MAÑANA SERÁ ALGÚN DÍA

Hoy, directamente,
me descolgué del perchero.

Amanecí estirado y ágil,
con la elegancia innata
de cualquier colgado.

Fina estampa,
caballero,
con la solapa sin jazmín
por lo de la primavera confinada.

Saludé educado
a cuanto microbio atisbaba
en mis inmediaciones,
vigilante pero atento
que lo cortés no quita lo asustado.

Desayuné y ya vivo la noche,
como un transeúnte del tiempo.

Mañana será algún día.  

ANDREA EN LA VEINTENA

Andrea tuvo que venirme, 

sin limar, 

todo en materia. 

Buena esencia 

que envasaron 

en la circunstancia. 

Aristócrata de colomina, 

sílfide de un río de carbón, 

ternura envuelta

en celofanes de marca. 

Veinte años de niña por forjar, 

de mujer que será, 

de cariño para todos 

pero en exabrupto. 

Andrea cumple 

y de celebrar es 

pues lo que es 

promete buena estancia. 

No me queda más que desear 

que la libertad sea su centro. 

Que nadie gobierne 

lo que nadie gobernó cuando se debía. 

Yérguete como te yergues en rebeldía 

y que nadie te aminore nunca, 

que nadie te tenga como alhaja, 

busca la luz que atenúas. 

ÉRASE QUE ESTÁ SIENDO

Cuando el Universo destilaba
equilibrios posibles,
a causa de un cometa errático
se decretó el paro de toda órbita.

Se confinó la primavera
y el invierno reinó
tiránico y distante.

Los profetas aterraban
en las esquinas
pronosticando lluvias
de dragones expatriados.

Hubo que tapiar castillos
y las lechuzas velaban
en los tejados fríos.

Pero hubo gente
que no paró la maquinaria,
dejando la vida
por salvar las estaciones
y lo solsticios futuros.

Y así fue
que se engrasaron engranajes
y los planetas volvieron
a la traslación
rotando en armonía.

CONEXIÓN HABEMUS

Cierto es que en condena estamos,
mas cierto es que de nada nos falta,
a la mayoría, claro,
y conexión tenemos.

Conectados, multiconectados
en social multitarea.

Muchos conectamos
como forzado trabajo
en la sentencia incurso
o con esperanza en la remisión de pena.

Conectados más de lo recomendable,
de lo sanitariamente aconsejado
mas qué nos queda.

Nos queda mucho que nos es tan poco,
mucho de todo,
de libro impreso y música unipersonal.

Mucho de todo en onanismo,
pero onanismo impuesto.

Como no conectar para saberse
entre los que casi nunca se supieron
y los ya sabidos.

Como cerrar ventana operativa,
tapar el espejo que a otro lado nos invita. 

HOY MEJOR NO DIGO

Hoy no podré decir nada, 

escribir una línea será un fracaso, 

una patética tentativa de forzar la estrofa

para no decir nada de nada 

en esta nada a la que parece que vamos. 

Pero soy necio 

e insisto en el poema que nunca debió hacerse 

porque la realidad incapacita, 

limita y castra 

y te enmascara en carente mascarilla. 

Y por decir diría de los muertos 

más silenciosos que nunca, 

ocultados y despedidos en la lejanía. 

Y por decir diría de la gente que llora 

lidiando moribundos 

y ansiosos de vida suplicando no abandono, 

la gente inerme ante lo inerte 

que avanza y nos aplasta. 

Y por decir diría del miedo que se instala, 

el que va conmigo en persistencia 

y el de la gente que aúlla 

como jauría de ventanal, 

porque el miedo genera turbas. 

Y por decir diría pero mejor no digo, 

ahora mejor no 

que es tiempo de silencio 

rodeado de balcones atronadores. 

DE LA PANDEMIA Y EL VERSO

Cierto es
que se me entumece la raíz
cuando no levito,
entonces escribo sobre lo que pasa
cuando pasa
y erraré como en casi todo.

No será para recordar
mi obra,
que es de leer al paso
pues las palabras vierto
como para limpiar la superficie grasienta
de esto que nos pasa.

No atinaré en las líricas
que se imponen de vanguardia
y quedaré en rural,
como aquel maestro amanecista,
apologeta de las ingles.

Seguiré aberrando en verso,
a diario en terapéutico
para esta demencia de siempre
y sé que habrá quien me lea,
quien casi me entienda
(grave falta en este tiempo)
y algo provoque en su estar.

CUANDO SALGAMOS DE ÉSTA

Cuando salgamos de ésta 

y salgamos, 

serán las calles doradas 

y alfombras de espumillón 

serán las aceras. 

Los árboles inclinarán la copa 

a nuestro paso 

y los pájaros vendrán en enjambre 

a regalarnos trino. 

Seremos todos de casa, 

familiarmente afectivos 

y las miradas serán caricia 

de candor hermano. 

La palabra será fruta fresca 

que morderemos 

con avidez de náufrago. 

Se brindarán todas las rondas

y lloraremos todos los muertos 

pues nuestros todos serán.