Habría que romper los muros,
a golpe de luna creciente,
de las celdas a medida.
Soltar las aves retenidas
y que el viento azul
barra el polvo anticuario
que atora el engranaje.
Habría que nacer
con título
para gestionar la vida.
Crecer a pasos cortos,
caminando estancias
ordenadas,
y morir a tiempo
devolviendo el equipo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario
Comente si quiere que se publicará si me place.