ESTIVALADA.

Llora el Sol sobre el planeta 

lágrimas de bronce fundido 

y el sudor barniza la piel furtiva 

de un ensueño sesteado. 

Noches de grillos enamorados 

y lunas insolentes 

que desvelan los rincones 

donde las pieles se reclaman. 

Entre tanto, 

el viejo poeta bebe cerveza helada 

que le aplaque el ansia 

de lo ya vivido, 

de lo derrochado. 

EN EL CAJÓN DE LOS SUEÑOS BLANCOS.

Doblé las ideas 

y las guardé en el cajón 

de los sueños blancos, 

al lado de los pañuelos 

de las lágrimas perdidas. 

Descolgué una camisa 

de hilo de opinión planchada 

y como un guante 

se adaptó a mi coyuntura.

Salí a la calle inmune, 

impune de impugnaciones 

y la lluvia leve refrescó 

mi encarnadura, 

dándome bríos para ignorar la tarde. 

En los bares ruído 

de cafés a gritos 

y el vacío 

de no querer nada. 

PUEDE SER HOY.

Era el aire tan agrio 

en aquella noche de destellos 

que cayeron las voces 

en el pozo de los deseos muertos. 

Fue tan iracunda aquella tormenta 

de medusas podridas 

que no hubo tiempo 

para el desalojo de la sal debida. 

Puede ser hoy cuando la ausencia 

o la estancia en ráfagas. 

Puede ser hoy de aquel olor 

a nube difunta.

DEL PERDÓN Y LA PENITENCIA.

Y fue tu Dios y dispuso 

no sé qué castigo 

por no sé qué pecado 

que al parecer cometí 

siendo ajeno al esquema 

de los perdones divinos. 

Y fui yo y te lo dije, 

que no hice mal 

en los esquemas 

del Universo 

y que te respeté siempre 

hasta en lo privativo.

Pero no habría penitencia 

que yo poder cumpliera. 

Que la vida no es penar 

ni reclinarse en lo efímero. 

Que la vida accidente es 

y su duración es suspiro. 

Penar es derroche 

de espacio y tiempo.

SEVERINO ZAMORA, IN MEMORIAM.

Es el camino viejo, compañero, 

el de la última patrulla 

al servicio final 

de no retorno. 

Quedaron por las calles 

los pasos dados, 

el aliento y la lucha, 

las noches largas 

y las palabras en fianza. 

Es el puesto final 

donde ya no hay alerta. 

Buen servicio, compañero, 

buen servicio. 

ESTA PATRIA.

Esta patria de lo mío, 

en la que las banderas no ondean 

ni suenan himnos en fanfarria, 

a veces duele de gente náufraga, 

de gente mediterránea 

de sepultura salina. 

Esta patria de lo nuestro 

sufre de ignorancia en grano, 

de trigo hueco 

y brazo en alto. 

Esta patria de Caín, 

de mentiras comulgadas 

y dogmas laicos, 

se fraguan revoluciones 

de pantalla 

y los colores son armas 

en vez de pincelar los lienzos. 

Para cuándo el Planeta, 

la especie como fin 

y la cultura como medio. 

NO TIENE OBJETO.

Estampidas de insectos 

en las palabras húmedas 

que no se dicen. 

Gelatinosas palabras, 

falsas de moneda cambiada,  

y silencios lácteos, 

cuajados de hiel en rama. 

De vez en cuando 

el intestino, 

la tripa tumefacta 

y fétida 

de la desidia 

y el no saber qué. 

Qué y para qué 

pues el porqué 

no tiene objeto.