Como querer ver colores
en el aire muerto
de un verano en La Meseta,
es buscar verdades
en la nebulosa espesa
de una red conjurada.
Pídeme la frase
que te la bordo
en oro viejo
para que los ángeles tañan
sus trompetas triunfales.
Pídeme una verdad
que te hago precio,
por supuesto sin factura,
para un holocausto
a la medida de tu infamia.
Y poseerás las masas,
fervientes y confesas,
que llenarán las calles
del clamor por encargo.
en el aire muerto
de un verano en La Meseta,
es buscar verdades
en la nebulosa espesa
de una red conjurada.
Pídeme la frase
que te la bordo
en oro viejo
para que los ángeles tañan
sus trompetas triunfales.
Pídeme una verdad
que te hago precio,
por supuesto sin factura,
para un holocausto
a la medida de tu infamia.
Y poseerás las masas,
fervientes y confesas,
que llenarán las calles
del clamor por encargo.
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