La luz inerme.

Mañanas de sabor a yeso,
 en la tele crónicas  de desaparecidos, 
 alarde de teorías 
 de morbosos desenlaces y,
en la calle, 
 la helada, 
 aire inmigrado 
 de un polo que se funde,
 vulnerando nuestra templanza. 

 Otro día que no transcurre
 en este invierno anunciado. 

 En el móvil, 
 un vídeo vertical 
 encarcela alguna crueldad 
 generosamente compartida.

  La luz está 
 pero no desvela nada. 

ALGUNA TARDE.

En el día se recuentan 

las bombillas fundidas 

que envasan aire ausente. 

En la noche se sueña muerte 

en almohada de mortaja, 

manchada de extertores. 

En la tarde hay olvido 

en fruta fresca, 

recuerdos exprimidos 

a inventario diario, 

y las cuentas 

siguen sin cuadrar 

ningún balance posible. 

Llueve oscureciendo 

y el tobogán se abre 

para el descenso 

y el vértigo asumido. 

En la silla levita 

un violín cautivo, 

mientras el arco duerme, 

indolente al roce en grito. 

McMenú.

Se abomba hacia dentro la alambrada
dándonos niños en carne picada,
para menús infantiles de cumpleaños
en centro comercial,
con descuento por grupos
y ludoteca monitorizada.

A veces nos llega la metralla
y con ella forjamos alambre,
catenaria
y hormigón armado a doble capa.

La vida sigue,
tras los sobresaltos,
y celebramos cumpleaños
de carne picada,
ajenos a la alambrada,
a la metralla,
en ludoteca por cable,
de banda ancha.

LÁNGUIDO FINAL.

Se marchita el espumillón
mientras la flor de pascua desentona.

Las luces son vidrio muerto
y el gris retorna a la realidad.

Ya hay cadáveres
de juguete efímero
por los contenedores empachados.

Se oyen suspiros
de abetos supervivientes
y las estrellas desisten
de aspirar a cometa.

Nos saludamos al cruce,
mas la sonrisa no es tan osada.

ORNITORRINCO.

Se reivindica el ornitorrinco
en su chocante rareza,
siendo con más fuerza
lo que provoca desconcierto.

Único y mixto,
primo y conjugado,
se contonea en alarde
de lo estrambótico.

Mutad el gesto,
mostrad rechazo
a la diferencia
que él,
el ornitorrinco,
sí se sabe en su naturaleza. 

CATORCE.

Pues resulta que,

neonato el diecisiete,

en catorce te pones.

Catorce como

dos veces siete,

niña multiplicada

por dos vidas de infancia,

directa a lo intenso,

a lo agridulce

que moldea.

Catorce como frontera,

capítulo de nudo

que será pauta

del desenlace.

Catorce de carga

sobre mis edades

sin vuelta.

Catorce como pleno

de apuesta

por los desempates

con los azares adversos.

Catorce en el tiempo,

en la órbita que se expande

alrededor de este

cincuenta y uno,

y uno que mira,

que mira el catorce

resultante de aquella suma

de números impares.

UNO DE ENERO.

En el salón desordenado
suena Strauss,
uno de ellos.

Dudamel brinca
entre notas sin pentagrama.

Viena me recuerda
lo que es Europa.

La resaca más sincera
me dice que lo de "joven"
es una mentira piadosa.

Bajo la ducha primera
rasuro mis blancas barbas
y miro el año desde el vaho.

Habrá que echarse a la calle,
cruzarse con los miembros
de esta tribu,
a la que no saben que pertenecen.