¡Ay! de lo que hay.

¡Ay! del tiempo congelado
y los momentos torvos,
las hojas perennes
del inamovible árbol cotidiano.
El ahogo en seco
y las necedades pueriles
de la idiosincrasia.
¡Ay! de este ansia
por el tránsito,
por página fácil,
ilustrada.

Versículos.

Así estamos,
forjados en el miedo,
herederos de martirios, 
lastrados de pecados arcaicos
con denominación de origen.
Libros imposibles
sobre dioses paranóicos
son la almohada de la ignorancia.
Hoguera y degüello,
voto de pobreza sumisa
y paraísos pederastas
como premio a la masacre.
Las cabezas cortadas
a alfange de media luna,
las fosas y cunetas
de cal viva y cruz sangrienta,
el santo cohete
y el misil del Rey David.
Los niños mueren
infectados de leyendas mezquinas,
sin tiempo a la luz
de la ciencia cierta.
Renombrad los templos
en ágoras libres
y el hombre será hombre,
sin lugar para la bestia.

Lo llevaron

Dicen que lo llevaron,
en volandas de verde viento
teñido de verde rama.
Que lo llevaron,
hablan,
porque cantaba palomas
y soleares de arrullo.
Bernarda lo delató
desde su yermo huerto
y el torero acuchillado a lunas
lloró sangre de boda gitana.
Llegó la hora del casco sin galope,
Federico no está,
Harlem se acurruca.

Llega un día

Llega un día,
dígitos de calendario,
en que procede la muesca
para una cuenta
que bien poco resuelve.
Llega un día
en que casi se mira
más hacia atrás,
pues lo de alante
se asume incierto.
Número impar,
indocumentado año,
regente de la cincuentena.
Llega un día,
eso,
otro día.

HOY NO CONTÉIS CONMIGO.

Hoy acarreo carne muerta

en la entraña cercenada,

hoy es día de ira,

de gangrena adobada

con lágrimas antiguas.

No supe como hacerlo,

suspendí las prácticas

de esta asignatura densa

de vocación de eternizarse.

Pierdo partículas

y el núcleo se desgaja,

dolorido de la física,

no encuentro el paralelo

de cuántica alternativa.

Hoy llamadme rabia,

derrota y aridez

de dunas sepultureras.

Hoy llamadme puñal,

aunque la razón me niegue,

soy ansia homicida

en virtualidad real.

No contéis hoy conmigo,

que la razón macere

la sangre de lava

y torne las arterias en hielo. 

MALA AÑADA

A veces lavo mi rostro en la frontera
entre noche y día clandestino,
con aguas bravas de hoguera,
con actitud de fiera.
Y no porto reloj en mi camino,
porque son días de escombrera
y el tiempo pliega las aceras.
Mas puede parecer que me incomoda
el ictus de sonrisa de papel
que la gente atesora
en tinajas de miel.
Pero es que no tengo más que un puto traje,
el boleto gastado de un peaje,
una paloma
en estado de coma,
la foto amarillenta de un viaje.
Sólo habito en andén de madrugada,
con mi verso en el filo de la espada,
sin prisioneros,
un simple desafuero,
un vino agrio de una mala añada. 

EN EL MINUTO SIGUIENTE

En el minuto siguiente
a una muerte,
a mano de hombre urdida,
se derrumban los pilares
de los foros milenarios,
todas las páginas
se tornan blancas
y el pentagrama es virgen
en el retorno a la quijada.
Mientras santas sean las tierras,
no hay lugar para el arado.
Si la tierra no es de hombres,
es de sangre el regadío.
En el minuto siguiente,
al siguiente minuto,
todo puede hacerse
habiendo manos
y voces libres
sin oración ni yunta
de bandera en mortaja.
En el minuto tercero,
rearmados en la idea,
podremos ser
lo pretendido.