SIN VERSOS EN LAS YEMAS

Se marchitaron los brotes 

de versos en las yemas de estos sarmientos, 

gélidos de la nevada, 

y el racimo es promesa por incumplir. 

No abunda la savia en la cepa 

del poeta desahuciado 

que ahora habita en su logia

del monologuista que espera. 

Mala cosecha la de este veintiuno 

que llegó en blanco paréntesis. 

SUPERFICIES

La hojarasca borra todo el sendero 

y los árboles no avisan, 

como intentan los semáforos 

tras la nevada urbanita. 

La importancia de las señales 

y la levedad de las superficies. 

MAYORIA

Entre años raros te despliegas 

en esplendores de esperanza. 

Entre meses raros y terminales 

de nuevas eras te proclamas plena, 

tú, 

pequeña niña aquella 

de corazón de compuerta. 

Entre días raros de sentencia 

conmemoras las edades, 

imparable en lo vital, 

a la espalda los tiempos perdidos, 

los robados que no fueron 

y los que serán en tu argamasa. 

Entre relojes plegados vive, 

avanza sin complejo y guarda mis labios 

para el beso y la palabra que te nombre. 

QUE OS SEA

Los propósitos en apósito y lo pendiente 

pendiendo en un tendedero a la deriva de los temporales. 

Con las cartas tan marcadas se confunde hasta el gesto del tahúr

y la partida naufraga en el vapor de ruedas 

de un Misisipi sin balsas con niños de tirantes cruzados 

y mocos resecos. 

Lo dejaremos en un blues de los que no nombran a dios, 

un blues pagano y crepitante de pizarra seca. 

Comeremos corazón de ángel en el festín último 

de la comunión blasfema 

sobreviviendo plagas, 

epidemias y riadas de barrio pobre 

en lúbricos carnavales en los que los collares rodean senos 

a modo de rosarios penitentes de irreverencia. 

Que al menos, 

el veintiuno os sea. 

©️Juan Luis Nepomuceno

YERMO

Yermo en palabras, 

catastrófico en versos, 

me derramo por los días en vertido silencioso 

y ajeno casi a esta atmósfera 

que improviso de almohada 

para la somnolencia que me abriga. 

Yermo en palabras, 

como en barbecho tras los incendios 

forestales de monte bajo 

de los que algún ascua aun gime. 

Yermo en ausencias, 

en pinceladas y gestos. 

SUJÉTAME

Sujétame un momento la vida 

que te construya un poema sin mucho cimiento, 

desmontable a tu antojo, 

de campaña, 

que te resguarde y te acoja 

sin mermarte el movimiento, 

la elegida senda y un petate leve. 

Sujétame un momento la vida, 

bebe de ella si quieres

que es tuya 

y yo tengo cálices que pocas veces apartaron de mí. 

Sujétame un momento la vida 

que te forje mejor acero 

para batirte que el que yo tuve. 

ME LLEGA

Me llegan cantos de terrón 

en voz de musgo, 

en voz de ave que sortea los pentagramas 

volando desde la entraña 

para arroparme en el duermevela. 

Me llegan melodías añejas 

con palabras de enredadera 

que arraiga en el pecho 

y en la bocanada. 

Me llega tanta caricia 

que levito nubes de azúcar de caña. 

MILLA VERDE

Desde la milla verde 

de una planta verde 

con verdosa gente 

el verde no es pradera 

y no hay llamada del gobernador. 

Alguna suspensión por recurso 

aunque el curso simplemente contrae. 

En la milla verde

huele a esponja húmeda 

y los ratones no existen, 

los milagros están archivados. 

ESTA BIOGRAFÍA

Esta biografía siempre mal encuadernada 

comienza a tornar los tomos en fascículos 

y los fascículos en octavillas al viento 

para lavar renglones en los charcos. 

Esta biografía al filo, 

siempre al filo, 

de pistola, espada, 

de verso torcido, 

verso en viruta, 

amores de tormento 

y de luces de laguna. 

Pecados y penitencias 

y mucho dicho, 

demasiado quizá 

para la huella. 

Esta biografía

va acabando en mala hora 

y dejar quería un saludo amable 

a quien me acompañó en trayectos, 

espacios y sonidos. 

Un agradecimiento en roce 

en estos versos así, 

en llovizna. 

A los míos, primero, 

que bien me padecieron, 

y al resto que estuvo siempre. 

