Tienen

Tienen tus ojos
calidad de estío,
cálida luz
en clave alta
para abrasar el negro
que me predetermina.
Tiene tu boca
esencia de lagunas
para aplacar la sed
de mi secano endémico.
Tiene tu piel
la sal de toda vida
y tu vientre esconde
plasma de miel
que me humaniza.

Estos tiempos

Tiempos son de jauría,
linchando la razón
a cada evento.
La verdad es mito
y el mito motor
de la infecta nave
que nos lleva a ningún sitio.
En una mano el libro,
de fábulas o ideas
sin tamiz de mente,
simple atrezzo
donde apoyar las carencias.
En la otra el machete
para tronzar disidencias.

LO QUE TENGO

Palabras sin peso,
algodones de azúcar,
leves ideas expiradas,
digeribles frases
de emoción factible.
Es la canción que buscas,
indolora y tenue.
Mas mi cantar es hiel
que de la ternura mana,
es herida tibia
que la caricia infringe,
acero mellado
rasgando los rasos,
vulnerando el satén
en hemorragia de aliento.
No busques azucarillo
donde el aguardiente mana,
miel intensa de flor cítrica,
violoncello cruel,
genocida de las flautas.

ERROR DE MECANISMO

Hay días que las ternuras
ya no embriagan
y pendes inerte
de un calendario plano.
Hay días que no quisieras,
que acorazarías la burbuja
desde la que asistes
al circo de lo lógico.
Hay días de visillo,
translúcidos días que ahogan.
Prescindibles días
de horas de ausencia.
Días de menú del día,
con postre precocinado
de dulzuras previsibles.
Días de instantes mudos
encadenados al cuello,
días fríos
calefactados con rabia.
La leve ira
de saberse error del mecanismo.

SERÁ

Pesa la sombra
que arrastramos
como los actos pasados
por las opciones perdidas.
Si hubiera ya no ha lugar.
Hay lo que has.
Habrá lo que hayas.
Rodarán más lunas
por los musgos
de tu espalda
y no siempre llenas.
Crecientes o menguantes
herida dejan de sus astas.
El paso que das,
recién planchado,
será salto o caída,
a capricho del firme.
Ser es eso,
será.

Moneda

Marcados en los ijares
con moneda al rojo de fragua
de carbón robado,
nos uncen con yunta de usura.
Así aramos latifundios
de avaricia en regadío
de los pozos que nos secan.
Ganado intensivo
para ganancia extensiva,
zapadores de trincheras
en conflictos indexados.
Somos rodamientos
del dentado engranaje
de la rueda de piedra
con la que nos dan comunión.

TRATADO DE AMOR, VIDA Y MUERTE.

Hasta en los lechos de pétalos
se agrían las convulsiones.
Y es que la carne es
perecedera sustancia
que se sostiene en ansias
de la caótica mente
que del capricho hace meta.
Hasta en los oros bordados
de los tálamos reales
la muerte posa
su equitativo aliento.
Amar es vida
y como vida
es muerte.
Muerte de mieles
y edulcorados cianuros.
A piel se vive
y por la piel se exuda
el jugo último de todos los finales.