pesa menos la conciencia,
se toman ciertas licencias,
se asume que no hay destino.
La leve fuerza del sino
no es más que mito y leyenda.
Vivir no es una prebenda
pero tampoco castigo.
El frío requiere abrigo,
la herida te pide venda.
martes, 17 de julio de 2018
sábado, 14 de julio de 2018
LOS PÁJAROS.
Es tiempo de cuervos
con las alas bastardas
sembrando el graznido
desde las atalayas.
Cuervos en negro
y en amarillo, cuervos.
De estandarte y cruz,
de corona y saca,
de mentira alada
y estafa por parcelas.
Cuervos,
voraces córvidos
invadiendo los graneros
con el graznido falso
que persigue la luz incauta.
Es tiempo de plaga
de iracundos oscuros.
viernes, 13 de julio de 2018
MONARQUÍA.
Derechos de sangre
por nacimiento entre algodones.
Herederos de patrias,
de gentes que las pueblan
y hasta del pan que sudan.
Tiranos de oropeles
o demócratas en la postura,
sabiéndose amos,
adictos al unte
y al burdel más nobiliario.
Escopeta Nacional
y colección de vello púbico,
yate en las islas
y elefantes en África.
Mordidas indecentes
en conserva suiza,
caderas desguazadas
en tálamos impúdicos
y la vergüenza que se sonroja.
Bandera sucia
de corona pútrida,
patria herida
de dinastía de destierro.
martes, 10 de julio de 2018
EL CALOR.
Me cantan las hojas caídas
historias desmentidas por el viento
y el sonido de unos pasos arrastrados
me anuncian algunas muertes.
Señoras en letargo pueblan las peluquerías
y en los bares soledades ebrias
bailan entre las copas sucias.
Es estío y el hastío
impregna como el sudor
rancio de camisa de más de un día.
El calor besa en húmedo,
como las ancianas remotas
a los niños de estreno,
y algo me dice que caí
aunque erguido me veo.
sábado, 7 de julio de 2018
ADICTO AL EXTRAVÍO.
En el hueco de la mano
recogí los gorriones caídos
y el agua de lluvia
de las lágrimas marinas
para lavar mi rostro de papel.
Retiré los senderos
que llevan a las ermitas
para guiarte a los hayedos salvajes
donde guardo los venados,
autores de huella leve.
En la mochila un espejo
para cazar soles furtivos
y nacimientos de estrella.
Y soy aquí donde me encuentras,
donde me pierdo
en laberintos de gelatina,
adicto al extravío.
viernes, 6 de julio de 2018
TRISTE FIGURA.
Con los recuerdos atornillados
y el futuro pendiendo
de una seda de araña,
acumulo horas huecas
en los bolsillos zurcidos.
Tengo erratas graves
en el recorrido no impreso
y a veces lamento
los actos a volapie.
Llevé más hostias
que las que otorgué,
muchas de ellas en jauría,
y algún asfalto
guarda de mí reliquia.
Soy poco más
de lo que veis al paso.
Triste figura
sin rocín ni escudero
que tolerarme pudieran.
jueves, 5 de julio de 2018
DEL AZUL.
Descolgado del azul,
precipitado en vértigo,
tomé conciencia de lo gris
que ocupa los días,
y de algún anaranjado tenue
cuando la mañana se establece.
Temí la caída de la hoja
de los árboles sonámbulos
que pueblan la avenida
y vi el colapso
de las palomas suicidas.
Instalar la mejilla
en cojín de apego
y soñar con los vuelos
sobre las ciudades perdidas.
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