ANIVERSARIO EN LAS VÍAS

Siete años de andén,
de viaje y parada
en retorcido metal
teñido en rojo limpio
y metralla sucia.
Metralla sucia de ira,
demencia contra cordura
de gente somnolienta
transitando cotidianeidad
hacia labor honrada.
Metralla multiplicada
por el papel mezquino
que trama el odio
ajeno a los dolores.
Regueros de falacia
anegando recuerdos
de muertos estupefactos.
País ingrato de faca
que hasta en el duelo
escupe la saña.
Vuelve a ser once
y las vías se estremecen,
tierno acero
que recuerda
que portó la vida
hacia la injusta muerte.
Que callen los dioses
y sus profetas,
que hable la razón
y la emoción templada,
Que ardan los versículos
de sagradas escrituras
y que la llama alumbre
al hombre de mañana.
Que marzo sea recuerdo,
lágrima honesta
sin aspavientos de bandera,
que marcee marzo
pariendo flores
que invadan los parterres
de las siglas
para que callen en respeto,
al menos el once,
buscando la carroña
en otros vertederos.
Vuelen los pájaros
sobre todos los monumentos
y recuerde el hombre
lo que trae la rabia.
Y que el vagón sea vientre,
nunca nicho.

MOLESTO

Voy por ahí
como escollo,
como vello extemporáneo,
erupción o sarpullido,
bien lo sé
y así me sufro.
Carente de ergonomía,
incómoda arquitectura
la de este mueble en mudanza.
La sal en el café,
tabasco en confitura,
uña sobre pizarra,
afilado canto
para el codo ingenuo
o la débil rabadilla.
Si me activan
soy migraña,
dolor menstrual,
vejiga fría,
pinzamiento lumbar,
de la araña picadura.
Patología al cabo.

LLANTO DE ÁNGEL

No puedo cazar las notas
que manan de los violines
mientras los ecos rebotan
al grito de los delfines
que se encayan indolentes,
ajenos a las piedades,
inmolándose a ola urgente
señalando las ciudades
que albergan posos de rabia
como grava de cemento,
árbol de asfalto sin savia,
monolito y monumento.
Contenedores de pecado
que no esperan recogida
pues el mal es reciclado
y ya apenas contamina.
Un ángel llora borracho
las sales de la impotencia,
encerrado en su despacho
donde archva las conciencias.

UN CATORCE DE UN FEBRERO Y TÚ

Tú,
que disuelves mi sombras,
que rellenas mi silencio
con melazas de amor crudo.
Que iluminas la cloaca
en que me sumo a ciegas.
La mano que templa
mis noches convulsas.
Alivias la carga
de mis herencias de óxido
y sacas el billete
para viajes nuevos.
Tú,
eres tú la savia
que cura el dolor
de esquejes desprendidos.
Mi jardín,
mi edén,
mi oasis generoso
de verdor en las arenas.
Hoy es catorce,
pero no importa,
tú,
eres tú la fecha,
la hoja imprescindible
en este calendario ajado.

No se ve luz
en el centro del torbellino
que arrastra al sumidero
la necedad en negativa
de la patética evidencia.
La estridencia de los silencios
que desvían las miradas
por ajena vergüenza.
No se borran los sucesos
cuando se superponen
los pasquines,
las esquelas por dignidad difunta.
Pobre montañero
el que rechaza soga
negando desniveles.

AMOR AL CORTE

Por qué afilar los afectos
para la herida hurgada.
Estrategia de daga escondida
tras empático gesto,
esperando claro de nuca
para vuelta de callejón.
Porque hay quién dice querer,
apreciar,
respetar acaso,
mas no se sirve
el amor al corte,
a litro de hemorragia,
secuestrando con seda blanca
lo que más ama el adulto,
para asignar título de abandono
por los foros agotados
de tanto latiguillo
canalizando hieles.
No se usa la carne
en usufructo
como peón al jaque.

EGIPTO

Una revolución cantera,
de canto,
de pedrada fiera,
de rabia lapidada
por tiranías patrocinadas.
Tiranos de cobarta,
occidentalizados duques,
y el medievo
como alternativa.
Vuela la piedra,
y la bala vuela,
y el saqueo al pobre
o el infierno
en versículo.
Grito hastiado
de gentes de arena,
heridos de infamia.