CRUCERO.

Pasajero accidental, 

o quizá no tanto, 

de este buque a la esperanza, 

recorro las cubiertas 

sintiéndome polizón 

entre viajeros terminales. 

Moribundo embarqué, 

con rumbo incierto, 

y ahora veo tierra 

que oferta amarre, 

buen puerto parece 

para un bucanero 

venido a menos. 

Navío de hormigón, 

cristal y acero, 

con bandera de lo humano, 

tripulado por gentes 

reclutadas en la ciencia 

de navegar eludiendo muerte.

NUBES Y VENTANALES.

Desovillo las nubes que cazo al vuelo,
al paso por los ventanales,
y tejo una camisa blanca de agua fresca
para estrenarla el día
de mi vuelta a las calles,
a la gente,
a las voces oídas,
a los gorriones conocidos.

En el armario guardo
sonrisas de aire
y manos terapéuticas,
que llevaré conmigo
si en la mochila caben.

Mientras tanto sigo
disolviendo versos
en jarabe de esperanza,
poemas sin receta
para cualquiera prescritos.

DOS DE MAYO.

La luz neonata
de un dos de mayo
invade la 816
sin ánimo imperialista.

Se dibujan esperanzas
en azul frío,
como en boceto,
sin perfilar,
sólo en perspectiva.

Despertar es un regalo
en la patria del degüello
y habrá que musicar las horas
en tanto llegan veredictos.

Vivan y celebren
este giro del planeta.

DELICTIVA TENTATIVA DE QUINTILLAS EN OFENSA.

Un intermedio en la noche,
pincelada de vigilia,
y las musas se concilian
para fundar un reproche
que sobre el verso abroche
para forjar la quintilla.

Digo reproche, alabanza,
de épica hazaña, relato,
satírico desacato
que al poderoso no alcanza
por no inclinar la balanza
hacia el delito pacato.

Pues no se puede ofender
religioso sentimiento,
acabas con prendimiento
por la lógica defender,
sobre un tirano verter
mofa sobre su alzamiento,
más si éste ha sido en coche
aterrizando en cornisa,
con eso ninguna risa
que se despliega un derroche,
sea de día o sea de noche,
de fiscalías con prisa.

NOS MINTIERON TANTO.

Tanto nos mintieron
que vivimos de chasco en chasco.

Los ídolos con pies de lodo,
los héroes acobardados
y los villanos venciendo
cotidianamente.

El trabajo no ennoblece
y la humildad es pose.

Enamorarse es coartada.

El pueblo unido
siempre termina vencido,
timado,
vendido.

No hay bala justa
ni sangre merecida.

No hay más dios
que el miedo arcano
que nos atenaza.

Morimos,
casi siempre a deshora,
casi nadie dignamente. 

ESTA MAÑANA QUE NO LLEGA.

Hoy la mañana se retrasa,
impúdica de sábado
y la noche, a desgana,
prolonga el turno.

Tardaré, pues,
en dominicarme,
este morir de abril,
y en los versos velo
vigilia de andante.

Y escalo por imágenes
de tu risa nerviosa,
tus caricias preventivas
y tu presencia de candor vivo.

No esbozo recuerdos
sino pinto futuros,
en mi caso nada ciertos
pero coloreados de voluntades.

Esta mañana que no llega,
impuntual e indolente,
me trae tu olor
de brasa viva
y tu tacto de fruta. 

EL ALMANAQUE Y YO.

El almanaque y yo nos obviamos, 

prescindibles ambos, 

transitando senderos antípodas. 

Hace poco moría, 

sin ir más lejos;

pues poco lejos va el finado; 

mas aquí soy, 

mermado pero dilatando páginas 

de un diario incierto. 

Algo cautivo, 

sí, 

pero a salvo 

dos hojas de calendario, 

cuando menos. 

El tiempo pliego 

junto a los pañuelos 

para acortar monotonías 

y lo expando al viento 

cuando de vivir se trata.