Anunciada era la muerte en las crónicas sin alma, pero Macondo llora, huérfano de las cartas que el coronel espera y que ahora, en certeza, no tiene quien le escriba.
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Se marchitaron los brotes de versos en las yemas de estos sarmientos, gélidos de la nevada, y el racimo es promesa por incumplir. No abu...
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