EXTRAÑO

Indocumentado,
carente del visado
que da lo hecho,
no existo y estoy
en la invisibilidad.
Transparente a tus ojos
pero espeso,
cual gelatina amarga.
Tarjeta estampada
que da contingencia,
turno en la cola
de peregrino de ventanilla.
Sin verme
te incomodo
pues crees que el aire es tuyo
cuando a mí me trajo,
me empujó,
tu mismo viento.

BIENINTENCIONADO

Hay tráfico denso
de peces de plata
en los caladeros del ansia.
Subí el escalón,
el peldaño de agua
asomándome al ático,
buhardilla inundada.
Solté el ave
para buscar troneras
y halló plomo
de perdigón furtivo.
Rota el ala de fieltro,
sangrando esperanzas,
discretamente,
volvió al arrullo,
lo único posible.

VINE

Hoy vine,
tal vez me vaya,
quizá no vuelva
o solo pase.
Estuve sin ser,
sin haber habido
y sin dejar rastro.
Dejaré los ojos
en depósito,
enfocados y dispuestos
para grabar miradas,
intenciones y apatías.
O quizá los lleve
en papel envueltos
a la plaza del encuentro,
al mercado madrugado
a subastarlos
como valiosa almoneda.

HAY NIÑOS

Hay lugares,
muchos sitios,
donde los niños conjugan,
en presente,
a pico y pala miserias.
Niños que suman dolores,
multiplican terror,
resolviendo incógnitas
en ecuaciones de hambre,
mínimo común múltiplo
del hombre.
Sujetos con fusil como predicado.
Niños que son resto,
de carne dividida.
No hay renglones
para escribir "vergüenza".

TENORIO

Clamando al Cielo sordo,
impasible.
No hay puertas abiertas,
ni cerradas,
ni respuesta ni silencio
que te absuelva
de los pasos que des,
por tuyos,
por tu camino huérfano.

SÍNTOMAS

Avalanchas de hiel,

cólicos de rabia,

indigestos recuerdos vomitados.

Mancha la palabra esputada.

El portazo tan frecuente

es ya el ritmo

de un triste estribillo,

de disco gastado

de crepitar de aguja astillada.

Duelen los sofás,

lloran los colchones

resentidos.

No hay sentencia bastante

para tanta condena,

amonestaciones de sobre cerrado,

edictos clavados en los cristales.

Ódiame si quieres,

pero de una vez,

no por entregas.

Padezco dolor

de vivir en recaída

y me agoto,

planteándome la parada.

Quizá la cura esté

en el no estar.

PREPARADO

El retorno del plomo,

vuelta al calor

de metralla añeja.

La mente hueca

y reducida a boina

redacta edictos

anunciando llantos.

Dogma de imbéciles

en oración aprendida,

plañideras armadas

de cobardía disfrazada

de justas lides.

Aquí estoy,

paciente,

atento a tu mirada,

de montaraz bestia.

Sé veloz cual centella

o de ésta,

te lo juro,

de mártir te invisto.

No toques lo mío,

no roces ni un aliento,

pues te buscaré,

hallaré tu vana sesera

y abonaré la tierra

con el estéril estiércol

de tus ideas.

Yo también tengo plomo,

te aconsejo,

no me des la rabia,

la necesaria ira que aún,

por poco,

me falta.