Rueda la esfera
del reloj desangelado
y el tiempo es ya burbuja
donde el espacio es acotado.
Todo es órbita
donde no hay camino corto
y decir "mañana"
tiene visos de mentira,
de promesa fracasada.
Rueda la rueda
de la fortuna vana,
de los que adoran hogueras,
del tiovivo vacío
de niños de algodón.
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