Vivan, por favor, vivan cualquier rato, 

que les habla alguien que sustrae cualquier suspiro. 

Apártense del odio y siéntanse en lo común. 

Vivan, por favor. 

TANTO QUE CALLAR

Vine de azahares y de afluentes residuales, 

construyéndome en tiempo mal regado, 

donde los chicos listos cayeron en barricadas 

de cucharillas mal templadas. 

Siempre mucho que decir, 

otro tanto que callar 

y en la palabra purgué ante los sanedrines 

algo corruptos de lo normalizado, 

que la normalidad no lo es a perfume claro. 

Algo me urge, 

siempre tuve algo urgiéndome 

y dediqué mi vida a un oficio de frustraciones. 

Algo me urge 

ahora en el interno 

mientras respondo torpe y lento 

como el preso de perpetua. 

NOS VENCERÁN LOS IDIOTAS

Nos vencerán los idiotas 

todas las batallas de mordedura 

mientras seamos danza de porcelana, 

plomo pintado 

o recreadores de la épica imberbe. 

Así erraremos el disparo 

contra los osarios, 

los estandartes y los cantos de sirena negra. 

Tan al final me encuentro 

que capitulo de comienzo 

y cada día regalado 

es abono de tribuna 

en este clásico circo de pan de tutorial. 

Nos vencerán los idiotas, 

parcialmente pero en doloroso, 

pues la guerra se acaba cayendo al peso. 

CORNISA

 En la cornisa bailando alguna danza de desharrapado, 

local, 

internacional, 

qué más dará si el folclore del desharrapado usa mismo acorde 

a no ser que haya guerra identitaria. 

En la cornisa de un neoclásico edificio bancario, 

monumental.y decadente, 

donde los querubines escoltan a señores filántropos 

con sombra de gárgola. 

Abajo, el violoncelista errante observa mis evoluciones y enfoca el arco...

La, lararara, lara la, la, la....

Elgar y su Salud d'amour se derraman por metro Sevilla 

mientras decido el descenso por lo interno. 

Lo que me recomiendan los señores que me esposan. 

La, lararara, lara la, la, la....

Mascarilla y distancia social, 

polka en la cornisa, 

alianza de la bronca cuerda y
apertura de procedimiento 

por impostar azores urbanistas. 

EL ÁRBOL QUE ME LLAMA

A veces escucho al árbol que me llama. 

No contesto y me envía hojas doradas 

o gorriones borrachos de trino monocorde. 

Desde el torreón me distancio de la especie 

y me siento monolito a la deriva en las mareas, 

poco más, 

poco más para alianzas y disidencias 

y todo me importa casi nada. 

A veces escucho al árbol que me increpa 

para que examine semejantes 

y a veces le digo que en las raíces obtendrá toda respuesta, 

por burlarme, 

por mostrarme oleico, 

impermeable. 

MATINATTA

Se nos mueren las canciones 

y los cantantes vendimian letras 

en los sarmientos de alambre. 

Hoy me dicen otra vez cual es mi órbita 

y sus accidentes, 

sus paradas y el peaje, 

como cada vez que me asomo a la escotilla 

que me escolta. 

Los filósofos rescatan ideas 

en los embarcaderos 

y ya hay cuartetos de cuerda listos 

para la fumigación de tertulias. 

Mañana me fotografían en rebanadas 

por aquello de documentar a mi homicida. 

Él me saluda, 

tengan buen día. 

PARTE DE NOVEDADES

El hombre de centeno siguió instrucciones. 

Acuartelado y doméstico, 

de compañía arisca de felino 

en ronroneo discreto, 

condescendiente, 

más temeroso que heroico, 

más paciente en lo resignado, 

se recreaba en ocasiones mutando 

hacia lo ofidio, 

ahora que le daba igual 

y reptaba en la observancia 

de las evoluciones de la fauna ilustrada 

en sus rituales, 

los que musicaban el nuevo ecosistema. 

El hombre de centeno, 

rupestre por pereza, 

ilustró las bóvedas de su caverna con rostros, 

a mano alzada de criminal convicto, 

por aprender labores que nunca ejercería 

y gastar segundos de tiempo regalado. 

Nunca estuvo solo, 

padecido es en el aspaviento del cereal mudo, 

con la ternura justa para afrontar los cierzos, 

la más que justa y dudosamente merecida. 

