YA VALIÓ

Ya valió
que ya no existo
y ni sombra de recuerdo
quiero ser
en tu mente atormentada.
Ya valió
que yo no juego
a tus intrigas fatales
de jaurías en celo,
danzas tribales
de primitiva rabia.
Ya valió
porque ya canso,
de tus dardos de emboscada
que no aciertan embriagados
con mi ánimo al galope.
Ya valió
que yo no temo
emisarios de la inquina,
de la infamia a manos llenas,
recalentados en tus brasas
de hoguera de vertedero.
Ya valió
que ya está bien,
que es la paciencia
fruto perecedero,
que no maté a nadie
por tropezar en mala piedra
una mala tarde
de domingo prescindible.

LA GITANA

La gitana que me quiere
pinta mi aire de aceituna,
son sus ojos dos pinceles
trenzados con luz de luna.
Porque mi ansia verdea
al mezclarse con su espuma
y la sangre me clarea
volviéndose lava pura. 
La gitana que me ama
no me pide luz de estrella,
sólo estar cuando me llama
para avivar su piel de hoguera
con mis brazos yá nudosos
apilados como leña,
mis cabellos yá canosos
como astillas de maleza.

MENOS MAL QUE HAY MUJERES

Hay mujeres de cianuro
que expelen tóxico aroma
al navegar las aceras,
matando amores
en eutanasia activa.
Hay mujeres de miel,
miel de panal amargo,
dulzor falso en celdas
manufacturadas en cera
de cirio de penitencia,
miel tornada a corto plazo
en hiel punzante,
abrasiva y urticante.

Pero hay más,
hay más mujeres de agua,
de arroyo claro,
de fresco torrente,
que lava el alma
a borbotón de beso,
o tímido manantial
que filtra la entraña,
calmando ardores.
Hay mujeres de vino,
de rosado joven
iluminando días
o gran reserva,
tinto intenso
para asedar las noches.
Hay mujeres de fuego,
de brasa o llama,
de tierra, de fruto,
de viento o brisa,
mujeres de carne
forjada a abrazo,
mujeres de sangre
destilada en templos.
Menos mal que hay mujeres,
más mujeres de mujer hechas.

NADA HAY

No están las soluciones en el Cielo,

que se esconden bajo los terrones

de la tierra seca, a ras del suelo,

en tubérculo prieto de razones.

Porque los oráculos son ciegos,

no queda de descargo ningún pliego

para tus acciones u omisiones.

 

Nada hay tras la cortina,

nada hay tras los visillos,

y al final de este pasillo

no hay conserje ni oficina.

 

No sellarás ninguna instancia

frente a un icono arrodillado,

escapa de lo apolillado,

el viaje es de corta distancia.

 

Camina por la vida sin mortaja,

desnúdate del miedo a lo inminente

que ya levitarás en una caja,

a hombros de amigos o de parientes

y ya será muy tarde para nada

que para el Cielo ya no queda entrada,

función suspensa por tiempo inclemente.

 

 

MENSAJE EMBOTELLADO

No me inmutan
tus danzas,
tus risas desencajadas
ni tu séquito uniformado
de aduladores de saldo.
No me inmuta
la carcajada,
la estridente y sonora
o la escrita en pantalla,
con impostura y falsete.
No duelen
tus alfileres,
punta roma para mis cueros,
mas da pena
el patético circo,
tu empeño en el estrambote.

ME LLAMAN TRISTE

A mí me dicen el triste
por los versos que yo vierto,
mas con la tristeza acierto
viendo yo lo que tú viste,
que vivir para estar muerto
no es razón para alegrías,
con esa filosofía
mejor ciego que estar tuerto.
Pero tengo verso alegre,
que nadie vivo lo dude,
que he vivido lo que pude
sin credos y sin pesebre.
Y puedo cantar las luces
que me da mi luz del Alba,
me da risa y me da calma
y es mi templo sin más cruces.
Y puedo cantar las flores,
las que corto sin rubor
en jardines del amor
y frutos de desamores
que degusté a boca abierta
amargando el paladar,
pero lo amargo endulzar
es labor del que no acierta.
Pero vivo en cada instante
minutos de gloria vana
con redobles de campana
cuando la tengo delante,
a esa mujer que me lava
con sus labios mis sudores,
mis carencias, mis temores
a esta vida que nos cava
una fosa inevitable.
Mas con ella es habitable
este mundo que se acaba.
Y canto a la luz del día,
pues engendré la Alborada,
y a la tarde en temporada
de pieles que escalofrían
a mi roce de agua viva,
a mi amar a  bocajarro,
con más seda que desgarro,
que esa es mi iniciativa.
Que triste a mi no me llamen,
que si río es con razones,
mas no río a borbotones
ni a bandos municipales.
Y quién tenga en la comedia
su afán de fin de vida,
que las entradas las pida
que no es gratis tanta feria.

SIN ACRITUD

Lo digo sin acritud,
que bueno que lo hallaste
lo que tanto buscaste
a oscuras y con luz.

Lo digo sin malicia,
créelo, sinceramente,
yo que quedé indigente
regalando caricias.

Lo digo sin rencores,
que sea verdadero,
no un astro pasajero
que sólo dé colores
a tus nubes más grises,
a tus días más tristes.
Que riegue tu camino
de rosas y de vino,
que te enfoque el destino
centrando el horizonte
por valles y por montes,
por mares de verdad,
que nada sea mentira
que de eso hay mucho ya.

Te juro que me alegro,
yo que ahora soy feliz,
que hay quién muere por mí,
sin trampa ni misterio,
no tengo días negros
como otros que viví.