Cónclave

Eligen la sombra
invocando luces.
Estufas viejas
devoran voluntades
coloreando humos
que delatan al hombre
vocero de divinidad fraguada.
Poder humano
en tierra de Césares.
La daga de Bruto
bajo la sotana.
La falacia insiste
en templos mercaderes.

Palabras y silencios

Tienen las palabras nudos
que atenazan intenciones.
Estopa dejan
en la garganta hablada.
El silencio es velo
sedoso y leve
y no deja trazas
aun sembrando duda.

Vas por el camino viejo
donde las margaritas gruñen
amarillos ácidos.
El camino viejo esconde
entre zarza de olvido
las fuentes sonrientes
de regar anhelos.
Es corto el camino viejo
si no fuera laberinto
de extravío breve.
Siempre camino,
nunca senda.

Memorias divididas

Las memorias divididas
y el respeto escaso
a los madrugadores muertos
de trenes martirizados.
Triste tierra
que divide cementerios.
Aquella mañana de la ira
de dioses de metralla
en que el bostezo honrado
fue talado en el absurdo,
se repite hoy en la ignominia
de la política cainita.
Mozart se divide
en requiem
entre Sol y Atocha.
Vergüenza de nación
que se disputa hasta los lutos.

HOY DECIDO CANTAR

Hoy decido cantar desde el perfil mejor,

desde la comisura hacia el exterior, 

desde el pliegue de frente, 

desde el ceño esculpido 

por la extenuación 

que causa la carga 

del vinagre de los recuerdos 

que persisten, ufanos, 

en acidular la propia sombra 

que desgasta las aceras 

a su paso. 

Hoy decido cantar 

porque me soy, 

porque en amor estoy 

aunque no lo noten los cristales 

de los escaparates que ignoro. 

Hoy decido cantar 

y sonreir 

desde la levedad gastada 

de mi boca gerente de humos. 

Y aunque hay dolor envuelto 

en mi despensa abovedada, 

hoy guardo la ira 

y abro manos. 

Hoy decido cantar 

desde la tierra, 

desde los muros y los cielos, 

en almenas de luz verde 

derramo voz para que llueva, 

sobre vosotros, secos expectantes, 

el agua que refleja que la tengo. 

Plomo anónimo

Son anónimas las balas
como anónimo será
el destinatario.
Borra el plomo
los registros.
Si pierdes aliento
con él se van
las onomásticas.
Si acaso memoria quede,
siempre volátil.

La sonrisa del sol
esconde la aridez
de cadáveres de tierra.