POR QUÉ TE DIJE AMOR

 No sé por qué te dije amor 

pero mis dedos de fósforo no dejaron ni ceniza 

en las comisuras del sofá. 

No sé por qué decimos algo alguna vez 

con el desparpajo de los jilgueros de celofán 

que anidan en las axilas. 

Será que vivir es eso, 

decirte amor, 

llamarte muerte 

o desnominarte por reconocerte anónima, 

que lo nominal me asusta a cada aullido. 

Será que hasta celebrarte duela 

como duelen los satenes que manchamos 

con zumos de enredadera. 

DON JUAN (JUAN LUIS NEPOMUCENO PARA MÁS SEÑAS)

De mis pasos en la tierra...

nadie responda.

A nadie clamé 

o quizá sí y hubo quién me oyera 

a veces no y las puertas hubo entreabiertas, 

de par en par 

y mucho portazo fue mío, 

para qué impostar.

Cuánto gritarán los malditos 

pero mi carta está escrita 

y en otras cosas ando.

Y por último, no, 

no están respirando amor 

que libertad respiran te lo digo yo, 

a tí, 

paloma de nadie de la orilla que tú elijas. 

RELATO EN VERSO DE LO QUE MERECE PROSA

 Así, en lo incompleto, 

en lo que uno habita, 

se cuestiona el para qué la insistencia. 

Bien estuvo ya librar a base de cuchilla 

y casi compensó, 

casi, digo, 

el asumirse respirando en lo subsidiario, 

en lo recóndito y mudo. 

Asumirse mudo y conseguir obviarlo, 

comunicarse a eructos y normalizar lo grotesco, 

lo grotesco pero honesto, 

honrado, 

veraz y fiero. 

Y en el reinvento andaba. 

En esto todo, 

en esto nada  

y en esto que sí, 

que podría pasar 

y pasar, pasó. 

Pasó y volvió con ansia 

y lo incómodo es cotidiano, 

periódico y continuo, 

sin tregua ni pausa 

y la pelea no da pie a relato amable. 

Hubo químicas devastadoras, 

radiaciones lesivas y heróicas, 

como de última hora, terapia nueva

que lidia sin ruido y sin eficiencia reseñable 

mientras uno empuja una espita que escapa 

del cuello que debería proteger, 

abrir para que el aire halle canal 

o branquia de pez danzante 

y el dolor, 

el dolor que duele y se tolera 

por saberse aunque solo por eso fuera. 

Y fuera vino el virus que nos encerró dentro 

amenazante, 

sumando tentativas homicidas, 

arrasando los ánimos 

con cardinales cadáveres despreciados. 

En esto os digo que será, 

que por mí no quedará 

pero no soy escuela de optimismos 

y en los días me desgrano vivo 

en lo que vivo, 

cansado en la erosión de acantilado 

sin rendición mas sin hazaña. 

Vivid pues en tanto os dejen, 

en las verdades amables, 

en las crueles, 

como bien gustéis en lo que elegir pudierais. 

LO VI

 Yo vi el destello de la daga 

mientras dormíais vuestras noches de jengibre, 

ajenos a los vertederos que cantabais 

en escala menor, 

dignos hijos de los juglares. 

Porque existen los rincones 

y las vueltas de esquina a voz en grito, 

los viaductos definitivos 

y los abismos domésticos. 

Vi el estampido y el silencio blanco, 

el silencio negro y el silencio, 

el silencio que se impregna agridulce 

en la hebra. 

TODO ES NADA

 Y todo es nada, 

la trayectoria, 

los pasos por dar en lo previsto, 

los semáforos que nos adelantan 

y un rayo de sol entre dos hojas de gladiolo. 

Pues todo es nada 

en la palma de la mano a doble capa 

y el agua del lavabo regatea 

al despuntar el día nuevo 

que se ofrece siempre incierto 

hasta que todo es nada. 

Y es que todo es nada 

y nada ocurre, 

nada es ya suceso sino evidencia, 

cuando las canciones se amueblan 

nos mudamos al trastero 

en tanto dura la reforma que nos dejará olvidados 

junto a las escobas ahorcadas. 

Todo es nada y ni estela dejamos 

tras esta riada de bebida edulcorada. 

Queda el carámbano que, 

tan frecuentemente, 

nos acuchilla a contraluz.