lunes, 31 de agosto de 2020

DE TROVADORES Y ROMANCES.

Hubo un hombre en no sé qué era, 
o una mujer, 
mejor incluso, 
que recogía leyendas entre las viejas gentes 
de las aldeas viejas. 

Recogía leyendas, 
mentiras entretejidas y verdades a medias 
que más verdades eran que las de oficio. 

Recolectaba cantares gentiles 
de pastoriles amores pecaminosos 
y gestas de batallas que nunca fueron 
o que fueron menos de lo que contaron, 
tanto lo uno como lo otro, 
la jodienda y la contienda. 

Pero alguien tuvo que ejercer memoria 
aun mintiendo, 
exagerando o menospreciando hazañas 
pero la hazaña alimenta 
aunque los héroes decepcionen. 

Porque el mito aúna para lo bueno 
pero más para lo malo, 
que el mito forja jaurías 
más que leales escuadras de caballeros nobles. 

Mas nunca habrá de matarse al mensajero, 
al mentiroso o subjetivo en la hipérbole, 
pero sí huir de sus desmanes 
o disfrutarlos como divertimento. 

viernes, 28 de agosto de 2020

FOTOS VIEJAS

Miro fotos viejas y se desdibujan los fantasmas 

de lo que fuimos, 

despoblando los paisajes. 

Suena a veces una canción tan gastada 

de fondo de armario, 

con el estribillo apolillado 

y el sabor agrio de aquellos besos torpes. 

Los gorriones muertos por el aire comprimido 

no entendieron nunca la absurda sentencia 

de los niños desdentados. 


jueves, 27 de agosto de 2020

DETONACIONES

En la calle 
se escuchan detonaciones de disparos a destiempo. 

Plomo mordiendo carne cruda 
de hombres negros, 
mujeres negras, 
y el odio se despliega en racimo. 

Hay rodillas en el suelo recordando la barbarie 
y millonarios, 
muchos millonarios compungidos, 
millonarios negros compungidos, 
millonarios blancos compungidos 
y en la calle el plomo muerde carne blanca humilde,
carne negra obrera, 
muerde carne mientras el blues lame las armónicas 
con regusto a sangre macerada. 

En la calle 
se escuchan disparos de a saber quién contra quién 
mientras el fuego lustra el odio con brillos de ritual. 

En los atriles los predicadores pasan el cepillo, 
el presidente balbucea 
y en la calle, 
en la calle se escuchan detonaciones de disparos. 


lunes, 24 de agosto de 2020

DEL PESO DE LOS CADÁVERES

 Pesa tanto un cadáver, 

tanto pesa el peso muerto 

que malos son de esconder en los depósitos refrigerados, 

en las salas de autopsia, 

en las fosas nominales o comunitarias, 

en el Mediterráneo aun flotando 

pesan tanto los difuntos que emergen en peso negativo. 


Pesa tanto un cadáver recién hallado, 

huérfano de nombre y de memoria, 

que son de plomo los huesos mondados 

por la fauna y flora cadavérica. 


Pesa tanto un cadáver reciente, 

con su pasado aun presente 

y su futuro truncado. 


Pesa tanto un cadáver. 

domingo, 23 de agosto de 2020

COSÌ FAN TUTTE

 Ese domingo despertó con el sabor a metal 

que dejan las arias de Bizet, 

de dulzor francés de añejo y frutal de españolado. 

Ese domingo sabía de lo inevitable, 

ceremonia y rito social 

con viandas braseadas a la mascarilla torcida. 

El sol rugía fuera, 

declarando intenciones 

y en algún sitio el mar remojaría pies fotografiados. 

Ese domingo era de aniversarios, 

de la fundación del clan 

y habría que moderar a los convidados, 

siempre dados, 

a dar. 

Ese domingo asumido, 

saltó el reproductor, "Così fan tutte", 

como reafirmando. 

sábado, 22 de agosto de 2020

ROBOS Y TEMPERATURAS

 Ya robé bien temprano en varias gasolineras 

unos sacos de hielo de agua de lágrimas,

refrigerante supremo para las ánimas en combustión,  

pues solo la lágrima extingue en el monte bajo 

de los deseos frustrados. 


Ahora ya estoy listo para afrontar los termómetros 

de las aceras y esos de estos días 

con los que te ecañona a cada poco 

la Policía de la templanza. 

viernes, 21 de agosto de 2020

VÍCTIMAS

Recibió un cruel disparo de belleza en la sien. 

Desde entonces levita, 

tetrapléjico e indolente a cualquier caricia,

condenado al deseo permanente 

y sin revisión. 

SIN VERSOS EN LAS YEMAS

Se marchitaron los brotes  de versos en las yemas de estos sarmientos,  gélidos de la nevada,  y el racimo es promesa por incumplir.  No abu...