HISPANIDAD.

Colgando de Europa,
como queriendo irse
sedienta de Amazonas,
está la Península amarga
donde viven los que no se saben.
Salvando Portugal serena,
franja melancólica que da rostro,
se halla el pueblo que se niega
y cuando se afirma huele a pólvora.
Confusos los colores,
fábrica de estandartes
que ocultan más que arropan,
la sangre cercana
la que más se ansía.
Arrodillado pueblo
de cruz a cuestas,
dónde las letras brillan,
efímeras de locura andante.
Piel bovina siempre tensa,
centrífuga y centrípeta,
más sentencias que argumentos.
España,
dicen que se llama,
lo que existir quisiera
liberando las fosas
nunca restañadas,
heridas de la tierra
que rencor supuran.
España de las derrotas
y las victorias robadas. 

Vienen días.

Vienen los aires de hueso roto,
el aire de cuchilla,
la sombra helada
de las palomas muertas
y viene la agonía
de no saber donde estás,
o si estás siquiera.
Hambre de sábana huérfana,
silencios robados
a una almohada agotada.
Vienen días de vaso sin colmar,
de no querer
ni ser querido.

PINCHAZO.

Llevo pinchada la rueda
trasera derecha
de mi locomotor,
y entro en un bucle de giro,
con el mismo sentido
que lo hace mi reloj.
Será que el tiempo circula,
no avanza y especula,
se recrea burlón,
centrifugando la esencia,
mareando la conciencia
hasta que no haya yo.
Que no te hablen de caminos,
transcendencia o destino,
todo es rotación
y en una vuelta te quedas,
que al que va en esta rueda
no lo salva ni un Dios.

Al borde de la derrota.

Tú, que te enfrentaste a molinos
de harinas tóxicas por el asfalto,
que viste del acero el brillo
hambriento por tu encarnadura,
sabiéndote candidato
al exterminio por la jauría,
no eres ni sombra en esta batalla
de lo cotidiano lacerante,
doméstico pero indomable
e inerme estás por ser ajeno.
Porque si dices,
porque si callas,
porque si ignoras,
porque si estallas,
porque te escondes,
porque te evades.
Porque no eres,
qué vas a ser,
ni ser quisieras
aunque nunca se te otorgue.

Y no estás para campañas

a las puertas de Stalingrado,

fueron cincuenta los inviernos

y el enemigo tiene trinchera cierta,

sabiéndose portador

de bandera vencedora.

A saber lo que durará esta guardia,

con los dedos escarchados,

la osamenta crujiente

y el ánimo agrio.

Mas tu derrota será retirada,

ni rendición ni cautiverio.

PREGÓN.

Se hace saber a todo 

aquél que escuchar pudiera,  

y pudiendo lo quisiera, 

lo que explico de algún modo 

que hasta un tonto lo entendiera. 

Que la vida son dos días, 

sin Dios, ni uno ni trino, 

y gastarla en desatinos 

cosa es de bellaquería, 

gente zafia y de mal vino. 

Atesorad primaveras, 

ahorrad en necio disgusto, 

que cualquiera, de un mal susto, 

queda redondo en la acera 

o tieso tras un arbusto. 

Gozad bien de los amores, 

padecer es necedad, 

siempre hay oportunidad 

o de encontrarlos mejores

o, por qué no, la soledad, 

que, si se lleva con seso, 

elegancia, galanura 

y una mano de cordura, 

siempre hay un trozo de queso 

para un ratón con bravura. 

Así que, resumiendo, vivid, 

que morir es un momento, 

agotad todo el aliento 

y en mala hora morid 

y que sea sin tormento. 

GATO SIN BOTAS.

Panza arriba en los solares, 

noto vuestra mirada entre rendijas, 

ansiosa por mis pesares, 

mas yo me lamo indolente 

y me espanto los picores 

de vuestros ojos de avispa. 

Tras la valla me sitúo, 

íntimo en lo público, 

y maúllo cantares picantes 

para vuestros oídos rancios 

de amarillo misal. 

Me reluce la pelambre, 

salivas propias y ajenas, 

que por mis lomos pasaron 

como quien viaja en primera. 

Al nivel de los tejados, 

vulnerando chimeneas 

y a las palomas infartando, 

y al ras del suelo, 

entre hierbas, 

os huelo a la legua y media 

y distorsiono los rumbos. 

Tendré que vivir la sexta 

que de las siete me queda, 

ésta y la prórroga, 

que hace el siete 

que me resta. 

Y si he de hacerlo entre vías, 

de alero a canalón, 

mejor que en solar vallado 

de pupilas entre tablas. 

Que el ruido me espanta 

a la vez que me aburre, 

y la sarna no es vocación mía. 

SEÑALES.

Esperar señales, 

erguido ante la nube 

con la herrumbre dispuesta, 

pero esta luz es lenta 

y el retardo desalienta 

a quien no tiene quien le escriba. 

Señal de mí, 

porque en señal me tengo, 

en prenda y señalado 

por el rayo,  

que en silencio quiebra 

el mástil más recio 

y después informa, 

con redoble de desatino, 

que se consumó el patíbulo. 

Señal, 

sin seña 

de remisión, 

que se extravía en el éter 

de una borrasca perezosa 

que quizá se ensañe 

con quien metal enseña. 

No da señales de vida 

quien de la vida sueña 

en el letargo amargo 

de la mazmorra de existencia.