Tú

Puedo escribir lo que no leas,
igual que hablo en tu vacío,
yo que te hice en parte
para perderte,
pues entrego espada
y capitulo.
Igual hay día
en que recuerdes,
o que reclames presencia,
si vivo, estoy
o si estoy vivo.
Y aunque no sepas,
no quieras saber
o así te forjen,
yo sabré,
seré a tu lado.

Tanta mierda

No me deja la aurora
hablar del día.
Molesta lo inmediato,
por imprevisto
en la decepción al minuto.
Para qué el avance, 
si en joder está
latente el gatillazo.
Sesteo sin afán
por no decantar lo amargo.
Cobarde.
Sí.
Quizá cansado,
cautivo,
desarmado
al devenir.
Tanta mierda
y toda falsa.

LO VUESTRO

Podría preguntarte el precio
del dobladillo del alma,
sé que me dirás que es barato
plegar razones,
por treinta monedas
tendré buen terno
que adecente mi estampa
a redento pecador.
Puedo preguntar por la esencia
de lo humano de a diario
y me llevarás excursionado
a santuarios dominicales
que me ilustren de nada.
No alivia de luto
tu vida eterna,
ahora tornada multiverso
como guión adaptado.
Bien sé que mientes
aunque te creas creado,
miedoso simio que mendiga
prodigarse en ese tiempo que no es.
Déjame condenado
a esas penas que te intimidan,
así, descreído de lo vuestro,
dudoso de lo real. 

Disonancia

Un recinto sitiado,
burbuja en lava,
navegando la llama
y la catástrofe,
leve coraza
de aguas tibias
para batallas perdidas
a priori.
Es el aria
en el bramido,
la joya en el vertedero,
fuera de lugar
y tiempo.

Palabra de arista.

Aflora en lo diario,
como llovizna de abril,
la palabra de arista
disfrazada de inocencia.
No intencionada puede
desvelarse la saña,
el mal querer
mal solapado. 
Interés insano
por saber para mal.
Y el síntoma
es diagnóstico
de anómala catadura.
Tumor de resabios
instalados en la nuca.
Crece la araña
en las sedas de la mente
y muerde los afectos
infectando vileza,
distancia de repulsa,
amargor de inercia.
Acotando las valijas
de un viaje concertado,
probable naufragio,
vuelo cancelado.

Gabo

Anunciada era la muerte 
en las crónicas sin alma,
pero Macondo llora,
huérfano de las cartas
que el coronel espera
y que ahora, en certeza,
no tiene quien le escriba.

En el tornado

En la espiral feroz
de las incertidumbres,
tengo billete de ida.
El tornado es mi medio,
con parada breve
a silbato de acontecimiento.
Más allá del arco iris
no hay más magia
que voluntades.
La nube,
siempre la nube
en remolino,
peregrina y compañera.