Febril.

Pasan las noches febriles
por encima de tu osamenta
y las voces huecas
descargan letanías vanas
que en el cráneo percuten,
como redoble de patíbulo.
En el duermevela una frase,
de trasnochada película
en el televisor de guardia,
te recuerda que el relato continúa.
Todo pesa demasiado,
la estupidez ajena es mercurio
y la propia plomo fundido.

Sed de sal.

La sed de la sal 
de los labios cercanos 
ahoga la conciencia 
en vaso de licores turbios. 
No es lo que está, 
que todo es sueño 
y cautiverio siempre eterno, 
cuando la sed de sal 
de labio gravitado, 
rompe las esferas 
de las peceras mejor forjadas.

A ESTAS ALTURAS.

A uno,
a estas alturas del relato,
como que,
a veces,
le da igual.
Y se viste de a cuerpo
y se desangra en palabras
y se expone.
Y se expone a lo grato,
a lo ingrato
y al riesgo de la nube más eléctrica.
Que un rayo me parta
si preciso fuera,
mas que rabien,
los que,
con motivo o no,
inquina me guardan.
A uno,
a estas alturas tan medianas,
tan mediocres, quizá,
casi que no le importa nada,
o casi nada,
y quien bien me quiere
me hará gozar. 

Materias requisadas.

De algún sueño guardado, 
extraje las nieblas anaranjadas
que enmohecen mi osamenta.
De libros deslomados en surco seco,
robé el verbo y la letra
para cocinar emociones silvestres.
De femeninas pieles
robé temperaturas
y miel de boca,
para sedar dolores
de azufre de averno.
De las geografías
obtuve lloviznas
y soles tibios
con los que construyo pentagramas
de fondo de mi escena.
Soy amalgama
de materias requisadas.

Salivas marcadas.

De humo, pueden ser,
las cortinas de la alcoba
y de agua los roperos.
Puede la sábana levitar
sobre tu piel espumosa
mientras los jilgueros
trinan elegía de duelo.
Puede vomitar el cajón
cartas nunca abiertas, 
con franqueo a pagar
en el destino incierto.
De estaño pueden ser,
las vigas maestras
de la casa dúctil, 
y remodelar la escena
para un dueto floral
a pétalo hirviendo.
Todo es posible
entre carne viva,
todo puede darse
o perderse en la partida
de las salivas marcadas.

Demasiada sangre es una gota.

Entregó la vida
al sueño fallido
del amor amado.
Creyó en los ramos
de flores de febrero
y en lunas melosas
que se tornan fuego
de licántropo doméstico.
Pero el rol sumiso
no es asumible
y buscó llaves de papel
para abrir mazmorra.
Mas los amos primitivos
pierden mal las propiedades
y el cuchillo del pan nuestro
acaba hablando en un mal día.
Demasiada sangre de mujer
es una sola gota.
Ahora es ríada
la que inunda de vergüenza
las calles silenciosas.
No puede haber cabida
para sábanas de terror
en este tendedero.
No hay aire que orée
la conciencia del hombre
que no llega a serlo.

De la amargura amarga.

Por qué de la amargura amarga,
del rostro siempre desolado,
cuando en la vida breve,
las luces leves,
son luces,
al fin y al cabo.
Por qué de la tristeza en rama,
atesorada en hartazgo,
cuando la risa es arma
y a los mezquinos desarma,
y alivia
del mal hallazgo.
Lava tu rostro enjuto
de los óleos del abismo
y vive a borbotones,
que el tiempo se pierde en un sorbo
de manantiales inciertos,
y es mejor el desacierto
que enterrarse sin asombro,
atados bien los cordones.