CORRIENTES

A veces,
mejor no abrir ventanas.
Esos días,
corrientes negras
desembocan en las alcobas
y tornados de ideas tóxicas
barren las briznas y los soles
de los prados de dura sábana.
Y la lengua fusila
esperanzas ciertas
contra paredones de mirada.
Las preguntas se apolillan
en armarios sin revestir,
blancos de yeso
sin cobertura.
Mejor no abrir
que se cuela el hielo,,
asesinando veranos tiernos.

PURGATORIOS RETORNADOS

Adoradores de la fábula,
esclavos de la parábola,
en común tienen el fuego
como argumento y contrapeso.
Retornan piras
donde quemar cuentos
idénticos a los propios,
traducciones varias
de la misma quimera.
Libros viejos
de fanatismos renovados.
Medievo global,
inquisiciones,
Santas Guerras
entre pueblos estafados.
No está el mal
en el versículo
de cualquier patraña,
está en el hombre,
que moldea a mano sucia
la palabra antigua,
desfasada,
y tiñe en sangre
los odios promulgados
por los amos de la bolsa.
Son trece las monedas
de las traiciones alentadas,
de la espada bajo cruz
y el alfanje curvo
de filo de luna.
Hasta los dioses
que no son,
atónitos contemplarían
sus rebaños de alimaña.

Por qué empeñarse
en la prospección
de los vanos aires
de lo divino,
lo etéreo,
la idea soberbia
de dioses al amparo.
Que es la carne esencia,
ahora viva,
más tarde putrefacta,
abono del brote,
del seguir estando
sin estar.
Y nadie somos,
como entonan plañideras,
seamos algo mientras lata
el motor castigado
de nuestro andar a tumbos.
Siente la caricia,
evita la bofetada
y gasta el tiempo,
esa medida elástica
que se evapora
si  lo bebes con ansia.
Ora si te place,
consuélate en perdones
por pecados sin purgar.
Pecados compartidos.

Imprimir los vientos
que te despeinan
para adornar los muros
de las ciudades tristes.
Sacar del fondo acuoso
de tu mirar risueño
las sombras negras
de gigantes calamares
que invaden los recovecos
de tu sentir de niña.

DIFÍCIL

Establecer el peso

de una fugaz mirada,

medir la luz

que los ojos emiten,

y las sombras leves,

imprecisas,

que a veces nublan

los afanes claros,

diáfanos,

transparentes,

del querer estar

en la vida racionada.

Repartir sentires,

imposibles respuestas

a preguntas conocidas.

Duele el ojo ajeno,

la palabra incierta,

pero vivir es

el objetivo mutuo

de mi confuso contexto.

Vivir al fin,

en el principio de niña,

en el ansia adulta

y el temor maduro.

Saber de dolores,

ciertos,

inevitables,

no evitados,

pero buscar la risa,

la luz en ojos

de llorar experto.

Vivir doliendo,

gozando,

rozando,

expandiendo vistas

a lo opaco,

lo negado por ajeno.

Enseñar luciérnagas

a quién de lágrima

sufre plaga,

y caminar,

en grupo,

en dúo,

en terceto,

cuarteto

o lo que tercie,

según los días,

las horas,

y los momentos

de latir,

que pocos son,

siempre pocos.

DE LA ROSA

De la rosa que te entrego,

envidia tengo,

envidia por la certeza

que la flor tiene,

certeza de muerte,

de fin obligado,

mas será en tu mano,

en tu pecho,

o en un jarrón,

convaleciente,

medicada

por tu aliento.

Quién muriera

como la rosa,

como la flor

que hoy te entrego.

PARA QUE CONSTE

Que conste
que no hay más piel
que el terciopelo,
robado a oscuras,
de tus pétalos de llama.
Que son mis cueros
tu abrigo,
curtido cuero
a pura sal viva.
Si bien es cierto
que arañé más lunas,
no quedan más halos
en mis uñas
que los hurtados
a tus temblores.
Soy del día,
recién hecho
en tus hornadas,
para tu comunión
a domicilio.