LLUVIA DE ÁNGELES.

Todo parece ir bien pero,
de repente,
sin previa invocación,
comienzan a llover ángeles
con las alas incendiadas.

Desahuciados héroes siniestrados,
expulsados de lo anhelable,
se precipitan disturbando
toda expectativa.

Y es cuando vuelve el frío,
el peso inmenso de lo que no abriga,
cuando el grito se fragua
abortado por principio.

No digáis nada,
eludidme
y transitadme al cruce
que no es día para tratarme. 

ESO QUE PASA.

Hay días en que la vida cae,
cae para nada
porque la vida nada es.

Hay días en que te enfangas
y habrá quien diga de ti,
pero qué importa,
a ti que la muerte ronda.

Y te pierdes en un domingo,
extraviado en lo ajeno,
muriendo en la caída
y resucitando en vergüenza.

Mal está causar molestia.

Dusculparse es deber
y humillarse asunción.

Soy lo que hay
que,
hace bien poco,
bien pudo
no ser nada.

Vuelvo a la disculpa y,
quien a la mofa recurra,
bien pudiera mirarse
los pliegues de algodones.

ABUELO.

Con el nieto en el regazo
construiste la tarde.

La vida te adelanta
y el niño llora.

La desazón te invade
y quieres asumir la muerte.

CUANDO AQUELLA HELADA.

Llegaste de puntillas
por este pasillo curvo
como la muerte inesperada,
como tormenta de agosto,
como las flores furtivas.

No te sitúo en el tiempo
ni en el espacio
de cualquiera de mis patrias,
que son varias y ninguna.

Llegaste,
te desprendiste de algún carámbano
cuando aquella helada
que nunca volvió a ser. 

DEL ALMA.

Ahora que sé
que el alma es una estafa
me libero del peso
de un espíritu denso. 

ME HABLARON DE TI.

Me hablaron de ti
y comenzaste a existir,
creciendo en moléculas
que reivindicaban tu presencia.

Me hablaron de ti
y me distraje.

No estás.

Mira a ver si eres.

EVANGELIOS I.

Puede que hasta no sea digno
de que entres en mi casa,
pero una palabra tuya
puede bastar
para que a la mierda
te mande.