Pudiera ser
que la vida,
pequeño soplo,
siempre insuficiente,
se colara a hurtadillas
por los resquicios
de las ventanas
nunca bien cerradas.
Pudiera ser
que mañana
sea una idea,
una imagen
sin pregrabar,
nunca emitida.
Pudiera ser
que esta hora
perdiera los minutos,
amputada,
podada,
y el reloj incompetente
dimitiera ipso facto.
Pudiera ser que el tictac nos lleve lejos, muy lejos, a descubrir nuevos versos.
ResponderEliminarBesinos.