Sigue creciendo mayo,
virginal y reprimido,
enquistado en la ventana.
Mayo florido
de esta primavera hurtada
al descuido de lo letal.
Aquí son blancas
las golondrinas,
a este lado del cristal
todo blanquea.
Y sigue mayo,
retransmitido,
visual y mudo,
sin trino ni aroma,
aséptico y maternal.
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