Te incorporas del lodazal,
donde no caíste,
donde te revolcaste
a sabiendas
y buscas lluvia,
agua clara de blanca nube
que arrastre las marcas
que te llevaron al cieno.
Hay que volver al camino,
al asfalto seguro y amplio,
abandonar el alambre
sobre el abismo,
mal funambulista
casi siempre ahorcado.
No hay jarabe para la culpa,
y la vergüenza extraviada,
solo el impulso nuevo,
reconducido,
te encarrila
lejos de la cuneta.
Mira la convergencia
de rutas en horizonte
y busca el ser
que quieres ser
y el estar
donde quieres estar
sin atajos ni rotondas.
Ni duele ni humilla
la bofetada oportuna
que espabila del letargo.
Nunca es bueno el sedante
si nubla realidades,
dolores,
rabias,
hastíos,
curan con voz amable
y ojo abierto,
deslumbrado.
Torpe despojo,
rozando el andrajo,
tomando atajos
de alcohol de abuso.
Qué logras
con la huída de abismo,
de desidia de vivir
lo que es debido.
No te absuelve
el arrepentimiento tardío,
de no hacer nada útil,
triste fantoche.
No hubo pecado
mas perdón tampoco,
por lo absurdo reiterado.
Qué será de ti
mañana,
recluso del error
del estribillo
desafinado siempre.
Por disidente perseguida,
la vergüenza se exilia
buscando asilo.
Manda la injuria
donde la bestia
es protagonista
y el ratero se recrea
en la hazaña televisada.
No hay rubor en el vocero,
a salario del escándalo,
hurgando sañudo
en la víscera,
en la cloaca.
La honra cautiva
espera la condena,
sin juez ni parte.
Ley de la indolencia,
decreto de cobardía
de común uso.
El ruido sucio
nubla las luces
de la razón durmiente.
Así estamos,
así se lo contamos.
Es fría la sonata
si suena diaria de octubre,
de mañana de aria triste
en tono medio.
La página ceñuda,
malhumorada de sucesos,
se expande buscando glorias
en competición,
en circo.
Esperanza del expectante
que reserva tribuna para el destello,
más lo opaco invade la escena
y el libreto manoseado
deslabaza frases conocidas
de sesión continua.
La butaca no acomoda,
se deja profanar ausente
tapizada de lija,
numerada de cabezadas furtivas.
Amargo el ágape de intermedio,
el timbre repica en castigado óxido
anunciando el acto
donde la polilla del telón
canta misa en latines
mal declinados.
Devolución al descontento,
otro abono de temporada
y un programa de mano,
reparto conocido,
anónimo autor.
Un corazón encogido,
encogido como vagabundo,
se recuesta en el centro del mundo
y un jilguero iracundo
le dice que sí
que ha llegado la hora del mar
y las olas se han puesto a cantar.
Qué me dirán las palomas
que me acosan cuando llego al parque,
que no hay modo de que me desmarque
que es hora de embarque
y quiero llegar,
y el velero no puede esperar
sin mareas para derrochar.
Se me desprende un aullido,
delatándome el lobo interior,
pero es causa de fuerza mayor
que la bestia y la flor
se desborden por mí.
No hay futuro para el colibrí
son de hielo las flores aquí.
He conocido mujeres,
seres de espuma y de remolino,
encrucijadas en mi camino,
y lo elegido
me trajo aquí,
a esta casa de piedras de sal,
donde un sueño me saca a bailar.
He moldeado la arcilla,
en el torno de carne mortal,
la figura se ha puesto a cantar
y me hace llorar
y me hace reír,
que no haya ni un rezo por mí
que es que ahora ya puedo morir,
que su sueño es mi único fin.
