COMO YO AMO

Yo amo a tientas, 

sin programa, 

pues ardieron los registros 

y los códigos articulados 

y no articulo las caricias, 

ni los gestos. 

Yo amo como vivo, 

errando cada paso, 

acertando a trompicones. 

No me alertan tribunales, 

populares o togados, 

y en el amor no combato. 

No batallo a llamaradas, 

prefiero el fuego lento, 

y capitulo 

o me exilio si ha de ser, 

sin fuego de cobertura. 

Pero amo, 

y todo, 

cuando amo. 

Hasta acepto condiciones 

si no son cordel de títere. 

Ahora bien, 

carezco de ergonomía 

en lo artesanal que me forjaron 

y me amoldo con aristas, 

que no hay lija 

para mi aspereza. 

BUEN DÍA

Hoy es buen día, Modesto,
hermano mío,
dicen que se acabó la infamia,
la que te mató,
casi a mi lado,
la que me pudo matar,
amigo mío,
asumida la sangre,
la que aún tengo en mis manos,
indeleble,
parece que no habrá más.
Quién pudiera retrasar los tiempos,
en mis lágrimas presentes,
para que vieras el fin de la locura.
La que se llevó los anhelos
de niños vaciados
de normalidad irrenunciable.
Siguen diciendo mezquindades,
mas dicen que no matan,
no es poco,
no es mucho,
no es nada,
tras el dolor anclado
en puertos de viudas y madres,
de niños ausentes,
por banderas mezquinas.
Se acaba,
dicen,
así sea. 

CRUJIDOS OPORTUNOS

Lo que cruje es la vida
a tu paso cual cáscara
de fruto amargo caído
como aviso de tu gravedad.
Pues a veces transitamos
con falsa conciencia de leves,
en ilusión levitada,
arrogantes y etéreos.
Pero el crujido despierta
y nos devuelve densos,
lesivos de los senderos,
siempre cortos laberintos
que no ansiamos resolver. 

LA PENA QUE ME TIENE

La pena que me tiene
no tiene luces de alivio.
Por una parte acidez
de rancios vinagres necios.
Por la otra el hielo
de la escarcha ajena y aneja.
Me tiene mi pena,
la tengo,
pero no la salvo
en mi tristeza
por ver el negro de todo,
del blanco poco brillo.
Triste laboral,
incómodo festivo,
tolerado apenas
en lo correcto.
Pero yo sigo
en el quicio de mi pena,
abriéndole ventanas
para dar sol a lo tierno.
Y bien al que le plazca,
al que no buen viento,
que tengo yo tarea
con que la pena sea menos. 

ZARZAS HOMICIDAS

Como ensordecen las sombras
que me cantan lacrimosas
y por eso busco luces
de silencios en combustión lenta.
Y no se despeja la incógnita
de la parábola repetida
mientras permanezca la equis
que tracé a mano alzada
prisionera de paréntesis eternos
y obcecados en curvar los límites.
Es la amnesia selectiva
la que pudre todo fruto,
obviando la savia limpia
que la flor precisa.
La vocación de tormento me atenaza
mientras los lastres se empecinen
en arrastrar a los remolinos
todo lo adyacente.
Patetismo a cada rato,
el desperdicio que no se degrada
y persiste en la pestilencia
que impregna las prendas,
las mas preciadas,
de fermento estático.
Lo peor,
el no saber,
la indecisión a la hora
de buscar fórmulas,
aleaciones efectivas,
bien templadas,
de corte limpio en la siega
de las zarzas homicidas.

VERSOS CRÍTICOS DE CRÍTICA SITUACIÓN

Sostenerse en la avaricia, 

acuñando falsa moneda, 

de seda hizo caricia 

que se torna en arpillera. 

Muchos panes se vendieron 

de molinos sin harina, 

ni más basta ni más fina, 

pero las bolsas crecieron. 

De puro aire engordaron, 

de promesa siempre a plazo, 

para dentro el escobazo, 

y sólo polvo atesoraron. 

Polvo que vuela al viento, 

etéreo es el capital, 

siempre el mismo acaba mal, 

el titulado de hambriento. 

Doctores tiene la Iglesia 

que no encuentran la salida 

al laberinto suicida 

del mercado sin especia. 

RECORTES

Podría recortar los bordes 

de este papel mojado 

contorneando el monigote 

que me identifica. 

Podría recortar mi lengua, 

osada en las humedades 

y pródiga en palabras 

a destiempo. 

Podría recortar las luces 

que proyectan ideas vanas 

en el envés de mi nuca necia. 

Podría recortar 

mi presupuesto en vida, 

limitando a la existencia mera. 

Mas mi tijera es roma 

y desgarra al corte, 

cauterizando en muñón irreparable.