Llama a la puerta el ansia
y no tengo nada que darle.
Nada tengo para el voraz
saco de arenas que me reclama.
Soy peligro latente,
insoportable en el estar
porque estoy no estando.
Ausente en vida,
presente en amargo

PERSEGUIR EL ALA

Hay que perseguir el ala,
la nube blanca o el cometa.
Dejarse de arcillas sucias
y esculpir el aire
a golpe de voluntades.
Hay que salir al frío
y mojarse en blanco.
No dejes que te borren
el ansia del sentido,
la piel viva,
en mareas de latido.
Siembra luz por los túneles,
derrama canciones en las aceras. 

TANTO PESA

Tanto pesa la sombra que dejaste 

que mis rodillas son de agua. 

Vivo en negro desde la hora 

en que vi la tela de tus arañas, 

los impropios hilos 

que suturan mi corazón insectado. 

Tanto pesa tu palabra invertida, 

tus lágrimas a la carta, 

que mi espalda se torna

signo de interrogación impotente. 

Piensa, 

que bien lo haces para lo oscuro, 

que el futuro será espinar 

si se cultiva la llaga. 

Tanto pesa todo, 

pero más pesa la carga 

del amor que te almaceno, 

inamovible como obelisco 

o cordillera arraigada. 

RECORRIDO

Este recorrido es
a veces galope muerto
de caballos alados
por un desierto reciclado.
Sortear las luces afiladas
de las consecuencias no previstas,
la lluvia ansiosa
que te empalaga el ánimo
a borbotones.
Sangrando llantos
en hemorragia interna.
A veces agua de caricia
que te madruga en alivio.
Otras,
la decepción de la entraña.
Pero no hay parada en Paraíso,
el tren sediento de vía
sigue el curso de un viaje inocuo. 

Historiales

No debe saber mi enemigo
de los renglones de mi cuaderno
pues poderoso se cree
creyéndome vulnerable.
Mas tengo historia intensa
y lidié reses mas bravas
en plazas de más tronío.
No me arredran altiveces
de señoritos de pueblo
que hubo esquinas más fieras
que anhelaron mi nuca.
El matoncillo emboscado
no conoce escaramuzas
en ciudades de entidad
ni que hay maldades que superan
sus bellaquerías de gañán.
Sus voceros debieran
tomar nota en consecuencia
que reir gracias no es vano.
Sigo aquí,
sin temor al encuentro
que de otros libré
y sigo entero.
No fui yo
quién destapó la caja
de todos los truenos.

Dolor de rayo

Tú,
que casi no tienes culpa
porque tu mal es esculpido.
Tú,
mi afán mas arcano,
insertaste en mi esencia
dolor de rayo.
Hacha de tormenta
deshilacha mi corteza
viendo lo falso
en que se tornan tus querencias.
Qué pretensión se te inocula
para envenenar lo puro
de tu infancia.
No, mi vida.
No es camino amable
el asfaltado con la intriga.
Mas mi dolor no importa
si no doliera
lo que sufrirás
si creces en falso.
Dolor de rayo,
amargor de trueno
y migraña granizada
viendo que lo que odio
reside en lo que más quiero.

OTRO TRES DE ENERO

Son ya diez tus años míos, 

tres de enero en tu carné, 

en que quiso un día la suerte 

que brotaras como ser, 

como fuente de mi anhelo, 

como claro manantial, 

lo más alto de mi vuelo 

lo más dulce de mi andar. 

Mas los tiempos no son buenos, 

nunca te quise engañar, 

y no creo en los agüeros 

ni en los dioses ni en altar, 

usarás tus pocos fueros 

para un duro caminar. 

Feliz serás en algún trecho, 

que no todo es padecer, 

tendrás luces en camino.

Tendrás que ejercer derechos,

cada nuevo amanecer 

tendrás que forjar tu sino. 

Poco más que unas palabras 

regalarte yo ahora puedo 

y aquí las tienes vivas, 

que serás tú la que labras 

los surcos de cada huerto, 

la cura de cada herida.