ASÍ OS LO CUENTO.

Retornan tiempos de guerra
al campo de batalla de mis entresijos,
que quiso el cangrejo instalarse
de nuevo en mis espigones.

Fuerte vino el enemigo,
vengativo y alevoso,
y habrá que desplegar
todo armamento,
nuclear y químico,
apoyado en ciencia cruda,
para masacrar todos sus flancos.

Podría haber derrota,
en este ataque es más factible,
pero no habrá capitulación
ni entrega de mis fortines.

No tengo fe,
tengo la ciencia y su verdad,
sea benévola o fallida.

Y vuelvo al verso que me ampara
y así os lo cuento,
como sé,
como acostumbro.

ORACIÓN DOMINICAL

Líbrenos este transcurso 

de quién enarbola el odio, 

del fusilero fascista 

o el libertario bombardero. 

Líbrenos el futuro 

de quién mata 

o matar quisiera 

en nombre de una patria 

y su bandera, 

de un dios 

y su doctrina, 

o de una ideología 

y su dogma. 

Líbrenos la órbita 

o cualquier eclipse 

de los que siembran rabia 

en lugar de argumentos. 

Matar rompe la cáscara 

de lo humano y su progreso. 

Matar quizá pudiera, 

por comer en carestía, 

por defenderme a mí 

y a lo allegado, 

por sobrevivir a la tragedia. 

Mas matar por una idea 

es crimen agravado, 

que el pensar se contrapone 

al exterminio, 

o eso debiera. 

Así que apartaos de mí 

quienes evangelizáis la inquina 

a base de plomo y fuego, 

de arenga anclada en miedos, 

del odio en asidero, 

sobre todo los desahogados necios 

que no supieron de algunos malos tiempos, 

los acomodados en alternativo, 

a plato caliente diario y cerveza artesana 

y los fascistas reiterados 

en el bucle fascista que nos viene 

a cada nada. 

DESGRAVABLE

De las lágrimas de un sauce 

saltaron los peces que te acomodo 

cuando asisto a tus entregas. 

Luego, avellanando las aceras 

con mi paso curvo, 

me dispongo a los encuentros, 

esquivando semáforos insolentes 

y peatones de rojo. 

Los escaparates de la ciudad de paso 

se desertizan a cada poco 

y algún maniquí huérfano 

me mira en seco, 

limosneando precariedades. 

Es de esos días que no son, 

que no computan ni en negro, 

desgravables de lo vital. 

MÉTODO

Yo escribo de oído, 

sin pentagrama, 

desafinando a propio intento, 

propenso siempre al alarido. 

Que es el poema desagüe, 

drenaje muchas veces 

de la pus que a mí me inflama. 

Otras veces puede ser 

vertedero de belleza 

cuando la vida te guiña 

en latido breve, 

cuando precisas suspiro, 

quizá jadeo 

en el estallido del universo 

que se expande cuando quizá se ama. 

Y hay versos de barricada, 

indignadas palabras pintadas en los muros 

que construye el hombre oscuro, 

el mercader de todo miedo, 

que estallen en las mentes 

que sestean

 mientras galopa la estampida. 

GRITAD

Habrá que lanzar los versos
como saetas,
como dagas,
como metralla ardiente
que abra heridas luminosas
en las encallecidas mentes
hechas al ritmo tribal,
a la arenga en versículo,
al catecismo de tertulia,
de editorial línea.

Habrá que hacer estallar Poesía
en voladuras sin controlar,
que las palabras se encastren
en la carne de rebaño
y que cada renglón duela
cual cuchillada feroz
que despierte lo humano.

También habrá que decretar silencios
que ahoguen los mugidos
de los bueyes arrogantes
que abogan por la mansedumbre.

Gritad, jóvenes poetas,
que florecéis en la bella soberbia
del ímpetu y el ansia,
e inundad la Tierra de voz,
de palabra agresiva
que remueva este barbecho. 

DISCULPE

Habré de disculparme
por ser lo estado,
por este carácter fermentado
en ataúdes ajenos
y casi propios.

Habré de disculparme,
pues veo que hiero
sin afán lesivo
a cada respuesta.

Será quizá demencia
o no estar a la altura.
Que yo vengo de lo bajo,
de lo limpio a lejía,
a estropajo de esparto
y quizá no sepa estar
con lo apropiado. 

TRANSFUGUISMO VITAL

Este transfuguismo vital
que nos aqueja,
cruzar la calle para vivir otra
alameda de números impares,
es más que conveniente
en estos tiempos
de círculos concéntricos
que nos acorralan,
que nos adjudican categorías
y marchamo para el censo.

Hay encuentros azarosos
que solo restan,
lastran la levedad de la existencia
y la gravedad de la tierra
se hace insostenible.

Menos mal que hay gente aerostática
que siempre eleva,
que te levitan en luces
de razón o aliento,
sal de la tierra
que te cultiva sin pedirte el fruto.

Quizá sea bueno saberse nada
por no impostarse
y transcurrir el viaje en preferente,
cuando se pueda,
y en turista cuando más no quede. 

DE LOS PECADOS PROPIOS

De vez en cuando viene bien
sacudirse el polvo
de los viejos caminos
que no llevan a ningún lado,
dejar de trazar círculos
o espirales enloquecidas
y cambiar la camisa vieja
por otra oreada en aires limpios.

La falsa moneda
paga mal
y mal se paga.

Este viaje es corto,
demasiado,
para ahumarse en toxicidades cotidianas
de trenes de vía muerta.

Que no soy yo redentor
y mis pecados son míos,
los míos.

Los ajenos
que los purgue cada cuál
donde le plazca,
que no paseo cruces
por calvarios del hastío.

Quien me deteste
que me evite,
que no pido yo compañía
cuando más vale solo,
ni impongo mi presencia
para que me toleren los hipócritas.

Bañarse en aire limpio
de conciencia clara
y olvidar.

SIN DOBLEZ

Las calles se abren
en las mañanas de sol tardío
y la vida invita
a batir las alas,
renovar los pólenes
ya caducos
sobrevolando las últimas flores.

Cazar al vuelo
las músicas huidizas
para ilustrar otra página
de este diario convulso.

Bailar al ritmo de las bandadas
de los estorninos más locos
y sonreír levemente
a la gente fresca
que madruga las aceras.

Gente sin doblez
ni dobladillo
que construye los días
a pincel cálido.

EL MES BASTARDO

Se posa septiembre
sobre la tierra llovida
y deja olor de pupitre
en un domingo
temeroso del retorno
a las aulas recordadas.

Todo comienza en diferido,
arrastrando arenas aplazadas
y el saldo se resiente
de los calores olvidados.

Septiembre el mes bastardo,
que no es abril esperanzado
ni mayo florido,
matando amores estivales
y abriendo camino a lágrimas
a un octubre de revoluciones perdidas.