AQUEL DÍA.

Y fue aquel día en que encontró
un pájaro moribundo en los aledaños
de cualquier casa que tener hubiera podido,
cuando descubrió la esencia de lo que no sucede.

Aquel día creció en razones y negó verdades,
las inoculadas en miedos calibrados
para domar cachorros
de cerebro interrogante.

Entonces fue que tuvo luz
y el terrible peso de la orfandad
le atenazó en el pánico,
mas fue libre en la asunción
de las realidades.

No tuvo eternidades
pero dejó memoria.

LO NIMIO.

Situémonos en la nimiedad,
de vez en cuando,
lo mínimo de lo inmenso
creyéndonos esencia,
motivación y revulsivo
para que nada acontezca.

Llegará la lava
de cualquier volcán desubicado o
el asteroide desconsiderado
que hará estallar la esfera
y la estúpida pregunta de para qué.

Somos accidente,
no causa
ni tan siquiera efecto,
lo nimio
acorralado por el todo
y la misma nada que lo envuelve.

“No somos nada”,
reza el pésame,
mas ser somos
fugaces en tiempo
y en espacio ni mota.

LLEGA A LA ENTRAÑA.

Y llega a la entraña 

una lluvia densa 

que empapa los afanes. 

Llega a los tuétanos 

la humedad que encoge 

y constriñe todo pulmón. 

Llega la ola atlántica 

de una morriña innata 

al ser de otoño. 

Y hay veces, 

pocas veces, 

en las que uno, 

así en medida, 

se derrama incontenible.

LAS LÁGRIMAS.

Las lágrimas de un planeta remoto 

llegan a veces en meteoro 

y nos aplasta la tristeza cósmica, 

la ansiedad de la partícula 

en un Universo que expande. 

Migaja en espacio, 

menos que un suspiro en tiempo, 

la nimiedad que nos ahoga 

en la soberbia de la mente 

que no asume las finitudes. 

Las lágrimas de materia oscura,

las lágrimas del horizonte 

de sucesos probables. 

Las lágrimas que se evaporan 

como las vidas de los vivos. 

AURELIO ARGEL, IN MEMORIAM.

Hoy otoñó la primavera
y el sol es falso.

Hoy lloran los hayedos
y las criaturas aladas
y diminutas de todos los senderos
de las naciones celtas,
huérfanas de gaitas,
hoy plañideras.

Se erizan los musgos
al lamento de violines.

Enorme de corazón incontenible,
robusto y mitológico,
se nos fue Aurelio en melodías,
caminando entre las magias,
conjurando humo de pipa.

LO QUE FUE QUE PASÓ UN DÍA.

Fue que pasó un día,
en cierto lugar de un tiempo,
que llovieron palomas azules
y se cancelaron los vuelos
a los países de anidar rabia.

Hubo colapso de charlas
en cualquier sala de espera,
negociándose el turno de fugas
de las prisiones remotas.

Fue aquel día emplumado
cuando hablaron los niños
a voz en grito,
usurpando adultos
enloquecidos de adustos.

CARTAS.

Llegan cartas de los matarifes 

anunciando que nos perdonan 

y que demos gracias que no nos matan. 

Que lo matado muerto está 

y que lamentan lo colateral. 

Lo otro era política 

de plomo en nuca, 

de huérfanos a la carta 

y viudedad previsible. 

Lo otro era “lucha”, 

limpieza de sangre 

e ideología ajena. 

Llegan cartas en papel mojado 

que despiertan la rabia 

por lo amputado, 

por lo consentido, 

lo silenciado. 

Llegan cartas a los corintios, 

siempre a franquear en destino.