PECADO

Tengo los pecados
archivados en desván.
Pendientes
de pesaje,
sobretasados
en alijo.
Sin caducidad
ni prescripción.
Las penitencias,
sin recurrir,
ejecutadas
a plazo.

PIEL Y CORTE

Qué abrigos

de piel se buscan,

en furtivos labios,

mas ansiosos

de tu sed arcaica

que los que mezclan

azúcares

con acíbares

a cada cierto tiempo.

Qué abrazos sentidos,

sin lijas que te exfolian

a cada posible encuentro,

puedes hallar

sin cadenas,

sin herir ansias

ni quimeras.

Qué hacer

desde el abismo,

desde el filo

del desfiladero,

navaja que siempre corta.

 

EL INDOMABLE

El zinc de los tejados
se funde bajo lágrimas
de gatas viudas.
Es negro,
más que nunca,
el color del dinero
y el de los tapetes
de los tugurios,
enlutándose
las mesas
de billar.
No está la sonrisa,
leve y azul
del indomable.
¿Qué será de Sundance?
Cabalgando solo,
perdido,
sin la guía
de la estrella
más humana.

MESA PUESTA

Sin escamas

de piel ajena

en las yemas,

sólo pelusa

de cobertor proscrito,

sólo aroma de ausencia

y el sonido

monocorde

de respuestas

concisas,

obligadas

por no callar,

sin reproche

mas sin afán.

Latentes odios,

flotando en platos fríos 

 sobre el mantel.

Migajas rancias

a mesa puesta

y un vaso

lleno de ecos.

Qué fue

de lo que fue

y se ha ido,

en fuga a presión

de olla quemada.

 

JAULA

Desciendo galerías

a cada poco,

sin chimenea

de retorno.

Los azufres

impregnan

piel y camisa

y no hay colada

que arome

lo sórdido

en huída.

Escape libre

al absurdo

sin motivo,

o con él sobrado.

Qué derrotero

vendrá rodado,

forzado por insistencia.

Ya no sangro,

ni tiemblo a los fríos.

El vello inerte,

sedado,

no responde

a estímulos aprendidos

de rabia retornable.

DOMINICAL

Rizan las lomas

al son de un sol

picante,

erizadas de rayos lentos

y las calles,

sarpullidas de peatón,

escuecen de colonias.

Día de gaita

maullando por esquinas.

Septiembre late,

redoblan los aires,

frescos ya,

premonitorios.

 

ASÍ LO VEO

Sordos,

en letargo,

hibernando entre páginas

de sagrados libros,

o congelados

en mármol de templo,

quedaron los Dioses.

La razón se expatria

de lo humano

y la ciencia

busca lunas

más allá

de lo poblado.

Los héroes,

más que fracasados,

peregrinan oscuras barras

de sórdidos bares.

Dimiten los ángeles,

reclamando pensión

a las alturas,

empeñando las alas

a cambio de la dósis

de éxtasis celeste,

sucedáneo de glorias

que nunca fueron.

Hasta las rosas huyen

de los jardines,

hoy

invadidos de gris.

Los pianos,

en desconcierto,

se amputan teclas

y pedales,

inmolándose

a vertedero abierto.

Y yo soy

sin saber ser

lo que soy.

Siendo

como sin querer,

asistiendo,

viendo,

doliendo.

Y sin mirar

veo

y me ciego,

mas veo.