SIN VERSOS EN LAS YEMAS

Se marchitaron los brotes 

de versos en las yemas de estos sarmientos, 

gélidos de la nevada, 

y el racimo es promesa por incumplir. 

No abunda la savia en la cepa 

del poeta desahuciado 

que ahora habita en su logia

del monologuista que espera. 

Mala cosecha la de este veintiuno 

que llegó en blanco paréntesis. 

SUPERFICIES

La hojarasca borra todo el sendero 

y los árboles no avisan, 

como intentan los semáforos 

tras la nevada urbanita. 

La importancia de las señales 

y la levedad de las superficies. 

MAYORIA

Entre años raros te despliegas 

en esplendores de esperanza. 

Entre meses raros y terminales 

de nuevas eras te proclamas plena, 

tú, 

pequeña niña aquella 

de corazón de compuerta. 

Entre días raros de sentencia 

conmemoras las edades, 

imparable en lo vital, 

a la espalda los tiempos perdidos, 

los robados que no fueron 

y los que serán en tu argamasa. 

Entre relojes plegados vive, 

avanza sin complejo y guarda mis labios 

para el beso y la palabra que te nombre. 

QUE OS SEA

Los propósitos en apósito y lo pendiente 

pendiendo en un tendedero a la deriva de los temporales. 

Con las cartas tan marcadas se confunde hasta el gesto del tahúr

y la partida naufraga en el vapor de ruedas 

de un Misisipi sin balsas con niños de tirantes cruzados 

y mocos resecos. 

Lo dejaremos en un blues de los que no nombran a dios, 

un blues pagano y crepitante de pizarra seca. 

Comeremos corazón de ángel en el festín último 

de la comunión blasfema 

sobreviviendo plagas, 

epidemias y riadas de barrio pobre 

en lúbricos carnavales en los que los collares rodean senos 

a modo de rosarios penitentes de irreverencia. 

Que al menos, 

el veintiuno os sea. 

©️Juan Luis Nepomuceno

YERMO

Yermo en palabras, 

catastrófico en versos, 

me derramo por los días en vertido silencioso 

y ajeno casi a esta atmósfera 

que improviso de almohada 

para la somnolencia que me abriga. 

Yermo en palabras, 

como en barbecho tras los incendios 

forestales de monte bajo 

de los que algún ascua aun gime. 

Yermo en ausencias, 

en pinceladas y gestos. 

SUJÉTAME

Sujétame un momento la vida 

que te construya un poema sin mucho cimiento, 

desmontable a tu antojo, 

de campaña, 

que te resguarde y te acoja 

sin mermarte el movimiento, 

la elegida senda y un petate leve. 

Sujétame un momento la vida, 

bebe de ella si quieres

que es tuya 

y yo tengo cálices que pocas veces apartaron de mí. 

Sujétame un momento la vida 

que te forje mejor acero 

para batirte que el que yo tuve. 

ME LLEGA

Me llegan cantos de terrón 

en voz de musgo, 

en voz de ave que sortea los pentagramas 

volando desde la entraña 

para arroparme en el duermevela. 

Me llegan melodías añejas 

con palabras de enredadera 

que arraiga en el pecho 

y en la bocanada. 

Me llega tanta caricia 

que levito nubes de azúcar de caña.