 
de aquella Europa enferma. 

Aquél que decrépito murió 
ahíto de muertos, 
saqueo y reliquia. 

Maldita sea tu vil memoria, 
maldito quien te venera 
y ojalá colapsara 
la cruz mezquina 
sobre tu momia pestilente. 


viernes, 16 de noviembre de 2018

DONDE EL CARBÓN AGONIZA.

En la tierra negra,
verdinegra quizá 
de vocación escombrera, 
tapizada de musgos
de lustre ya difunto, 
la tinta brota en manantial 
y la letra nace en amargo. 

El verso empuja 
y el libro da alas 
a las ciudades 
de las palomas tullidas. 

En la tierra negra, 
donde el carbón agoniza, 
hay destellos, 
músicas soñadas 
y voces de seda antigua.

miércoles, 14 de noviembre de 2018

LA IMPOSTURA.

Tuve las horas precisas 
para pintar girasoles 
en el sueño que te entrego. 

Girasoles ingrávidos 
orbitando tu lecho 
de sábanas de espuma. 

Después pinté relojes 
que se fundían 
al sol del desierto 
de mi afán más líquido. 

Rompí los pinceles 
y rasgué los lienzos 
cuando descubrieron 
mi impostura 
de pintor de réplica. 

Ahora imito trinos 
de jilgueros exiliados 
y canto en el alféizar 
de tus mañanas cálidas. 

martes, 13 de noviembre de 2018

TE OIGO.

Te oigo hablarme, 
hablarnos tal vez, 
declamando en seco, 
impecablemente engolado 
y no te leo. 

No alcanzo a destejer 
tus sílabas musicadas 
que se dispersan 
en onda de mareas simuladas. 

Para qué el mensaje 
y el estribillo envasado, 
si el contenido se derrama 
henchido de burbuja. 

Te oigo, 
a cada poco, 
amplificado el significante 
de un significado mudo, 
vano de consigna. 

Te oigo, 
a tí y a los mensajeros, 
los extractores del lema, 
cronistas del titular 
multiplicado en la maraña 
donde las jaurías ladran. 

Te oigo a ti, 
cualquiera de 
los tres o cuatro 
que vendéis futuros 
a interés variable, 
y el desencanto canta 
arias tristes 
en las noches de lluvia. 

LEVE DISTURBIO.

Cuando te caes 
y te persiguen para que caigas, 
cuando no pides gesto 
y te encuentras desplante 
sin prescripción. 

Cuando te acosan 
los amigables 
que te maldijeron 
reclamando amistad imposible. 

Cuando sacan de ti la violencia 
que nunca quisieras 
mas te sientes vivo, 
apretando cuello 
y ofreciendo golpe que no darás, 
o quizá sí, 
cuando acorralado te expansionas. 

Tras los percances te sitúas y, 
en el hogar denso, 
te reubican donde debes. 

 No eres nada más 
que un leve disturbio 
en cualquier calleja. 

lunes, 12 de noviembre de 2018

PROCRASTINAR.

No recogí lo tendido 
en los alambres de la memoria 
y se acartonaron las prendas 
tejidas a vida seca, 
partiéndose cual cristales 
que diluviaron sobre un patio 
de luces realquiladas. 

Tanto procrastino 
que debo horas de vida 
al universo que me emplea. 

La nueva era no me verá, 
tras este medievo oscuro 
que rediseña patíbulos 
en las criptas de las catedrales. 

viernes, 9 de noviembre de 2018

ESTA NUEVA MODA DE ARREBATO.

Las lunas que nos persiguieron 
en las noches de zambullida 
murieron ahogadas de espuma, 
drogadas de sal, 
sucumbiendo al reflejo más inestable. 

La muerte se ofrece, 
solícita y en banda ancha, 
a través de teleoperador. 

Los eclipses se retroalimentan 
en una moda nueva de arrebato 
mientras la luz se licua 
llenando vasos con destellos. 

miércoles, 7 de noviembre de 2018

AHÍ VIENEN.

Ahí vienen vistiéndo bandera 
los de la voz en grito, 
henchidos de vacío 
de patria bordada 
en las entretelas de un himno. 

Ahí vienen a salvarnos 
del chiste, 
del poema y el arte 
irreverente, 
prestos a la pira 
donde quemar el libro. 

Ahí está el pueblo llano 
con las pinturas de guerra. 
Colores de tribu, 
fútbol de grada, 
nación en la boca 
y en la mente la nada 
donde se expande la idea 
que dicta el que manda. 

Ahí viene la horda de los leales, 
la gente de orden, 
los que organizan las sacas, 
costaleros soldados 
de una guerra inventada 
a medida del necio, 
de enemigos inermes, 
víctimas propiciadas. 

domingo, 4 de noviembre de 2018

LEVITANDO CIRCUNSTANCIA.

Desde el frío me llegan cartas, 
escritas con témpanos azules, 
pidiendo razón de mi extravío, 
de este pasar de largo 
por los puentes colgantes 
levitando circunstancia. 

viernes, 2 de noviembre de 2018

SILENCIO INFRAVALORADO

Pienso y digo,
a veces a borbotones 
y otras veces 
a flujo lento. 
Mas pereza me da 
tener que explicar la frase, 
no tengo por qué 
asentar mi idea 
más allá de lo ya dicho. 
Pienso a veces 
y me adelantan los reproches 
de quién poco piensa 
o piensa del lado 
del catecismo impregnado.
Pienso y mejor
no decir, 
pues abres la veda 
del opinar en vómito. 
Cuánto vale el silencio 
por infravalorado.

jueves, 1 de noviembre de 2018

LAS EXPECTATIVAS DEL TORPE

La decepción hiere 
como una concertina al salto 
que presuponías leve. 

Cuanto mienten 
las expectativas 
del torpe. 

La voluntad se devalúa 
en una palabra de saldo 
y se abren los nichos 
de los sentimientos difuntos. 

Lacerado el ánimo, 
deja rastro biológico 
por las aceras nocturnas.






SIN VERSOS EN LAS YEMAS

Se marchitaron los brotes  de versos en las yemas de estos sarmientos,  gélidos de la nevada,  y el racimo es promesa por incumplir.  No abu...