SIGNOS

Tengo el pasillo
repleto
de paréntesis
que no barro.
No da abasto
mi escoba,
de junco seco.
Y resbalo en sus curvas,
y me cierran salidas
mientras llueven
interrogantes
clavándose
como garfios,
anzuelos para un pez
prisionero en la burbuja.
Y para qué hablar
de las comas,
de los puntos y seguido
que,
como arena,
perforan mis plantas
impedidas
para el salto.