ALCAYATA

Me mira la alcayata,
huérfana de cuadro
y me reclama intención.

ESTADO

Este estado,
estando,
no es estar.

NO SE HIZO EL LABIO

No se hizo el labio
para el golpe,
que el beso
es su don.
Ni la piel
para el negral,
sino para erizarse
bajo caricia.
La mano del hombre
nunca debe ser garra
que debe ser brisa,
calor
y almohada.
¿Entiendes,
bestia inmunda,
que no es la mujer ajuar?
No es dote,
ni saldo,
es vida,
la vida en puro
y a granel.
Vuelve la hoja homicida
y búscate la entraña hueca
si es que es sangre
lo que ansías.
Desahoga la rabia
en tus miserias
y no la toques,
no aparezcas,
no aceches,
no mancilles el nombre
de ser hombre,
más de lo que yá está.

LOS OTROS

No sabes,
aun sabiéndolo,
cuanto duele
cuando apareces,
sin ser tú,
siéndolo
sin serlo.
Cuando emerge la otra,
sin ser tú,
siéndolo
sin serlo,
tóxica,
con las razones espesas,
recalentadas
de plato único.
Cuando está ella,
sin ser tú,
siéndolo
sin serlo,
gesto hundido en melaza,
mirada de espejo roto,
piel de lija
y verbo de estopa.
No sabes,
aun sabiéndolo,
que no hay camino con ella,
siendo tú,
sin serlo,
pues demasiada maleza
impide la pisada recta
de tres
cuando son cuatro
y uno empuja.
Mátala,
siendo tú,
sin serlo,
que yo asesino al otro,
que no es mejor,
siendo yo,
sin serlo.

FINANCIACIÓN

Ando algo
renegociado,
subrogado,
a plazo fijo
de bajo interés.
Deficitario en ternuras,
suspendida mi cotización,
daré quiebra
cualquier día.
No hay saldo
en los fondos
que amorticen
créditos de existencia.
Soy,
mas no hay mercado,
devalúo
y me sé perecedero.

DE MIS PASOS EN LA TIERRA

No respondo,
me inhibo
lavando mis manos
en aguas turbias
de sal de conciencia.
Visitados los altares,
ofrendando intenciones
y obteniendo silencio,
o penitencia,
rescindo contratos
con el gris cotidiano
y me desencadeno.
Me despeño
en vuelo erróneo
pero propio,
desnudo
de prendas prestadas.
Inimputable,
insolvente en culpa,
absuelto a priori
del crimen de vida.

PUDIERA SER

Pudiera ser
que la vida,
pequeño soplo,
siempre insuficiente,
se colara a hurtadillas
por los resquicios
de las ventanas
nunca bien cerradas.
Pudiera ser
que mañana
sea una idea,
una imagen
sin pregrabar,
nunca emitida.
Pudiera ser
que esta hora
perdiera los minutos,
amputada,
podada,
y el reloj incompetente
dimitiera ipso facto.

SIN NOMBRE

Mi nombre,
huidizo,
se evade de mí,
me desnomina
condenándome
al anónimo,
a la firma en aspa.
Si me nombran
nunca estoy,
pues no soy
el titular de la palabra.
No hay labio
que me articule,
condenado
al desafecto,
purgo culpas
sin saber la causa
del abandono
de mi nombre despechado.

PÓLVORA SECA

Disparos al aire,
matando nubes
que no lloverán
gotas de aliento.

DÍA DE CIUDAD

 

 

Una estampida de peces

secos de monte

y escamados de amianto

me impide cruzar la calle.

Se esconde el semáforo

bajo un toldo de bar

repleto de turistas harapientos.

Llego tarde a la cita

con aquella mujer de esparto,

trenzada en hebras de vida.

Salta el móvil

vibrando al acecho

de cobertura huída.

En una isla de acera

espero desenlaces

y el cemento,

aluminoso,

agrieta mis suelas

dejando paso a la humedad

segregada al paso

de babosas peregrinas.

Mil reproches en mi agenda,

vociferando consignas

contra mis temores.

Burlona,

la acristalada esquina,

la de enfrente,

sonríe mi impotencia

sabiéndome no llegado

a tiempo

a sus escaparates altivos.

No es día de ciudad

por lo que veo,

es día de arena y sal

o de turbulencia

entre nieblas

a media altura.

Siempre queda el café

catatónico y sumiso,

para borrar proyectos

con temple de espuma.

 

 

DEN USTEDES SILLA AL NIÑO

Pregunten a los niños,

niños huecos de hambre innata,

pregúntenles por los mercados,

los tipos,

las balanzas.

A esos de ojos fijos,

que ahorran pestañeos,

viéndose morir

como algo escrito.

Dénles escaño

en sus mesas tascendentes,

oígan el llanto

de estribillo viejo,

y decidan,

reflejen en acta

sus infamias

y dénsela,

como sentencia.

No llega la migaja,

ni la láctea gota,

para quién se sacia

a raíz,

a fétido regato,

ahítos de miseria.

Ellos son ricos

de muerte a machete,

o a estómago ventilado,

disfrutando cruceros

en ferrys de cayuco.

Son ustedes el Mundo,

ellos cifras solapables,

fáciles de velar

sin velatorio.

 

INFORMACIÓN

Cuánto llega

a gritar el párrafo

implorando la lectura.

