A DESTIEMPO

Bien es cierto en que hay días
en que moriría,
de poder decidir con interruptor
que la corriente cortara.

En verdad os digo que canso
de este estar para qué.

Oigo los cotidianos desvaríos,
la sandez como norma,
y un día pasa y el siguiente
es mala réplica.

Los afectos que me sostienen
tampoco son inamovibles
y entiendo el hartazgo,
cuando todo se repite
acaba horadando el cráneo
de cualquier paciencia.

Bien es cierto que a veces dimitiría,
cesaría en el cargo de estar
para nada.

Y duermo sin abrigo
de motu propio,
a veces lloro
pero es mi problema,
el problema del que a destiempo está.