ASTENIA

Suenan secas
las campanas,
no doblan,
crujen de herrumbre,
gimen,
dolor de tañido.
La pirotecnia,
antes festiva,
hoy ruge,
ronca,
no hay estallido,
que es suspiro vano,
bufido en desgana.
Dió parte de baja
el sol de abril,
asténico de primavera,
dopado de nube,
decretando absentismo
con voluntad
de jubilado.
Pudre la flor
no brotada,
ahíta de la llovizna
que abolió estaciones.
No escribo versos,
los segrego,
caen lánguidos,
vertidos,
sobre un teclado
ajado de yema encayada.
Hace frío,
frío adhesivo,
cual vestimenta
sin renuevo,
haciendo hábito
para un monje enfermo.