En los pozos vacíos,
donde dormía el carbón,
sólo habita el suspiro
de una prejubilación
que ahora no llega ya
para la juventud
que estrella el coche tuneado,
contra el muro del mercado,
persiguiendo alguna luz.
Mi padre es del sindicato,
me tienes que colocar,
mi abuelo murió axfisiado
y yo no quise estudiar.
Mi padre es del sindicato,
si quieres traigo el carné,
que necesito un contrato,
de Europa vino parné.
De los fondos mineros
poco asfalto queda ya,
baldosas y autopista
y una Universidad
para formar al emigrante,
que aquí ya no hay quién aguante,
Ketamina y poco más.
Mi padre es del sindicato
y no me quiere aguantar,
que un día me tira al matu
si me ve trapichear.
Mi padre es del sindicato
pero no encuentro el carné,
sé que anda un poco alterado
y que ahora vota al PP.
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