Lo ignoro,

consciente de la mentira

a parpadeos.

Se apersianan

mis gafas,

alérgicas al versículo,

a la espera de palabras

tintadas en lo cierto.

Hambriento de letras

me asilo en etiquetas,

en rótulos inocuos o,

como mucho,

me apoyo en la columna

de opinión sin dogma,

extraña,

difícil de hallar

entre la chirriante negrita

del titular teletipado.

Por mucho que escape

del papel sucio,

el monitor no ayuda,

se torna ciénaga acristalada.

 

SUEÑO Y VIGILIA

Se estira la escalera

en acordeón desafinado,

tornando el descansillo

en cumbre,

alejando el lecho

y negándote

almohadón

recién planchado.

Es noche

de butaca

resentida,

severa

y rencorosa

con la torpeza

de tu anatomía confusa.

Es noche

domiciliada,

periódica,

matasellada

y lacrada

a la esperanza.

El picaporte,

paralizado,

soldado a meses,

negado a la apertura,

te niega la fuga.

Asomado al ventanal,

ves pasar nubes

dotadas de equipaje,

buscando andén

frente al portal.

Los árboles,

propensos al bostezo,

reparten folletos amarillos

entre los tordos.

Los gatos bailan,

los perros duermen

y la niña,

absorta en la pared,

la más clara,

saca del bolsillo

canciones en madeja.

Cae tu nombre,

cual carámbano,

del techo,

afilado,

cortándote la frente

a tajo seco.

Manan preguntas

de la tibia brecha,

manchando tus manos

incrédulas

e impávidas.

Hoy,

no tienes cura,

que no es noche

de esparadrapo.

Al despertar,

de hacerlo,

todo será distinto,

de otra manera,

igual

o al revés,

con mas peso,

liso o fruncido.

 

PARECE SER

Parece ser

que se obstina lo adverso

recreándose en mi angustia,

sin afán de cambio,

necedad en la caída.

Parece ser

que no es posible,

conflicto es norma,

 colmándome

las rabias,

las iras

y la consecuente

desidia resignada.

A la espera

de un pétalo,

mas sabiendo

la espina cierta.

Solo una voz,

leve,

de sutil temblor,

seda mi locura,

reclamándome

imposibles.

Noviembre frío

colma mi garganta,

y toso vacíos,

agujeros negros

de un ánimo

constelado.

No abriga el cobertor,

aplasta,

prensa,

extrae sustancia

dejándome

así,

como orujo seco.

Agotado de desenfocar

ojos para no ver,

cerrar compuertas

a los sentidos

volviéndome tallo,

junco al viento.

 

MARCHANDO

Tiempo hace que la frase

tengo lista,

al punto.

Debidamente tasada

la ración,

emplatada sin adorno.

La frase,

de artículos salteados,

preposiciones

y sustantivos

justos y sustantes,

sin adjetivos especiados,

y el verbo crudo,

duro pero fresco;

la oración,

adobada de sentido

e intenciones frías,

está.

Mas no encuentro

el instante,

rebuscado en bolsillos,

dobladillos,

delantales

forros,

cajones y despensas.

No aparece el minuto,

quizá escondido,

a la espera ingénua

y temerosa

del no acontecer,

del ansiado fin

del festín amargo,

de la cancelación

de la próxima reserva.

KILOMETRAJE

El túnel se contrae,

insistente en la negrura,

infartándose

de coágulos de hastío.

No hay viaje posible

sin franquear la peña,

inamovible y terca,

obstinada en roca

de intenciones obviadas.

Espesado el clima,

empecinado

en niebla

y chubasco

de anegar rutas,

colapsando itinerarios

con voz yá oída,

a gesto visto,

acumulador

de la descarga

que barra los asfaltos

de hieles

y pieles

a lija.

La voluntad derrapa,

trampeando el bache,

mientras el arcén,

ahíto de goma negra,

se retira cobarde

cediendo al precipicio.

Mejor seguir andando,

a sendero limpio,

la cara fresca

y abierta

a la hoja de castaño.

La pequeña mano,

menos frecuente

pero cristalina,

envuelta en dedos

de papel sobreescrito.

CERTEZAS, VERDADES Y QUIMERAS

Siempre con las dudas

engarzadas en lo cierto,

en lo asumido,

como ajuar,

alhajas heredadas

de un testador indigente.

¿Es la verdad tangible,

inmutable,

tasable,

o es etérea,

volátil,

imágen caleidoscópica

a medida?

Sujeto o idea,

la verdad,

venida de autorizados labios,

me espanta y,

a la que puedo,

le soy infiel

con la quimera,

la que sé imposible

mas prefiero pecar

de adulterio

contra el dogma.

POEMO A PALABRIZOS. (Herejía)

Amorados,
los amorantes
besamentan
los comisurcos
ansiados
por el desenfrenizo.
Carnizados
y humedables,
anudantan
desnudanteces
en talamentos
de zumeos
anegantiados.
Lacrimarias
de entrepernil,
templadellas,
cáldizos
del desesperancio.

SIENDO MENOS

Y siendo menos
que ínfimas motas de polvo,
viajando sobre una inestable esfera,
girando a tiovivo
en miniatura,
alardeamos de grandeza.
Partículas en choque,
sin acelerar,
incapaces de abarcar
la minima parcela.
Mas soñamos,
creemos sueños
y tambaleamos la fugacidad.