La ira avanza
por los páramos del pecho
como fuego de rastrojo.
El pasado mal zanjado
revuelve las cunetas
ahítas de cadáveres.
La rabia arcana
es cáncer predicho
cuando el gen torcido
perdura en el tuétano.
Ese afán por mi desdicha,
patológico y patético,
sólo traerá las sales
que asolen tus campos yermos.
Mi dolor no es tu grandeza.
Allá tú y tus miserias.
miércoles, 17 de julio de 2013
Rabia
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